Край навылет

В тот же день, после ланча в хумусной, где не всегда возможно исключить наличие психоделических токсинов в табули, ей случается миновать местное заведение «Дяди Шалого», а тут сам эпоним собственной персоной, из-за угла с обычным своим фургоном доставки, лупит его в борт и орет:

– Пошел! Пошел! – Максин тормозит впериться на один мырг дольше, чем нужно, и Шалый ее засекает: – Макси! Вот какого человека я хотел увидеть!

– Нет, Шал, я не он, вот правда.

– На. Это тебе. В знак признательности. – Протягивая небольшую шкатулку с крышкой на петлях, а внутри, похоже, кольцо.

– Что это, он делает мне предложение?

– Только что от сдельщика, с иголочки. Китай. Даже не знаю, какую цену на него поставить.

– Потому что…

– Это кольцо-невидимка.

– Эмм, Шал…

– Я серьезно, хочу, чтоб у тебя такое было, бери, примерь.

– И… оно сделает меня невидимкой.

– Личная гарантия дяди Шалого.

Без понятия, зачем это делает, Максин проскальзывает пальцем в кольцо. Шалый выполняет пару спиралей без поддержки и принимается щупать воздух.

– Куда она девалась? Макси! Ты тут? – тип-того. Она себя ловит на том, что увертывается от него.

Такая хрень, право слово. Она снимает кольцо, отдает ему.

– На. Так тебе скажу – давай ты сам примеришь.

– Ты уверена… – Она уверена. – Ладно, сама предложила. – Он надевает кольцо и внезапно исчезает. Она тратит больше времени, чем у нее сегодня есть, ища его, не находит, прохожие уже начинают любопытно поглядывать. Она возвращается в контору, понимает, что день как-то испорчен этим вопросом что-есть-реальность, около четырех сдается и спускается на 72-ю улицу, вскорости известную как почти-центр, где сталкивается с Эриком, выходящим из «Папайи Грея» с несовершеннолетним сообщником, чьи означающие во весь голос вопят о сублегальности.

– Макси, познакомьтесь – мой Кетон, специализируется на липовых портретах для УЛ, пошли, поможете нам искать.

– Чего?

Белый фургон, объясняет Эрик, предпочтительно запаркованный, без вмятин, грязи, логотипов или надписей. Они шарят туда и сюда несколько кварталов, до самого СПУ и обратно, пока не находят фургон, приемлемый для Кетона, который ставит возле него Эрика, а сам вытаскивает камеру со вспышкой и велит ему улыбнуться. Делает с полдюжины снимков, и все они переходят на Бродуэй и в магаз багажного ширпотреба, отчего сенсоры Максин приходят в полную боеготовность, ибо внутрь этих привлекательных дорожных сумок и чемоданов на колесиках, выставленных напоказ, верняк заложена любая контрабанда, которую любой из вас, да и из участка, способен себе вообразить. После краткой паузы на загрузку Кетон возвращается с комплектом удостоверительных фот Эрика.

– Вам какая больше нравится, Максин?

– Вот эта ничего.

– Пять-десять минут, – грит Кетон, направляясь к печатным и ламинирующим приблудам в подсобке.

– Какое-то деянье, – догадывается она, – о котором я не хочу ничего знать?

Эрик становится немного уклончив.

– На случай, если мне придется быстро из города свинтить. – Пауза, как бы задумался. – Тут все как-то уже слишком зловеще?

– И не говори. – Она излагает ему про катящуюся крышку от контейнера и номер с исчезновением Дяди Шалого. – Похоже, у меня просто что-то вроде, не знаю, жутиков с виртуальностью в последнее время.

Эрик тоже это заметил.

– Возможно, это снова публика из Проекта Монток. Типа, путешествуют во времени взад-вперед, вмешиваются в причины и следствия, поэтому, когда б мы ни увидели, как что-то ломается, дробится на пикселы и мигает, случается плохая история, которой никто не ждал, даже погода с прибабахом, это потому, что влезли туда особые оперативники времени.

– По мне, так вполне может быть. Не трудней, чем повестись на то, что по новостным каналам. Только вот никак тут не вычислишь. Кто б ни подошел к истине слишком близко – они исчезают.

– Может, это мы жили в таком привилегированном маленьком окошке, а теперь все возвращается к тому, каким было всегда.

– Ты наблюдаешь, э-э, неполадки где-то на рельсах?

– Да просто такое странное ощущение насчет интернета, что он закончился, не техно-пузырь, не 11 сентября, а просто что-то фатальное в нашей собственной истории. Было там всю дорогу.

– Ты говоришь, как мой отец, Эрик.

– Посмотрите сами, с каждым днем больше лузеров, чем юзеров, клавы и мониторы превращаются в ворота на веб-сайты и только, на которые Руководство желает всех подсадить, покупки, игры, дрочка, бесконечная потоковая дрянь…

– Ух, Эрик, строго судишь. А как же то, что Будда называет состраданием?

– А «хэшеварзы» и прочие тем временем все громче и громче орут про «свободу интернета», сами же при этом все больше и больше передают плохишам… Нас-то они нормально так подловили, мы все одиноки, нуждаемся, нас не уважают, мы отчаянно желаем верить в любую жалкую имитацию принадлежности, что они нам впаривают… Нами играют, Максин, и игра подстроена, и она не закончится, пока интернет – реальный, который греза, который перспектива – не уничтожат.

– Так где же команда «Отменить»?

Какой-то почти что невидимый тремор. Может, он сам себе смеется.