Круговорот наших снов

— Так, Фиалка, сейчас двинем вон туда. К домам. Бежим, пригнувшись. Голову не поднимай, ясно? — лишь киваю. Говорить мне трудно. Сердце колотится, как сумасшедшее. Не понимаю, как мужчине рядом удается выглядеть таким расслабленным. Словно мы на прогулке. А не спасаемся от убийц. Он хватает меня за руку и тащит за собой. В вонючей подворотне останавливаемся отдышаться. Это мне надо отдышаться. А Джокеру все нипочем. Даже не запыхался. Правда, от боли все же морщится. Осторожно выглядывает, оценивая обстановку. Задумывается на несколько секунд, прикрывая глаза. Он все еще держит меня за руку. И я не вырываюсь. Что для самой странно. Поворачивается ко мне и подтягивает ближе.

— Нам нужно разделиться. Я уведу их за собой. Спрячься за теми трубами. Подождешь минут десять. Потом уходи. Поняла? — мужские глаза внимательно изучают мое лицо. Скользят по губам. Сильная ладонь обхватывает затылок. Притягивая к себе. Джокер целует меня. Не грубо, как ожидаю. Наоборот, очень нежно. Сладко. И солоно. Чувствую привкус крови от его разбитой губы. Отпускает и уже серьезно, без всякой улыбки спрашивает: — Как тебя зовут?

— Ева, — отвечаю хрипло. Он кивает, будто другого не ждал. Шепчет:

— Я найду тебя. Кажется, делал это уже много раз… — и быстро выходит из подворотни. Прислоняюсь спиной стене, пытаясь успокоить дыхание. Слышу громкие крики и топот. Его заметили! Прячусь туда, куда велел Джокер. И отсчитываю время. Надо все сделать правильно. Лимит везения я на сегодня исчерпала. А лимит сумасшедших поступков — наверное на пять лет вперед. Опускаю глаза под ноги. Разглядываю заплеванный, потрескавшийся асфальт. Свои открытые туфли. Сейчас испачканные в пыли. И знакомый узор на щиколотке. Татуировка…

Подворотня расплывается перед глазами. Вокруг темно. Пугаюсь. Но почти сразу понимаю, что глаза зажмурены. Открываю их, моргая. Концентрируюсь на картинке. Прямо передо мной лицо Глеба. Привычное. Никаких ссадин, длинных волос и бородки. Но зато нервное, бледное, с нахмуренными бровями. С трудом собираю рассыпанную мозаику из обрывков мыслей. Лифт, лестничная площадка. Нападение. Точно, я же потеряла сознание! И вся эта история с Джокером мне привиделась. Или нет? Надо проверить.

— Джокер… — шепчу еле слышно. Глаза Глеба округляются. Лицо бледнеет еще сильнее. Он наклоняется совсем близко. Легко касается губами моих губ. И хрипло отзывается:

— Я тут…

Черт! Это был не сон? Оглядываюсь по сторонам. Я у себя дома. Полулежу на диване. Приподнимаюсь и сажусь прямо. Морщусь от боли в голове. Глеб помогает мне, придерживая за плечи. Хмурюсь и рассматриваю его. Откуда он здесь?

— Ты как? — спрашивает Глеб. — Скорая нужна?

— Нет. Как я здесь оказалась?

— Я занес тебя в квартиру. Не хотел, чтобы ты лежала на полу.

— Где тот…

— Удрал. Я его спугнул. Но догонять не стал. Не до того было.

— А ты откуда?

— Следил за тобой, — спокойно объясняет он. — Машину спрятал в соседнем дворе, чтобы не мозолила глаза. Видел, как ты приехала. Пошла в дом. А этот тип увязался следом. Он меня сразу напряг.

Теперь понятно. Все, кроме странного видения. И имени Джокер, на которое отозвался Глеб. Он же отозвался? Или мне тоже привиделось? Сейчас смотрит на меня как обычно. Хотя и обеспокоено. И уточняет: