Крест мертвых богов

А друзей не предают. Вот такая странная мораль. Я не могла принять решение, потому и сидела, наблюдая за Костиковыми стараниями. Рисунок не складывался, но осколков было много и времени тоже… целая вечность.

Вот что он пытается сложить – Вечность.

Ганс Христиан Андерсен. Великий сказочник, великий обманщик с его Снежной королевой и разбитым зеркалом. Мир, обещанный Каю, если он сложит слово «вечность».

Костя – не Кай, я – не Герда, да и сказки остались далеко в прошлом.

– Это ведь из ментовки звонили? – повторил вопрос Костик, не отрываясь от занятия.

– Да.

– Ты правильно сделала, что сказала. Меня… меня надо остановить. Нельзя вот так, чтобы и дальше… я сам не хочу… я не хочу убивать, Яна.

Вот так. В его глазах тот самый сказочный лед, которого не существует и не должно существовать, в его глазах совершенно несказочная боль, в его глазах отражаюсь я.

– Он сюда приедет?

– Наверное.

И снова тишина, слабый блеск осколков. Костик смотрит на них долго, думает о том же, что и я. Откуда знаю? Наверное, мы и вправду, как Кай и Герда, слишком долго рядом, чтобы не понимать друг друга.

Он одним движением разрушает недописанное слово, сгребая осколки в блестящую кучу, отряхивает руки, подымается.

– Яна, ты… ты ведь отпустишь меня? Не станешь задерживать? Я… я не хочу суда. Не выдержу, Ян.

Не выдержит. Следствие, дознание, суд и клетка, приговор и снова клетка, пожизненно, без шанса выбраться.

– Я решу эту проблему иначе. Я сразу должен был, после первого же случая. Или когда понял, что это не… не кажется, что я на самом деле… что убиваю. Я обязан был, я… я испугался. Надеялся, пройдет, само исчезнет. Выход искал, а оказалось, его нету. И бояться нечего.

– Кость, ты…

– Не перебивай, Ян. Я тебя люблю как сестру, ты – самый дорогой мне человек, а я ехал сюда и думал, что если тебя убить, то никто не узнает.

На Костиных брюках блестела зеркальная пыль, и на ботинках тоже, и на ладонях, и на волосах. Зеркальный человек, выросший из сказки Кай, которого почти предала его Герда.

– Потом я думал, что ты позвонишь, решишь за меня, а ты не стала. Правильно, я сам должен, я только теперь понял, что сам… я сделаю. Не здесь, не хочу, чтобы отсюда забрали, чтобы наручники, понятые, камера… я не смогу там, Ян. Я по-другому… русская рулетка, один патрон, и играть до финала. Револьвер есть, и патроны тоже. После каждого случая меньше и меньше… еще одно доказательство. Я записку оставлю, я признаюсь во всем, но… разреши мне уйти вот так, Ян? Пожалуйста.

Я разрешила. Я не сказала ни слова, не пыталась отговаривать, не пыталась остановить, не пыталась звонить Руслану, я просто снова осталась одна, в своей квартире, в своей пустоте.

За окном ночь, чуть разбавленная редкими желтыми пятнами света. Фонари, автомобили… один отъехал, наверное, это Костя.

Что я делаю? Черт побери, что я делаю? Костя сейчас умрет. Вернется домой, сядет за свой секретер (конец XVIII – начало XIX века, красное дерево, инкрустация и медальоны), черканет пару строк и пустит себе пулю в голову. Он не виноват, он не убийца, он просто не способен убивать, а я вот так взяла и отпустила его?

– Принц, лежать! Место, я сказала!

Ночь пахла земляникой и липовым цветом. И бензином, и асфальтом, и мокрой собачьей шерстью, чужими духами, собственным потом, хвойной отдушкой… ночь жила. А я спешила. И дьявольски боялась опоздать.

Данила

– Верхний свет не включай, ни к чему нам лишнее внимание, правда? Вон там, в углу, лампочка.

Данила послушно – как тут не послушаешь, когда в спину дуло упирается, – нажал на плоский выключатель, и в комнате стало светлее. Правда, свет этот был робким, приглушенным, каким-то размытым, и шел не с потолка, где сумрачной громадой висела люстра, а откуда-то со стены.

– Заходи, чувствуй себя как дома. Давай на диван для начала.

Диван чуть слышно заскрипел под Данилиным весом. Вот же влип! Мент этот – натуральный псих, а чего ему надо – непонятно.

А квартира ничего, прикольная, как в музее, который про Вторую мировую, только круче. В музее трогать ничего нельзя, а тут все на виду лежит, так и тянет пощупать, особенно вон ту штуковину на подставке. Никак снаряд. Настоящий?

– Сидеть! – рявкнул псих с пистолетом. – Давай знакомиться. Тебя Данилой зовут?

– Ну зовут. И чего?

– Ничего. Я – Олег, для тебя – Олег Никитович.

Ну и хрена Даниле радости с того, что он имя знает? Теперь точно ясно – замочит.

– Ты, Данила, извини, ничего личного против тебя не имею… просто сложилось так, – тип не стоял на месте. Он подошел к здоровому столу, стоявшему в углу комнаты, и, выдвинув ящик, что-то оттуда достал. Что именно – разглядеть не получилось, свету в комнате все ж таки было маловато, а встать Данила не решился. Возникла было мыслишка сзади напасть и врезать уроду, но очень уж тот шустрый.

– Сейчас мы с тобой поиграем… – сказал Олег Никитович.

– В города?

– В города? А ты с чувством юмора, однако. Нет, Данила, не в города. В русскую рулетку, слышал про такую?

Слышал. Кто ж про нее не слышал-то? Вот, значит, чего он из стола достал – револьвер.