Кривая линия (СИ)

  Ещё пара стихов, думаю, ещё пара стихов. Другой девочки с волосами канареечного цвета я уже не выдержу. На воздух, только бы скорее попасть на воздух. Рифма и духота - гремучая смесь. Окно давно закрыто, видите ли, шум мешает зрителям и выступающим. А мне мешает духота. Миша заканчивает - без пафоса, даже слишком скромно. Мне понравились его тексты, но я хотел бы прочесть их в более удобной обстановке. Плохо воспринимаю на слух незнакомое. Мы выходим на улицу вслед за ним.

  - Миша! - окликает его Слава. - Здорово было.

  Он смущается, и я пока не понимаю, искренне или нет.

  - Спасибо. Очень рад, что вы пришли.

  - Это Паша, я тебе о нём говорила.

  - Да я уж понял, - Миша с улыбкой протягивает мне руку, и я пожимаю её.

  Она тёплая, влажноватая и живая.

  - Приятно познакомиться, - говорю я.

  - Взаимно. Вы извините, мне так неловко, я сегодня не смогу посидеть. Важная пара с утра.

  Ему сколько, двадцать? И он беспокоится из-за пары. Золотой человек!

  - Давайте завтра пересечёмся где-нибудь? Слав, я тебе напишу. Простите ещё раз, - он приобнимает её на прощание и кивает мне.

  - Пока.

  Я смотрю ему в спину.

  - Славочка, я у тебя сегодня переночую, ладно? Домой не хочется.

  Это правда. Отец там, поди, опять развлекается с очередной красоткой. Последний месяц она не меняется.

  - Конечно, Паш.

  Я достаю телефон и набираю отцу смс. Вроде как надо предупредить.

  "Твой папочка в душе", - приходит ответ через пару минут.

  Как пошло и мерзко. Как банально. ****ство.

  - Пошли? - Славка заглядывает мне в лицо.

  Я снова легонько её целую. Потому что необходимо. Потому что противно и одиноко.

  - Пошли.

  ~ Глава 2. ~

  Терпеть не могу метро. Режущие запахи бьют в нос, сквозняки обдувают со всех сторон, и от этого не легче, ни капельки не легче, потому что ты стоишь в футболке, насквозь вымокшей от пота, по вискам течёт, под носом влажно - несусветная гадость. А сквозняк только обеспечивает тебе простуду. Сначала я трясусь в поезде, прижатый с двух сторон необаятельными пассажирами. Справа тётка лет пятидесяти прожигает взглядом сидящую девушку, мол, уступи место старухе, гнида поганая, слева - дяденька раскачивается, уткнувшись в электронную читалку. Что там у него? Донцова, Маринина, Кинг? Надеюсь, Кинг. Подглядываю к нему в экран, любопытно же, что народ читает. Кинг всё-таки - честь и хвала тебе, дяденька. В такой приятной компании я трясусь четыре станции - а потом выхожу, чтобы перейти на другую линию.

  - Давай я поеду с тобой, - предлагала Славка, но я отказался.

  Конечно, в метро вдвоём веселее, одному здесь вообще нечего делать, но я не хочу, чтобы Славка встретилась с моей матерью. Не хочу, чтобы она видела её такой. Опустившейся, что ли. На другую линию идти в толпе - не сахар. Люди вокруг злобные, сосредоточенные, будто утро понедельника на дворе. Впрочем, они всегда одинаковые - на работу никто не стремится, но надо. Дяденькам с электронными читалками, злобным тёткам, стремящимся искусственно себя состарить в глазах окружающих ради заветного места. Женщинам под тридцать, едва успевающим разорваться (дом - детсад - работа) тоже надо. А я еду к матери. Потом - в универ. Потом - Славка обещала прислать адрес - на встречу с Мишей. Миша - поэт, другая среда, другие люди. Другой круг интересов. Где он учится? Кажется, на журналистике. Поди, сам выбрал, не то, что я. А мне навязали - я и послушался.

  Стою, жду поезд. Кажется, веки уже слипаются от духоты. Футболка промокла, пиджак не снять - надует. Так маменька говорила. Я ей верю, и ей, и брату, особенно после того случая с мороженым. Ловлю себя на мысли, что, если бы можно было остаться у Славки до пар, я бы остался. Не поехал бы к матери. Но надо. Обещал же. Хотя возникает ощущение, что в следующий раз она точно меня не узнает.

  Ещё одна причина, по которой я не люблю метро - здесь всем до всех есть дело. Вроде бы должно быть пофиг, куча народу проходит мимо, но нет - они смотрят, разглядывают, изучают тебя, даже словно просвечивают насквозь. Это выбешивает. Это мерзко. И сколько ни говорит мне Славка, мол, какая разница, ты их больше не встретишь никогда, всё равно мерзко. Тётки смотрят с осуждением. Девицы, искусственные с головы до ног, все измалёванные и напудренные, кокетливо взирают - как там пишут в большой литературе? Из-под опущенных ресниц? Не представляю, как это выглядит на деле. Но девицы смотрят, да, а попутно ловко листают ленту в Инстаграме. Инстаграмные чики. Аж воротит. Хотя сам я грешен селфи, ничего не попишешь. Раньше был, во всяком случае.

  Остаётся одна станция. Я плюхаюсь на освободившееся сиденье под осуждающим взглядом уже другой тётки. Этой на вид лет сорок. Рано вам в старухи записываться, фрау-мадам. Телефон жужжит в кармане. Сообщение от Славки: "Доехал? На пары не опоздай". Не опоздаю, Славочка, даже раньше постараюсь умотать от матери. Думаешь, мне там засиживаться хочется?