Космос Пушкина " России первая любовь…"

Ответь, рискни, не хорони улыбки,

91

Не прячь печали, не грусти, а пой!

СВИРЕЛЬ:

Отвечу голосом Свирели, но не скрипки,

Я рада побеседовать с Тобой,

Поэт мой нежный. Ты неувядаем.

Ты верный Посох на пути Творца.

Забвенье от Любви в душе растает.

И радости нет срока и конца!

Не знаю я, бывала ли в пенатах,

Где детский голосок твой прозвучал,

Но сердца звук, прозрачный и крылатый

Мне там не раз свиданье назначал.

Я вижу отрока среди других подростков,

Отмеченного Божеским перстом.

Я с ним хожу по-дружески и просто

Веду беседу детскую притом.

Я поправляю на виске кудряшки

Прикосновеньем ласковой руки.

А он мне дарит свежие ромашки

Небесной оживляющей строки.

Ему шепчу я ласково на ухо

Свой незабвенный пушкинский мотив.

Он – воплощенье редкостного слуха –

Мне дарит тут же свой весёлый стих.

Я перекличку с другом затеваю,

Аукаюсь, роняя на плечо

Цветы родного царственного края,

А он меня целует горячо

Игривою неповторимой рифмой,

Обвив меня мелодией Любви.

Я всюду с ним блуждаю светлой нимфой,

Я – всюду – в думах, в сердце и в крови.

Рукой прозрачной, нежной, гибкой, звонкой

Одушевляю каждый шаг и миг

Небесного Поэта и ребенка.

И Он ко мне с тех пор ещё привык.

Я воплощалась в образы любимых

Воздушных,– и небесных и земных, –

Твоей Душе всегда необходимых,–

Надменных, кротких, гордых и смешных.

Калейдоскопом всяческих открытий

Терзался, забавляясь, острый ум.

И шквалом нескончаемых событий

Насыщен был поток ревнивых дум.

Он жаждал в миг любви и насыщенья

92

Он нежность до небес превозносил,

Просил у Бога и друзей прощенья,

В переживаньях падая без сил.

Он, руку протянув ко мне, Свирели,

Вдруг говорил, порой едва дыша:

Свирель моя, дотянем до Апреля

И снова потихоньку, не спеша

Возьмём свои вершины и чертоги,

Займем высоты древних чудных гор.

Нам далеко с тобой ещё до Бога,

Но чужд нам бесталанности позор.

Я утешала, как могла, Поэта,

По-матерински, носовым платком

Утерши нос. И призывала лето

С обычным туеском и кузовком.

А летом приходила в виде девы,

И ласковое яблоко в руке

Рождало поэтичные напевы

В не старящейся розовой строке.

О, Пушкин мой, моих щедрот старанье

Я не ценю превыше тех красот,

Которые строка ТВОЯ несёт,

С Россией выбегая на свиданье!

Свирель горда, что в детстве помогала

Тебе, мой отрок, юноша, Поэт.

Поэзия как розан расцветала.

И ей доныне равной в мире нет.

ПУШКИН:

Свирель, о, нимфа, мой беспечный посох,

Упавший с неба, Лебедь на руке,

Зовущий в травы, где сверкают росы,

В дубраву, к голубеющей реке.

Моя Свирель, моя малютка-Лето,

Рождающая радугу в груди,

Ты – вздох Поэта, золото Поэта,