Красные нити

Моя нижняя губа разбухла, соленый привкус крови напомнил о встрече с полом. В соседнем кресле приходил в себя Денисов. Мои руки и ноги свободны — значит, не все так плохо. Незнакомец склонился надо мной, ухмыльнулся.

— Скажи, дурачок, какого хрена ты здесь забыл?

— Кто ты?

— Твой самый страшный кошмар!

Он залепил мне увесистую пощечину, будто молотом по лицу.

— Не советую задавать мне встречные вопросы! — рявкнул он, тыча пальцем мне в грудь. — Снова спрашиваю, мать твою, какого хрена ты тут делаешь?

— Да вот решил ксерокопию паспорта сделать. Говорят, тут хороший сканер.

Здоровяк оскалился в звериной улыбке.

— Шутить вздумал? Сейчас я тебя ребра пересчитаю!

Вышибала крепко схватил меня за воротник.

— Вальера, притормози, — раздался спокойный голос с еле уловимым немецким акцентом.

Здоровяк послушно отступил в сторону, открывая вид на молодого человека, стоявшего на пороге комнаты. Черный деловой костюм, под ним черная водолазка с высоким воротником. Аккуратная прическа. В руках у него виноградная гроздь. Простучав туфлями по паркету, он остановился напротив меня и бросил в рот виноградину. Лицо — типичный немец. С виду ботаник, только без очков, будто из филармонии. Скрипач какой-то. Я усмехнулся, эта мысль меня почему-то позабавила. И вообще, ощущалась странная эйфория, словно грамм триста коньяка в себя влил. Кажется, тот воздух, что поступал откуда-то с потолка, был не совсем воздух.

— Ты нахотишь в этой ситуации что-то смешное? — поинтересовался «скрипач».

— Нет, мне не до смеха. Башка трещит, — ответил я, пытаясь собраться с мыслями и понять, что происходит.

— Это побочный эффект от газа. В течение дня пройтет.

— Что за газ?

— Усыпляющий, — ответил скрипач.

Теперь все встало на свои места. Вот почему квартира не была поставлена на сигнализацию. Профессионально.

— А вы кто такие? — поинтересовался я.

— Мы работаем на гер Кочетков.

— А, значит вы из ЧВК… как там… — попытался вспомнить я, но мозг все еще отказывался работать на полную.

— Blackrock, — подсказал «скрипач», его лицо не выражало ничего, кроме скуки.

В этот момент наконец-то пришел в себя Денисов. Осмотрелся.

— Вы не тех взяли, мужики, — произнес он.

«Скрипача» эта фраза развеселила, и на его лице появилась слабая усмешка.

— Интересно, как ты бутешь выкручиваться. Я слушаю.

— А чего выкручиваться-то? Нечего нам выкручиваться. Нас сюда заказчик послал.

— Имя, фамилия, отчество? — в голосе немца сквозило что-то угрожающее.

— Фамилию не знаю, зовут Александр, — нагло врал Николай, не моргнув глазом. — Сказал, что бабулька тут несколько дней трубку не берет, а он ее сын, в командировке. Говорит, в городе у нее кроме него никого нет. Попросил вскрыть дверь и проверить бабку, если надо помочь, ну там, таблетку дать, скорую вызвать.

— Так, протолжай, — сказал «скрипач», его глаза сверлили Николая насквозь.

— Ну, мы и вскрыли. Бабки нет, газ какой-то пошел.

— И как же назыфается твоя фирма? Визитка есть?

— Нет визитки. Неофициально работаем. От налогов уходим, — Николай пожал плечами, пытаясь казаться спокойным. И казался! Даже я начинал верить в эту историю.

— Умные, значит?

— А что поделать? Хочешь жить — умей вертеться.

Немец достал из внутреннего кармана красное удостоверение и, прочитав содержимое, поднял глаза на Денисова. Усмехнулся, как будто увидел что-то забавное.

— Не думал, что агенты ФСБ подрабатывают услугами взломщиков тверей, — сказал он с явной иронией.

— О чем ты? — скривился Николай, делая вид, что не понимает, о чем идет речь.

— Твое удостоверение? У тебя в кармане нашли. Какой смысл отпираться? Зачем? — «скрипач» бросил удостоверение на колени. Мой напарник убрал его во внутренний карман.

— Ну и? — терпеливо спросил немец, ожидая, когда Николай перестанет играть спектакль и объяснит, что мы забыли в квартире Кочеткова.

— Ксива не настоящая. Липа. Купил в интернете. Мужики, давайте разойдемся? Признаю, мы что-то напутали, квартирой ошиблись, с кем не бывает?

— Ты меня за итиота держишь?

— Нет.

«Скрипач» посмотрел на здоровяка:

— Вяжи им руки, повезем на базу. Пусть шеф решает, что с ними делать.

Когда наши руки крепко связали пластиковыми стяжками, нас вывели на улицу. Около подъезда стоял черный джип. Нас погрузили в него, на заднее кресло и здоровяк сел рядом. Закрыв за собой дверь, он достал из-за пазухи пистолет и хрипло сказал:

— Задумаете свалить — завалю.

Нас куда-то повезли.

Николай взглянул на пистолет и спросил громилу:

— Настоящий? Или так, перед бабами понты покрутить?

— Настоящей не куда!

— Просто не разбираюсь в оружии, — ответил эфэсбэшник, продолжая прикидываться «дурачком».

— Даже не думайте рыпаться, или я вам коленки прострелю.

Я решил подыграть напарнику:

— А что за марка?

— Тульский Токарев, — ответил вышибала.

— Это тот, что «ТТ» называется? — не унимался я.

— Да.

— Знакомо.

Денисов продолжал играть свою роль:

— А ты, что ли, служил? — спросил он меня.

— Нет, просто в стрелялках такой видел, — ответил я.