Красная строка. Коллективный сборник №2

Для меня лично этот номер – первый, но с главным редактором – Ольгой Михайловной Борисовой и с членами редколлегии Ириной Силецкой и Светланой Макашовой я ранее уже познакомилась на встречах Лаборатории «Красная строка» и как раз-таки используя средства интернета! А теперь вот через электронную версию журнала знакомлюсь и с авторами альманаха – не только членами различных творческих союзов, но и теми, кто делает первые шаги в стране большого искусства. В альманахе представлены прозаики и поэты не только из Самары и области, но из других регионов страны – география обширна, – а также из ближнего и дальнего зарубежья. Возрастной диапазон авторов также широк, охватывает несколько поколений.

Как всегда, читаю сначала колонку редактора, затем просматриваю журнал бегло, ищу знакомые имена. И нахожу! С удовольствием прочитала рассказы Нины Кроминой, Елены Яблонской, Натальи Ячеистовой, Алёны Кубаревой, Тамары Селеменевой.

Интересен рассказ Елены Яблонской «Снытины» Несколько поколений представлены в рассказе. Их объединяет любовь к своей земле:

«– Как бы там ни было, старого не вернёшь, надо приспосабливаться!

– Мы, старухи, отжили своё, – вздохнула баба Сима, – а вас, молодых жаль, ох, как жаль…

– Друзья мои, не будем отчаиваться, – так же неуверенно повторил доктор Червяков.

– Вам хорошо говорить, доктор, – плаксиво затянула тётя Люба. – Вы к детям можете свалить в любой момент, в Америку или там, в Израиль, а нам куда деваться?

– Я вас не оставлю, друзья мои!..

…Света поняла, что ни матери, ни бабушки у неё больше нет. Она протиснулась в щель между гнилыми досками забора и из последних сил уцепилась за крохотный кусочек проступившей из-под гравия земли. «Буду жить здесь! – решила Светлана Снытина. – Нарожаю дочек… всё равно от кого… назову Серафимой, Софьей, Стефанией… нет, Степанидой! Всех не истребите! Никуда отсюда! Это наша земля!»

Все рассказы разные, но как мне кажется, их объединяет любовь героев друг к другу, к родителям, отчему дому, к родному краю и истории своей страны.

Именно к любви и призывают «Параллели».

Об отношениях в семье повествует Алёна Кубарева в рассказе «Я еду к тебе, папа».

Ссоры между родителями и уход отца из семьи ничуть не уменьшили любовь дочери к отцу: «Мне хотелось погладить тебя по голове, сказать: «Папочка, я всё равно тебя люблю!». Тогда ещё, помню, испытывала к маме неприязнь: она досаждала тебе своими истериками. При этом ты – знаю – по-настоящему страдал. Удивительно! Я до этого думала, от любви люди становятся счастливыми, и глаза у них – смеются…» Вспоминая о своём детстве, дочь не могла согласиться с папой, который её чаще ругал, чем хвалил, а надо «воспитывать с раннего детства – везде выпихивать, постоянно хвалить, чтоб была уверенность, а если тебе кричат «Врёшь!», даже когда это не так…»

Приезжая к месту упокоения отца, дочь вновь и вновь вспоминает дни, проведённые с отцом, сожалея о несказанном тогда, потому что потом уже не будет…

«А жизнь многогранна. Всех граней не счесть», – пишет поэт Александр Раткевич, а в другом стихотворении утверждает: «Совсем не просто быть простым» и «Нет в сердце у меня того, что может породить уход в себя. Ведь я живу, как должен жить живой, всё сущее любя».

О сегодняшнем времени – поэт Наталья Сидорова: «Я сегодня из тех, кто не совершает ошибок: не выхожу из комнаты и словно многорукий Шива совершаю множество манипуляций, напрягая хаотично каждый из пальцев. В этом кнопочном мире каждый над кнопкой начальник – я включаю-гашу свет, микроволновку и чайник, через пульт запускаю висящий на стене ящик, чтобы узнать, что живу в самой лучшей стране, стране настоящей. А всё же предпочитаю окна в оцифрованном мире – сейчас паутина подведена чуть ли не к каждой квартире, и я ощущаю себя одним из команды икс – человекомухой, застрявшей в социальной сети, вставив стерео в каждое ухо. Я сегодня из тех, кто забаррикадировался металлической дверью и крестным знамением от страшного вируса, и всё, что осталось – только молиться, вспоминая друзей далёкие лица, спрятанные за кодами и тряпичными масками…»

Мне вспомнились слова поэта Евгения Зубова: «Как мало беспокоит нас, что с каждым годом рвётся связь между природой и людьми и что повинны в этом мы. Забыли в гаме городов язык полей, язык цветов. И в окружении друзей в лес выезжаем, как в музей…»