Это ни к чему не приведет. Ни к чему хорошему. Потому что, кажется, ему
тоже было не все равно. Она это только теперь начинала понимать. Только
теперь.
- Ваше какао, - послышался голос официантки, ставившей перед ней чашку
с блюдцем.
- Еще пирог, - мрачно буркнула Росомаха.
- Да, пять минуток, - закивала девочка, не сообразив, что мрачность
клиентки к ней никак не относится.
«Пять минуток». За пять минуток многое может измениться. Не опоздай она
тогда, в январе, на ту проклятую вечеринку, не встретила бы в холле
Залужную. И та не задержала бы ее еще на пять минуток, чтобы сказать то, что было сказано! И она провела бы вечер с Егором и его друзьями, как они
и планировали, а потом…
Руслана сглотнула и будто бы очнулась. Какое нахер потом?!
Они бы провели тот вечер вместе. И ночь провели бы вместе. И ничего не
оборвалось бы так резко и так больно. Если бы не…
Даже допустить подобную мысль оказалось страшно. Но, тем не менее, она продолжала раскручиваться в ее голове, как клубок ниток. Тянулась и
тянулась. И если бы эта мысль могла все объяснить! Если бы могла
пролить свет на его поведение – ночью в номере 314, которого она никогда
не забудет, когда полез ее спасать, когда ушел потом! Да как ушел!
Пригвоздив ее какой-то дикой виной, которую она не должна была
испытывать!
Потому что это все он! Он натворил!
Руслана резко отодвинула чашку и придвинула к себе телефон.
Позвонить. Поблагодарить. Напомнить про материал.
Хотел? Получит.
Только не Алинку. Загнитко и компанию. Пусть умрет от счастья. Сплошной
эксклюзив! Есть шансы, что осенью опять всю МедиаНу захапает за счет
этого эксклюзива. Включая ее лонгрид и интервью Озерецкого – тоже ее
стараниями.
Но вместо того, чтобы немедленно набрать его номер, Руслана зачем-то
полезла в галерею. И нашла их общее – единственное общее – фото. В
Одессе. В ноябре. Когда смотрели зимнее море на Приморском. Тогда, когда имело смысл, рука так и не поднялась удалить. Теперь, когда не
стоило, всматривалась. Ей в то утро было хорошо… а ему? Что было с
ним? Спустя столько времени не разберешь. Это был ее Егор, такой, какого
она считала своим.
Для других и он другой. Глянец. Чужое и чуждое.
Руслана запустила браузер. Вбила в поисковую строчку «Егор Лукин» –
просто фотки посмотреть. Фотографии. Его лощеную физиономию и
дорогие костюмы. И улыбку на лице – какой он улыбался из телевизора на
утреннем шоу «Апельсин» в октябре. Женщин возле него. Жену, Машчетатам… Напомнить себе. Напомнить, выбросить из головы и
позвонить.
А потом она забыла, как дышать.
«Внезапно! Развод самой красивой пары масс-медиа!»
«Развод Егора Лукина и Ольги Залужной»
«Звездный развод: Лукин расстался с Ольгой Залужной»
«Снова холостяк: Егор Лукин вернул себе статус самого завидного жениха»
«Тайна развода Егора Лукина и Ольги Залужной»
«Егор Лукин засветился с новой пассией»
«О чем молчит Егор Лукин»
О чем молчит Егор Лукин? О чем, мать твою, молчит Егор Лукин? Да он
никогда ничего не говорит! Он только делает! Он в статьях своих треплется, а когда надо – молчит! Всегда такой был.
Руслана глухо застонала. И ткнула по первому попавшемуся заголовку.
«Расставание звездной пары СМИ»
Охренеть, какой звездной.
Ниже фото. Егор и Оля на какой-то вечеринке… Ramada-Encore. Черное
атласное платье. Классический костюм-тройка. И свитки в руках. Прошлая
осень. И она где-то там в тот вечер маячила. Со своим свитком. И еще
ничего не знала. Чего стоило еще тогда просто погуглить про него? Ничего
бы не было!