Краш-тест для майора

Единственная ценная побочка от моей инъекции — равнодушие к сигаретам. Я больше не хочу курить, не чувствую тяги. Хоть научную работу пиши по борьбе с зависимостью. А может, это побочка от того, что в моей жизни больше нет страха. И мне не нужен никотин, чтобы успокаивать свои расшатанные нервы.

В холодной квартире, не переодеваясь и не включая свет ложусь на диван. Вздохнув, подтягиваю колени к груди. Прижимаю к лицу подушку и тихо рыдаю, пытаясь выплакать то, что болит и не умещается у меня в груди.

Я так его люблю!..

Главное — ничего не вспоминать — о нас… о нём… И про будущее не думать.

Надо переболеть. Иначе… мне никогда не выйти из этой реальности — реальности не видящих границ своей власти мужчин.

Но Сергей же не пользуется своей властью, Настя, уехал. Все как ты захотела! А если только пока?..

Вон, что его семья в городе устроила, до сих пор гудит как улей, головы летят.

Да и пусть летят к чёртовой матери!..

Отчего-то я уверена, что Сергей не позволит всплыть тому эпизоду, которым удерживал меня рядом Глеб. Сергей другой…

Поспать бы. Но как назло не спится. Сны поверхностные и все плохие. И в каждом он! Но я уверенна с ним всё в порядке, возле него столько близких. И еще уверенна, что такой мужчина будет быстро утешен другой женщиной.

А сердце все равно ноет… От этого еще сильнее ноет! Хоть и прогнав его, я не имею права на это чувство.

Моя депрессия и равнодушие ко всему плавно сменяются чувством благодарности к Сергею, что он как катализатор запустил события, которые вырвали меня из вечного плена. Пусть и такой кровью. Я была готова и к большей. Спасибо, что обошлось.

«Надо поспать…» — уговариваю я себя, сжимая крепче подушку. В темноте на моем столе виден силуэт букета с пионами.

Я занимаюсь мазохизмом? Может быть… Пусть… Ну, просто это самое хорошее, что случилось со мной за много лет — Зольников в этом купе. Наша такая неправильная, может быть, близость… Лицо его счастливое…

Ты же обещала себе не думать о нем! О чем тогда еще думать?!..

Всхлипывая закрываю глаза. Пусть у него всё будет хорошо…

Телефон тихо вибрирует в руке.

— Алё…

— Настя, — Ольга звонит мне каждый вечер. — Ты как? Можно я приеду?

— Олечка не надо, правда. У меня все хорошо, — убедительно вру я. — Просто все время хочу спать. И я уже легла.

— Ну ладно… этот твой… Зольников… звонил?

— Нет…

— Ну и хорошо.

— Да…

— Мама твоя к тебе собиралась. Звонить, предупреждать, сказала, не будет, а то ты открестишься, как обычно.

— О, боже…

— Так нельзя, Настя, она переживает. Открой ей.

— Конечно.

И десяти минут не проходит — звонок в дверь. С мамой сил говорить вообще никаких! Она плачет, всех проклинает и жалеет меня. От этого еще хуже.

Свет не включаю, только ночник над диваном. Не хочу, чтобы видела мои заплаканные глаза. Отдышавшись и морально подготовившись не глядя открываю дверь. И растерянно застываю встречаясь взглядом… Лара Крофт! Та самая, что выстрелила тогда в процедурной.

— Привет! — кладёт руку на дверь, видимо, чтобы я не захлопнула без разговоров. — Помнишь меня?

— Помню…

— Нужно поговорить.

Решительно тянет на себя дверь. За ее спиной ещё две девушки.

— Что-то с Сергеем? — обрушивается всё у меня внутри.

— Да!.. — нестройным хором.

— Заходите.

— Меня зовут Диляра, — снимает она кроссовки. — Эва… Варвара… — представляет мне девушек, — на кухню можно?

— Можно, а что с Сергеем?..

Замечаю что второй рукой она за горлышко держит большую бутылку коньяка.

— Настя, — обнимает меня за плечи та, что с толстой косой на плече — Варвара. — Ты не волнуйся. Мы все свои. Мы сейчас всё объясним…

Включив по-хозяйски свет Диляра ставит бутылки на стол. Открывает шкафчик, достаёт кружки для чая.

— Можно? — поднимает их.

— Можно… — растерянно стою я.

Эва — копия Диляры, но чуть потоньше и мягче — садится за стол. Достаёт два альбома с фотографиями. Варвара поглаживая меня по плечу усаживает напротив её.

Что происходит?…

Диляра разливает по стаканам коньяк.

— Ну… — требовательно смотрит на Эву. — За знакомство! — всовывает мне в руку кружку. — Еще раз: Эва, Варя, Яра.

— А вы кто?…

— Вот! — открывает альбом Эва. — Всё по порядку… Смотри, это Виктор Зольников. Дядя твоего Сергея.

От того как настойчиво она произносит это «твоего» моя голова начинает кружиться еще сильнее. Это какой-то сюр…

Оглядываю еще раз девушек. Все очень красивые, яркие…

— Виктор — мой муж… — продолжает Эва. — Послезавтра у нас венчание.

— Поздравляю… — ищу я в её взгляде хоть намёк на то, что произошло с Сергеем.

— А вот здесь все братья, — разворачивает ко мне альбом. — Молоденькие еще совсем. С бабушкой — Марией Васильевной. Бабушка у нас ух! Когда родители Зольниковых погибли она их и воспитывала. Вместе с Виктором. Сергей тогда правда уже, считай парнем был. Поэтому тоже — за старшего.

«Сергей!» — вздрагиваю я, узнавая взгляд и черты лица. Только молоденький совсем. Лет двадцати.

— А это мой Ванечка, — с улыбкой показывает Диляра на фотке веселого мальчишку лет двенадцати с чертами Сергея. Ты его тоже видела, но не запомнила, наверное. Младший из братьев.