Кровь и слёзы Звёздного города

«Время милосердно, время лечит…» - так утешительно врёт народная мудрость. Мара же понимала, что прошедшие дни могут лишь немного припорошить чувства пеплом, стирая остроту восприятия, но никак не излечить ноющее сердце. Пыталась ли она встретиться с несносным остроухим? Да. Вот только не так усердно, как, наверное, стоило. Сперва, она просто не знала, куда он исчез и как его найти. А потом прочитала в газете, что опала с него снята и ему вернули должность Эмиссара Императора на Юге. Очевидно, где-то в верхах посчитали, что хватит ему прозябать в тени, что пора вернуться в большую политику. И всё как-то враз стало сложнее.

Он не писал, не слал весточки, не искал встречи, ничего. Мара неоднократно начинала письмо, но откладывала стилус и комкала тонкую бумагу, не в силах найти нужные слова. Что она ему может написать? Что была не права? Да, нет, она всё сказала верно, вот только… Несвоевременность. Слишком рано он завёл тот разговор, и слишком поздно она поняла, что на самом деле произошло.

У неё появилась привычка теребить в моменты задумчивости сплетенную в единое целое сдвоенную цепочку, на которой висело два кулона: один почти пустой изумруд, хранящий лишь отголосок былой силы, а второй – осколок Леса, полный жизни и магии. Кто же знал… Почему именно об этом не рассказал Ривиэль? Почему умолчал?

А между тем жизнь текла своим чередом. Работа в Страже поглощала всё больше и больше времени, даже на исследования удавалось выкроить всего пару часов в неделю, но Маре нравилась эта рутина, это ощущение важности и нужности. Впрочем, и оно не было способно полностью заглушить тоску.

Особенно, когда на глаза попадались газеты с вестями с Юга… Даже тост с сырным кремом и крепкий кофе не могли исправить положение в такие дни. Когда же в одном из номеров она увидела объявление о помолвке йелла Ривиэля Алир, Дыхание Пустыни с какой-то высокой из Магхзанов, то и вовсе запретила подавать ей утреннюю газету. Если до этого сообщения у неё ещё была надежда, что он не станет рвать привязку, то теперь совершенно очевидно, что между ними ничего не осталось. А было ли что-то? Волна колкой свежести разлилась от кулона – было, но она ничего не поняла, всё пропустила… И вновь несвоевременность. В самые первые дни, она ещё могла набраться смелости и явится в Мерхнавил, попытаться встретиться с йелла Эмиссаром, поговорить, объясниться, но после этих месяцев молчания и болезненных новостей… Бесполезно, бессмысленно. А её сердце, что её сердце? Не впервой.

Новая весна пришла в Элисвиэль и деревья ожили, распустились нежные бутоны, зазеленели кроны, а потом в саду, под окнами расцвела жимолость и воспоминания как-то померкли на фоне яркого солнца и щебечущих птиц. Нет, они всё ещё были там, как сгусток чего-то тёмно-синего, чего-то пронзительно родного и столь же невозможно далёкого. Того, чего никогда по сути и не было, покрытой тонкой плёнкой идеализированной картины возможного.

Лето, Лазурное, Тамрисвиэль. Только совсем другая вилла и никакой террасы над морем.

Осень и новое громкое дело, сведения о котором неведомо как просочились в прессу. Успешное дело, закрытое ею в рекордные сроки. Зима, Излом, снежные завалы и череда похищений одарённых детей. Слёзы родителей, гневные письма «сверху», поездки по соседним городам и опять успех. Даже представили к награде.

И никакого Хаоса, никаких непонятных ритуалов, отпрысков с Семенем и прочего страшного и глобального. Потом, может быть в другой жизни она и вспомнит о своём наследии, но только не тогда, когда всё наконец почти наладилось, стало таким уютным, комфортным… Одиноким.

Опять весна, лето, осень, зима. Новые расследования, новые лица, новые победы. И никакого Юга, категорично. Вот только личная жизнь так и не сложилась – все попытки сойтись с кем-то заканчивались полным провалом, словно в отместку за достижения на профессиональном поприще.

А потом пришло письмо. Из Коллегии. Мастер долго вертела в руках чёрный конверт с зелёным теснением, гадая, предвкушая, но решилась его открыть, только когда в другой руке оказался бокал красного.

«Мастер Мара Кемейн, приглашаем Вас на церемонию вручения отличительного значка Коллегии Некромантии, в связи с тем, что Вы приняты в ряды Некромантов в качестве постоянного члена». Вот так просто, вдруг, неожиданно. Тот момент, который она так ждала, к которому так стремилась. Всего несколько скупых слов, означающих исполнение её мечты. Вот только… Кому нужна эта Коллегия? На церемонию она не пошла, и значок нашёл её почтой.