Куб со стертыми гранями

Теперь я заперт в фургоне в одной компании с "реграми" и безмятежно дрыхнущими охранниками. Однако, если этим типам вздумается открыть кузов и заглянуть внутрь, то я пропал. Укрыться за штабелями с коробками можно только в том случае, если расшвырять их беспорядочной грудой, но это, во-первых, займет много времени, а во-вторых, станет источником подозрительного для проверяющих шума.

Ничего не остается делать, кроме как ждать, бессмысленно сжимая в руке рукоятку "зевса" и уповая на то, что ты в рубашке появился на свет из натальной пробирки.

Шаги достигают задней стенки кузова и останавливаются возле люка. Слышно глухое бурчание голосов - видно, водитель и экспедитор обсуждают вероятность того, что какой-нибудь безумец мог на полном ходу забраться в фургон, где сидят в засаде два дюжих охранника.

Неизвестно, то ли у людей из кабины отсутствуют полномочия на вскрытие фургона и, соответственно, ключи от люка, то ли им просто не хочется делать лишних телодвижений, чтобы не терять в жару драгоценную жидкость из своего организма, но кто-то из них просто-напросто стучит в дверцу каким-то замысловатым стуком и вопит:

- Эй, в трюме, как вы там себя ощущаете?

Когда тебя спрашивают, надо отвечать. Это элементарный закон этики, и я усвоил его с малых лет. То, что спрашивают не совсем меня, не имеет в данном случае значения, потому что если я буду столь скрупулезным, то люди, стоящие за стенкой фургона, заподозрят неладное.

- Нормально, - буркаю я, стараясь говорить в нос, чтобы затруднить опознавание голоса.

- Вы там еще не одурели от жары?

- Да нет, - отвергаю я предположение своего собеседника.

Однако, проверка на этом не заканчивается. Видимо, кому-то из самозваных инспекторов приходит в голову задать какой-нибудь каверзный вопрос.

После короткой заминки я слышу:

- Что ж, тогда - вопрос на засыпку... Как меня зовут, а?

Ватный ужас мгновенно сковывает мой речевой аппарат.

Всё, это уж точно - провал!..

Как жаль, что я не телепат или хотя бы не вижу сквозь стены. Говорят, что иногда по внешнему облику человека можно угадать его имя. А поскольку всех этих возможностей я лишен напрочь, то мне остается только выдать себя молчанием и приготовиться к решительным действиям.

Причем и подумать-то над коварным вопросом нет времени. Даже если я и угадаю имя спрашивающего, то после длительной умственной работы, а каждая лишняя секунда усиливает подозрения людей, находящихся вне фургона.

Что же делать? Попробовать ляпнуть что-нибудь наобум? Отшутиться? Послать собеседника в то место, куда он никак влезть не сможет? Или не теряя время даром, нажать на спуск разрядника, чтобы сжечь заднюю стенку фургона вместе с теми, кто прячется за ней?..

Наверное, еще бы немного - и я действительно открыл бы пальбу.

Если бы не вспомнил о своих Советниках. Давненько я не пользовался их услугами - немудрено было забыть об их существовании. Вот только не станет ли броня кузова экраном для связи?

- Мне это напоминает один анекдот, - тем временем откликаюсь я своему невидимому собеседнику, чтобы потянуть время. А сам в еле заметных паузах между словами шепчу: "Ангар, Ангар" - код вызова Диспетчера. - Правда, с бородой... Про то, как пьяный мужик... явился домой.. - "Диспетчер вас слушает, хардер Лигум". Ну, слава Богу!!!.. - Слышал, нет?..

- Ты это, Глоб... давай короче! - нетерпеливо восклицает проверяющий.

Значит, меня он принимает за некоего Глоба. Что ж, спасибо и на этом.

- Ну, это... приходит он на рогах... а ключ потерял... и комп-карда нет... тоже потерял... - Пользуясь интервалами между этими обрывками фраз, мне наконец удается вызвать Советника по Персоналиям и сформулировать свой запрос. Теперь нужно будет ждать и тянуть время, пока система идентификации задействует один из многочисленных спутников слежения - если он, конечно, в этот момент болтается где-нибудь над нашими головами - а тот передаст номер фургона в компьютерную сеть, и там, в базе данных, будет найдена карточка владельца этого грузовика если, конечно, шайка-лейка не орудует по фальшивым документам... - Короче, барабанит он вовсю в дверь своей квартиры, жена подходит и спрашивает: "Кто там?"... А в ответ - молчание. Только она отошла - опять кто-то стучит. Она снова: "Кто там?" - и снова никто ей не отвечает...

- Да слышал я этот анекдот! - вдруг перебивает меня голос за дверцей фургона. - Ты, Глоб, нам мозги не компостируй, или отвечай на мой вопрос - или... Или ты свихнулся там?

"Водителя фургона зовут Барнольд Акит", сообщает голосок в микропередатчике в моем ухе. "Груз также сопровождают..."

- Если кто-то из нас и свихнулся, так это ты, Барни, - громко говорю я. Лучше бы тормознул у какого-нибудь заведения, да холодненьким пивком угостил бы нас с напарником!...

Один из проверяющих облегченно отдувается, а другой под влиянием той же эмоции сплевывает себе под ноги.

Потом водитель с напускной строгостью говорит:

- Морда треснет!.. Лучше следите за сохранностью груза, черти, а то, если что, с нас потом три шкуры спустят!.. Поехали, Арт!