Кто по тебе плачет

Как нарочно для нас двоих прислали сюда магическую, запись «планета людей…». Оставили нам, показать и напомнить весь, неделимый от края до края белый свет.

Мелькающие виденья сливались в ритме одной могучей мелодии, звали, притягивали к себе…

Люди пашут и сеют почти наяву. Летят и едут, лечат и строят, гуляют и состязаются, мечтают и вспоминают, и ничего не могут забыть.

Послушай, о чем говорит невидимый диктор на улицах большого столичного города, сменяя сверхъестественной властью нарядные улицы на битый камень и разрушенные дома, светлое небо на черный дым, ясный покой на лицах на смертный ужас. Новый город на прежний…

Чтобы им овладеть, вокруг него через каждые два метра стояли убойные пушки. Поля и дороги вокруг были накрыты железной броней танков. Чтобы к нему дойти, чтобы сокрушить или отстоять безмерное зло, рожденное в этом городе, каждую минуту погибали восемнадцать человек. Два миллиона сто пятьдесят семь тысяч минут земной человеческой жизни ушли на то, чтобы каждое мгновенье гибли восемнадцать человек…

От боли земля повернулась в другую сторону, подняла к небу каменные руки памятников, чтобы никогда это не повторилось. Матери ходят поклониться могилам, плачут всю жизнь, лишь бы это не повторилось… Невыносимое напряжение убитых и неубитых, нечеловеческий героизм — только бы это не повторилось…

Неужели все перечеркнуто, и сам Героизм никому не нужен теперь? Ни прошлый, ни будущий. Ни муки, ни подвиги, ни слезы? Потому что их, как насекомых дустом, легко смести одним ударом, обыкновенно, буднично… Со всем прошлым и будущим… обыкновенно…

Может быть, поэтому кричат с экрана, кричат и падают солдаты, которых больше нет?…

Куда же мы катимся? Куда мы катились? Или уже докатились?…

Наш мир, весь мир в кассетах, в роликах, в дисках, пленках… Все живое в одних копиях. В одних отзвуках и воспоминаниях… И то, если будет хоть кому вспоминать…

А на экране уже другие, новые дни, другие земли. Уютные города, колокольни, дома, виноградники, ухоженные дороги, мосты, автомобили, озабоченные, занятые люди.

— Неужели… — очнулся я от этого «неужели», она сказала, не отрываясь от экрана, — мы туда не попадем?

— Обязательно попадем, — поспешил успокоить я.

— Смешной… Разве так было? Хочу и готово, заказывай билет… Все это страшно далеко.

— Ты пройдешь по тем улицам, я добьюсь. По тем дорогам, — решительно заявил я, точно мне оставалось только поднести к уху телефонную трубку и сказать влиятельному знакомцу: «Слушай, обеспечь этой женщине визу на понедельник… Она такого хлебнула… При том она моя… да, да… жена…».

— Тебе часто приходилось бывать? — взглянула на меня благодарными глазами жена.

— Приходилось…

— Видишь, могли ходить, смотреть… А что я видела, что помню? Одни магазины… Выставки, галереи — все мелькнуло, не осталось…

— Иногда бывает не очень радостно видеть, — как можно будничней сказал я, на миг уловив затаенную грусть в этих ее словах. — Когда поехал первый раз, пошел в самую знаменитую галерею… Художники старинные, полотна великие… Ушел как избитый…

— Почему? — искренне удивилась она и повернулась ко мне, положив обе руки на левый подлокотник.

— Рассказывать никому не мог. Боялся, не поймут.

— А я?

— Тебе скажу… Не видел раньше так много картин с библейскими сюжетами…

Она улыбнулась:

— Не понравились мадонны?

— Там на каждую мадонну десяток сюжетов на избиение младенцев.

Очень дотошно и подробно… Железными цепями, дубинами, ножами, огнем, водой… Мастера великие… Реальностью по голове… Мне объясняли: это не от жестокости, не думай… В святых книгах тысячелетних много таких сюжетов… Ничего себе, святость… Потом ходил по городу, и все вокруг эту струну задевало. Читаю в газетах: парламент всерьез утверждает закон о порке детей… Ученый коллоквиум пугает перенаселением земли: ограничьте рождаемость, как можно меньше детей, они выживают нас… Прочел и удивлялся уже только тому, что правит ими всеми женщина…

— Я в тех местах не бывала. К нашим ездила…

— Вот, у наших однажды я был и вправду счастливым…

Это я не мог не рассказать… Огонек, согревающий память…

Маленькая страна… Воздух пьется, как виноградный сок. Я нигде не видел такой привилегии детства, как у них… Добрый культ маленькой личности… Куда ни ступи, всюду напоминания, хлопоты о них… Каждый взрослый мгновенно встает на стрёме, когда любой малыш попадает на улицу… Доверие к детям безграничное, уважение безграничное. Без малейшего заигрывания. Хотя по улицам бегает особый детский трамвай. Только детям разрешен вход… Едут в сказке. Артисты бесплатно с ними занимаются… Летает по городу яркий трамвайчик и звенит от смеха и радости… Вся улица вокруг улыбается…

Однажды пришел в один большой детский зал… Ребятам говорят: а не споем ли мы в честь нашего гостя?… Запели… Ни в одной мордашке не было той спокойной репетированности, какую часто видишь… Вам надо? Сделаем, что хотите. Вам, взрослым, надо?… Скажем и повторим, что хотите. А вообще-то нам до лампочки…