Кровник (пенталогия)

Представьте себе: солнечное сентябрьское утро, четверо навороченных качков по-хозяйски расположились за столиком на террасе привокзального кабака, попивают себе пивко на виду трехсотого «мерса» с распахнутыми дверцами и цепкими взглядами пасут живописную людскую толчею у ряда «мини-маркетов», все чинно-благородно… И вдруг, откуда ни возьмись, вылезает грязный, оборванный худобан с волчьими глазами, хватает со стола банку пива, моментально, не спросясь, высасывает ее за четыре глотка и, по-скотски рыгнув, нагло заявляет — мне-де надо срочно повидать Вовку Кротовского! Да за такие штучки — по репе, по репе! Так что три подзатыльника — это еще по-Божески.

— Повезло тебе, братан, — резюмировал Вовка, поблагодарив качков за доставку и приглашая меня в свою усадьбу. — Вокзал — земля нашей бригады. Если бы ты так поступил где-нибудь в аэропорту или на автовокзале — там бы тебя моментально поломали. — И поинтересовался:

— А почему ты именно к ним подкатил? Дедукцией балуешься?

— Какая, на хер, дедукция! — вяло отмахнулся я, покачиваясь от стукнувшего в башку пива и диковато оглядывая Вовкину усадьбу. — Сидят четверо амбалов — стриженые, круто прикинутые, «мерс» под боком, никуда не торопятся, за толпой секут — понятно, что мужики при деле…

— Ну, понял — учтем, — хмыкнул Вовка и широко развел руками. — Добро пожаловать, братишка. Ты дома…

Так завершился первый этап моих злоключений. Я выложил Вовке все свои заморочки, умолчав лишь про «пол-лимона» Абдуллы и конечную цель — решил, что это ему знать необязательно. Вникнув в мои проблемы и проявив искреннее сочувствие, мой однокашник, оставив меня на попечение своей жены, укатил куда-то на нулевой «Мазде».

Двое суток я беспробудно ел и спал. Вовка где-то пропадал целыми днями, заявлялся лишь под вечер, и мы с ним за ужином употребляли хороший коньяк, толкуя о перспективах моего дальнейшего существования.

Утром третьего с момента прибытия дня Кротовский решил отвезти меня к бригадиру, предварительно поинтересовавшись:

— Ну ты как — вошел в форму, нет?

— А что — какие-то проблемы? — насторожился я.

— Да нет, в общем, — Вовка неопределенно пожал плечами. — Белый вообще-то мужик ничего, однако… Короче — он может прям с ходу тебя на зуб попробовать.

— Зубы свои или вставные? — уточнил я.

— У кого? — озадаченно вытаращился Вовка.

— Да у бригадира у вашего — у кого же еще!

— А-а-а… Зря залупаешься, — нахмурился Кротовский. — Как-то оно еще обернется — хер знает…

— Все в норме, братан! — успокоил я его. — Я в форме. Давай — покатили…

Фазенда Белого и усадьба Кротовского были похожи как две капли воды — с той лишь разницей, что резиденция Вовкиного начальника располагалась за городом, в живописной сосновой роще, и отстояла от остальных фортификационных сооружений «новых русских» на значительном удалении.

«Ну вот, — подумал я, когда мы подрулили к могучим железным воротам, — расстреляют здесь из крупнокалиберного пулемета — никто и не вздрогнет!». А вслух сказал:

— А что, Вовка, — у всех ваших «быков» такие вот стандартные хоромы?

— Я в «быках» уже давненько не числюсь, — ощетинился Кротовский и шумно цыкнул зубом — было заметно, что он слегка нервничает. — А вот тебе на первых порах придется поупираться. Если все путем выйдет…

После третьего сигнала клаксона ворота бесшумно отъехали в сторону, и мы оказались на внутренней территории двора. Я завертел башкой на 180 градусов и принялся усиленно изучать обстановку. Увы — меня ждало горькое разочарование.

На обширной территории усадьбы повсюду в неровных клумбах без опалубки росли жухлые цветочки, а у ворот, за дощатым столом рубились в «козла» двое престарелых стариков, один из которых и впустил нас, даже не поинтересовавшись через переговорное устройство, кто же это явился — такого устройства в усадьбе бригадира просто не было…

— Пффф… Скучно, однако, — высказался я. — Никаких прибамбасов.

— Ага, никаких, — согласился Вовка, выбираясь из машины. — Белый у нас аскет. Водку не пьет, не курит, босиком ходит, спит с «мамой». Хочет жить долго, — и поинтересовался у пенсионеров:

— Пишет?

— Пишет, пишет, — прошамкал сидевший к нам лицом старик. — Он всегда пишет.

— Пошли, — Вовка махнул мне рукой и двинулся в обход дома. — Шеф в беседке — роман пишет.

— А про что роман? — спросил я, догоняя Кротовского. — Он у вас что — ко всему прочему, еще и писатель?

— Про мафию роман, — объяснил Кротовский. — Уже третий год пишет — надеется, что после смерти опубликуют.

— В смысле — про вас, что ли?

— Да ну, скажешь тоже — про нас! — Вовка криво усмехнулся. — Мы — бригада. Пахари мы — кони гужевые. А мафия — это там. — Кротовский ткнул большим пальцем вверх и опять цыкнул зубом.