Кремль 2222. Петербург

Зомби с вытаращенными глазами и обрубком лапы бросился на меня, и только благодаря лобовому бронестеклу я остался в живых. Когти с размаху скребанули по нему, оставив на прозрачной поверхности сеточку белых трещин. Но я уже, пригнувшись, несся вперед, сшибая тяжеленной машиной тех, кто уцелел под градом пуль. Незадачливый труп-инвалид не удержался и сорвался вниз, под колеса. Даже несмотря на вес байка, чертовски сложно было удержать руль на эдаких кочках из плоти и костей, но я справился чудовищным напряжением всего тела. Мне не привыкать сливаться с орудиями убийства, а этот мотоцикл я как-то сразу ощутил как часть себя. И хрен какой твари, мертвой ли, живой ли, удастся разлучить меня с моим оружием…

К которому я приноровился моментально.

Оказалось, что если при движении вперед выписывать «змейку», то струи свинца, словно вода из мощных брандспойтов, полностью очистят путь впереди. Мертвые твари выли от боли и бессилия, а я летел вперед, думая лишь о том, чтобы меня не занесло на дороге, скользкой от дурно пахнущей крови.

Земляная стена редута приближалась с каждой секундой. И я точно знал – прямо там, за ней, в центре земляного укрепления, стоит Оператор, которому не нужны глаза. Зачем они существу, которое прекрасно может видеть чужими глазами. Многими и одновременно.

И моими – тоже…

Странное, очень странное ощущение… Сейчас Оператор видел то же, что и я… а я видел то же, что и он. Меня вдруг разом стало очень много. Я был десятками выживших зомби, остановившимися после неудачной атаки и тупо смотрящими вслед уносившемуся вдаль мотоциклу. Я был рукокрылом, парящим в вышине, для которого все рожденные ползать с высоты казались ничтожными букашками. Я был собой, летящим вперед, прямо на земляную стену. И я был мертвецом, глядящим на то, как его лапа подносит к затравочному отверстию старинной пушки горящий факел.

Мои пулеметы уже успели просверлить в земляной стене порядочную дыру, когда сверху, со стены, по мне и моему мотоциклу хлестнул заряд картечи.

Я, словно в замедленном фильме, увидел полет множества круглых свинцовых пуль, летящих мне навстречу, и все, что мог сделать, это пригнуться, почти улегшись грудью на бронированный бензобак и изо всех сил вцепившись в руль онемевшими от напряжения пальцами.

Свинцовый град снес лобовое бронестекло, несколько пуль ударили по моему «Мутанту», словно десяток кузнецов одновременно долбанули по защитному костюму тяжелыми молотками. Массивный левый плечевой щиток сорвало напрочь, две или три пули ударили по затылочной части шлема, но я все равно держал руль, хотя меня неслабо повело, будто я на ринге прямой в челюсть схватил. И при всем при этом я все равно нашел в себе силы на мгновение оторвать левую руку от руля, чтобы перевести реостат над красной кнопкой с минимальной цифры «3000» на крайнюю отметку «6000».

Утробно ворчащие «миниганы» взвыли, приняв на электромоторы двойную нагрузку. Я понимал – за счет увеличения темпа скорострельности до максимума, патроны в коробах стремительно тают. Но выбора не было. Редут неотвратимо надвигался на меня, и единственным способом не убить себя о земляную стену было проковырять в ней дыру, достаточную для того, чтобы прорваться внутрь укрепления.

Только вот передо мной был редут, которому по статусу фортификационного сооружения положено иметь перед стеной ров. Когда летишь на байке прямо на стену, края того рва не видно. Но я слишком сильно уважал историю военного искусства, чтобы не догадываться об этой ловушке, потому заранее присмотрел себе небольшой трамплин – кусок стального панциря био, вросший в землю. Правда, если он ржавый, значит, как раз в противоположную часть рва и впишусь вместе со своими завывающими пулеметами, после чего в тот ров и рухну. А мертвецам со стены останется лишь сбросить на меня что-нибудь тяжелое, лишнюю чугунную пушку, например, которую не жалко. Но другого выбора не было…

Панцирь оказался ржавым.

Я прямо ощутил, как он проминается, проваливается внутрь под весом моего мотоцикла. Но мгновение, необходимое для взлета, он продержался и уже где-то за моей спиной осыпался на землю кусками проржавевшего металла.

А я летел надо рвом прямо на стену, которую неистово грызли мои пулеметы…

Я врезался в пробитый свинцом узкий тоннель, как клинок в ножны, осознавая, что еще немного, и слежавшаяся земля просто обвалится вниз под собственным весом, похоронив меня заживо. Но это был единственный путь, и я очень надеялся, что у меня все получится…

Она сыпалась, отваливалась вниз целыми пластами. Но скорость была достаточно велика, как и вес мотоцикла, а пулеметы все еще работали. Какое-то время, показавшееся мне бесконечно долгим, мощный прожектор байка упирался в сплошную могильную темень… которую вдруг разорвал сноп солнечных лучей, ударивший мне прямо в стекло защитного шлема.