Крест Империи

Климент включил запись своей беседы с Дрейком. Пока шло шуршание и хрипение, я думал о том, что беседа с женой вряд ли поможет установить контакты дирижера, не связан ли он с кем-то из знакомых нам людей. Может быть, он и ходил к неким людям, и увлекался какими-то чуждыми учениями, но ведь жена этого не скажет… побоится… Да и не стоит, наверное, дергать. И так бедная женщина настрадалась.

"- Условия здесь, в больнице, вам нравятся? Кормят хорошо? - это Климент. Приветливо так, заботливо. Молодец.

— Кормят… - голос хрипловатый, слегка задумчивый, - кормят несвободой.

— Но ведь вам разрешают гулять?

— Вам этого не понять, - надменно отвечает Дрейк.

— А голоса вы больше не слышите?

— Нет. Я никогда не слышал голосов.

— Что же привело вас сюда?

— Сюда? Что ж… духовный путь.

— Куда же ведет ваш путь?

— К Богу, - величаво ответил дирижер.

— Вы могли бы показать и мне этот путь? - спрашивает хитроумный монах. Думаю, для такого случая хабит он поменял на цивильное.

— Каждый идет своим путем, юноша. Нет недуховных путей. Все они сливаются воедино лишь в самом конце.

— Но ведь все равно у всех по-разному. Вот вы - были просто дирижером…

— Да, я был музыкантом, жил, как все. Но теперь все изменилось… Спящий пробудился.

— Спящий?

— Да. Путь совершенства открыт…"

Климент выключил запись.

— Дальше он околесицу нес. Все в том же духе - путь, совершенство, простым людям не понять… я пытался навести его на конкретику - адреса, имена - но он все сворачивал на проповедь. Можно, конечно, допросить, но врачи вряд ли разрешат. У него аллергия на нейролептики, сейчас подбирают правильные… Состояние тяжелое по их меркам.

— Спасибо, Климент, - задумчиво сказал я, - и все-таки нам придется поговорить с его женой. Займешься этим делом? То, что он упомянул о Спящем - это более, чем важно. Ну еще у кого что?

— А еще я побывал у Вайги, - с плохо скрываемым торжеством заявил Бен.

— Ну и?

— Обыск провел. Товарищ Лавен выписал бумажку. Она, конечно, была недовольна, но я объяснил, что это по делу об убийстве… Так вот.

Бен бросил на стол копию-распечатку.

— Это копия ее записной книжки. Там стоит адрес этой твоей Ратты.

— Ого, - я взял и просмотрел список, - ну что ж… значит, к Лойре этот адресок попал от Вайги. Скорее всего… Это интересно.

— Запись сделана давно, по моей прикидке, не менее полугода назад, а скорее - год и больше. Ну что, по-моему, надо ее взять и допросить…

— Нет, - быстро сказал я, - надо подождать.

— Чего? - скуксился Бен.

— Подожди пока, хорошо? Больше Вайгу не трогай, даже не заходи к ней. Я хочу вначале посетить Ратту.

На сей раз я застал Вэлию дома.

Я позвонил заранее, представился Ирином Кэрсом, сказал, что мне нужна помощь, и что Терри Вайга дала мне этот телефон. И Ратта, против моего ожидания, сразу назначила встречу.

Я звонил в дверь не без душевного трепета. Главное - чтобы удалась маскировка. Чтобы у нее не возникло подозрений. Но к ней ходят, безусловно, и ходят часто. И разные люди. К тому же она не контактировала в последние дни с Вайгой, ни по дискону, ни лично. Только поэтому я решился попробовать. И спугнуть ее сейчас - очень опасно, но наблюдение не дало пока никаких результатов, а ждать их до бесконечности я не могу.

За дверью зашаркали шаги. Я улыбнулся, вспомнив анекдот про ясновидящих, популярный в нашем отделе. "Я не верю в ясновидящих. Вот вчера я позвонил одной такой в дверь, и знаешь, что она спросила? Кто там".

Да уж, в данном случае проявления сверхспособностей я как-то не ожидал.

Вэлия не стала спрашивать, кто там. Просто открыла дверь.

Есть люди, похожие на собственные фотографии. Наверное, это и есть фотогеничность. Изображение практически полностью передает человека, и никаких сомнений не возникает при взгляде на оригинал.

Вэлия была не из таких. То есть разумеется, я узнал ее, и узнал бы в любом случае. Но на фотографиях явно не хватало чего-то. Взгляда. Цепкого, и в тоже время почти безразличного. Плавных, уверенных движений - танцовщица в прошлом, гимнастка? Или просто характер? Может быть то, что ами называют "аурой". Наверное, я тоже научился ее видеть… чувствовать. За годы. Темные с проседью волосы Вэлии были гладко зачесаны назад. Лицо - пожалуй, она выглядит старше своих лет - словно натянутое на хорошо вылепленный костяк, с чистой смугловатой кожей. Глаза темно-карие. Все ощущение - будто она закрылась в некий полупрозрачный кокон, и там, в этом коконе царит чистота и свежесть, а на окружающий мир ей как-то плевать. Завернута в пестрый четто, как носят линорцы.

— Мир вам, - сказал я смущенно, - мне дали ваш адрес…

Вэлия, так же безразлично глядя, не улыбаясь, отступила в сторону.

— Проходите.