Крылатый штрафбат. Пылающие небеса (сборник)

Над головой летчика взвизгнули пули, выбив из камней пыльные фонтанчики. Александр Волин плашмя упал за уцелевший обломок стены. Но также в долгу не остался, высадив половину диска ППШ емкостью в семьдесят один патрон. Советский пистолет-пулемет – оружие мощное, не то что немецкие «пукалки», MP-40, и устойчивое, правда, и весит немало. Шквал пуль отбросил сразу троих автоматчиков на броню, за которой они прятались, испятнав серую пыльную сталь темно-красной кровью.

Спустя несколько секунд все было кончено. Оставшихся немцев безжалостно добили по-прежнему невидимые, но меткие стрелки. Чудом выживший второй огнеметчик поднял руки и истошно завопил, что сдается и что у него в Гамбурге остались старики-родители. Он не эсэсовец, а только лишь исполнял приказ… Напрасно. Пуля попала четко между бровей.

Весь бой, а точнее – жестокая перестрелка заняла меньше десяти минут! «Прямо как в воздушном бою!» – мелькнула в уме у летчика-штрафника знакомая аналогия.

– Не стреляйте! Я – свой! Сбитый летчик. – Подняв на всякий случай руки, но не выпуская пистолет-пулемет, Волин медленно двинулся вперед.

Не успел он пройти и десятка шагов, как кубарем покатился на землю, а автомат отлетел в сторону. Траекторию падения совершенно неожиданно пересек жесткий костистый кулак, вонзившийся прямо в солнечное сплетение.

Казалось, в ребрах взорвался снаряд «Эрликона», взор заволокла непроницаемо-серая полоса, а воздух, казалось, прекратил свое существование как химическая субстанция. Мучительно очнувшись через пару секунд, Волин обнаружил, что его рука умело заломлена на болевой прием и каждое движение пронзает плечо жидким огнем немыслимой боли.

– Медведь, ослабь хватку, – неизвестный голос не говорил – шелестел, смешиваясь с порывами ветра и растворяясь в них.

Острейшая боль в руке сменилась тупым нытьем. Александр Волин разогнулся и встретился взглядом с серо-стальными, будто подернутыми паутиной глазами человека в странной просторной и бесформенной одежде. Рубище, по-другому и не скажешь, идеально маскировало его, практически полностью сливаясь с фоном развалин. Цвет его размытых пятен варьировался от серо-коричневого и до серо-зеленого. Нашитые на рукавах, штанинах и прочих частях одежды полоски ткани скрадывали очертания фигуры. Низко надвинутый капюшон маскировочной куртки скрывал лицо, которое также было измазано сажей и было таким же серым, как одежда и окружающие развалины.

В руках человек держал что-то вытянутое и бесформенное. И только присмотревшись, Волин удивленно присвистнул: это была винтовка Мосина, обернутая мешковиной и еще какими-то тряпочками. В итоге даже вблизи грозное оружие нельзя было принять за то, чем оно являлось. Присмотревшись еще лучше, летчик заметил, что оптический прицел на кронштейне, «ласточкин хвост» и затвор были свободны от тряпичного камуфляжа и позволяли вести эффективный огонь. Уж в чем, в чем, а в этом Александр уже успел убедиться на все сто.

– Кто таков? – снова прошелестел над ухом невыразительный голос.

– Александр Волин, летчик. Сбили вчера, выпрыгнул на парашюте…

– Было такое… – подтвердил третий человек-тень, появившийся неизвестно откуда. В такой же бесформенной и мешковатой одежде и с закамуфлированной снайперской винтовкой. По газоотводной трубке и коробчатому отъемному магазину Волин узнал все-таки СВТ – самозарядную винтовку Токарева.

– Помнишь, командир, вчера «яки» били «Юнкерсов»?

– Точно так, было дело. Так это ты?

– Да. Только, кроме «Юнкерсов», там были и «Мессершмитты». «Сто десятые», – уточнил летчик. – На одного из них я и напоролся. Уложил гада в землю, но и сам под его огонь попал, не уберегся.

– Ладно, пойдешь с нами, там поглядим, что ты за фрукт такой…

Внезапно взгляд Александра Волина упал на показавшееся смутно знакомым усатое лицо одного из снайперов.

– Сергей Иванович! Никифоров!

– Ты не кричи, браток… Не демаскируй позицию… – Потом обернулся к командиру снайперской группы: – Товарищ лейтенант, я его знаю, это действительно летчик, мы с ним в госпитале вместе лежали.

– Тут это… – сказал Волин. – В развалинах немецкий офицер лежит, пленный. И, судя по погонам, не из последних.

– Тю! Сам скрутил?

– Нет, он контуженный валялся среди убитых. Ну, я стон услышал, думал – наш кто… Даже и не думал, что раненый «фрицем» оказаться может.

– Ну, «фриц» тож человек, – рассудительно сказал командир снайперской группы. – Ковалев!

– Я! – негромко ответил снайпер с самозарядной винтовкой Токарева.

– Проверь.

– Есть!

Тихо, словно тень, он скользнул между развалин.

– Белорусочка, прикрой!

– Есть… – снайпер материализовался будто бы из ниоткуда. Только что здесь рядом лежала груда. Мешковатая камуфляжная одежда и накидка из серой, крашеной мешковины напрочь скрывали очертания фигуры очередного стрелка-снайпера, но по грации и плавности движений Александр Волин понял, что перед ним – молодая девушка.