Красные шипы

Я увеличиваю громкость своего последнего настоящего криминального шоу. Зловещие события разворачиваются передо мной, и я сглатываю, когда одна из выживших жертв описывает обстоятельства ночи своего похищения. Мой разум затуманивается, и я не знаю, слушаю ли я ее или на самом деле проигрываю то, что произошло. Было темно, и больше там никого не было. Мне пришлось бежать до тех пор, пока я не перестала чувствовать свои конечности.

Я… такая больная.

Я не могу поверить, что повторяю тот трепет, который я испытала той ночью в лесу, когда кто-то другой пострадал от чего-то гораздо более травмирующего в реальной жизни. Когда я стала такой? Когда я успела превратиться в обжору чего-то, чего даже я не узнаю? Неужели мое детство все-таки настигает меня? Неужели монстр из моих кошмаров теперь реален?

Я показываю пальцем на свой телефон, прежде чем провести пальцем вверх по экрану. Я смотрю на набросок, который отправила Себастьяну, на невидящие глаза и анонимность этого наброска. Все это время я пыталась похоронить эту часть себя, и когда она продолжала появляться в моменты одиночества и ночных кошмаров, я боролась с ней. Тогда я отрицала это.

И все же он все еще жив.

На самом деле, это все время гноилось внутри меня.

Я качаю головой, чтобы снова сосредоточиться на документальном фильме. Есть размытые картинки, прежде чем они перейдут к пересказу событий. Кадр темный, затененный, и от тревожной музыки у меня сводит пальцы на ногах.

На краю экрана появляется темная фигура, а затем…

Свет гаснет.

Не только телевизор. Во всем доме выключен свет.

Я замираю, когда мое сердцебиение взлетает до небес. Я нащупываю свой телефон, чтобы включить фонарик, но он с грохотом падает на землю.

— Черт.

Я падаю на колени на пол, и даже этот звук преследует меня в безмолвной темноте.

Мои пальцы одеревенели, а пульс грохочет в ушах, когда темные образы из прошлого проносятся в моей голове. Запах газеты, тяжесть тела и кровь.

Много горячей крови.

Моя рука кажется липкой, как будто я снова прикасаюсь к ней, как будто неподвижное тело нависло надо мной, собираясь разорвать меня на части.

Я делаю глубокий вдох. Это не по-настоящему. Все кончено.

Несмотря на то, что я мысленно повторяю эти слова, я не могу перестать чувствовать липкость на пальцах, жар жидкости и звук капель крови, падающих в лужу.

Кап.

Кап.

Кап.

Потом… голос говорит мне, что теперь все кончено. Что никто больше не причинит мне вреда.

Или, может быть, как сказал психиатр, у меня могли быть галлюцинации, чтобы заставить чувствовать себя лучше. Это то, что делают жертвы. Они избегают реальности, чтобы чувствовать себя лучше.

Но не я. Нет.

Моя потная ладонь наконец-то касается телефона, и я чуть не плачу от радости, когда мои негнущиеся пальцы проводят пальцем по значку фонарика.

Вот тогда я это чувствую.

Еще до того, как я оборачиваюсь, чтобы увидеть это, я чувствую чье-то присутствие за своей спиной, оно парит, ждет, выжидает своего часа.

Может быть, это было там все это время. С тех пор, как я боролась со своим разумом, чтобы он отпустил меня. С тех пор, как я была неуклюжим, дрожащим беспорядком.

Я открываю рот, чтобы закричать, но сильная рука обхватывает мою шею сзади, перекрывая дыхание.

— Тссс. Ни слова. Сегодня вечером мы сделаем это по-моему.

ГЛАВА 17

Наоми

Себастьян.

Тот, кто в данный момент перекрывает мне подачу воздуха, маяча у меня за спиной, — не кто иной, как Себастьян. Я намеревалась брыкаться и царапаться, кричать на него, чтобы он отпустил, но он не только лишил меня большей части кислорода, схватив за горло, но и заломил мне оба запястья за спину и заточил их.

Мой телефон с грохотом падает на землю, и фонарик очерчивает темные тени. Это даже не самые заметные из них. Искушение, которого я избегала всю свою жизнь, горит внутри меня, возрождаясь и восстая из пепла, как птица феникс.

— Се… Бастиан… — Я говорю через небольшое отверстие для воздуха, которое он мне позволяет.

И я знаю, что он позволяет это, потому что, если бы он захотел, он мог бы задушить меня в мгновение ока.

Горячее дыхание касается моего чувствительного уха, когда он шепчет мрачные слова:

— Шшш. Не произноси моего имени. Сейчас мы никто.

— Ч-что?

— Мы достаточно долго играли в хаус. Время поиграть в погоню.

— Что ты подразумеваешь под… погоней?

— Я отпущу тебя, и ты убежишь. Если я поймаю тебя, я возьму тебя, использую, надругаюсь над тобой, наполню твою киску своей спермой и заставлю тебя давиться моим членом, пока ты не начнешь плакать и умолять меня остановиться. — Его голос понижается до угрожающего уровня. — Но я не остановлюсь.

Мой желудок сжимается от ощущений, которых я никогда раньше не испытывала, и это распространяется до глубины души. Меня так возбуждают одни его слова, что мне кажется, я схожу с ума. Что я все выдумываю. Но я не могу себе этого представить, если он здесь, со мной. Если его мысли играют с моими, соблазняя их, заманивая в ловушку удушающего захвата.

Буквально.

В переносном смысле.

Обещание в его словах похоже на мой худший кошмар и мою самую желанную мечту.

Правильное в неправильном.