Кукушкин мёд

под кожу запустили знание
а под древесную кору ум
а в небо как воздушного змея
запустили опыт
а под землю запустили такое чувство:
«неужели и я умру»
а в воду запустили такую музыку
от которой одновременно улыбаются и плачут
в ход времени запустили большое детское сердце
и там, внутри, это всё стало жить и меняться
стало совсем непонятным
и так и осталось
в сухом остатке

«как одиноко солнцу…»

как одиноко солнцу
кто его собеседник: ребёнок, заяц, луна?
смотрит на лес
и снится ему: несёт его на спине сатана
старый бес

нет дома у солнца
никак не побыть в тени
слишком много лазури и золота на небосводе
оттого-то оно и гостит у сатаны
дружбу с нечистым водит

все любят солнце
прыгают и играют
солнце думает: я чёрное, чёрное
я сгораю

солнце сходит с ума
и само говорит с собою
я красное, золотое
зелёное, голубое

Ерофеев день

бесится леший. крестьяне не ходят в лес.
водка на травах – осень на Ерофея.
под ударами взвея под землю уходит бес,
напоследок ещё сатанея.

будто с досады на семь пядей разроет торф,
загоняет зверей по норам, проваливается сквозь
землю, пред этим засунув два пальца в рот
и засвистев, вырывая ряды берёз.

а ты пошёл в лес и с ним пил зелено вино,
а когда, матерясь, он под землю ушёл, с твоих глаз
сошла пелена и остановилось кино,
просмотренное не раз:

лживая лента, о том, как на свете всё
сделано для тебя и желает тебе добра.
как будто холодный пролился – не дождь – тосол,
и ты понял, к чему эта вся пиздорвань, пидорва,

чего этот лес так угрюмо и пристально ждёт,
зачем на осине, качаясь, висит петля,
и что за хульную песню в ветвях поёт
русалка, как пожилая бухая блядь,

что ты должен сделать с собой, с этим миром, со всем,
о чём дохлые звери, как чучела, как трофеи,
молча кричат, населяя падший эдем.
бесится леший. осень на Ерофея.

«Ррр!»

Ррр!
Кто рычит на белом
лотоса цветке?

Кто стирает мир,
нарисованный мелом
на чёрной доске?

Мягко идут чьи лапки
в белом песке,
зима?

Кошка или собака
стирает мир с чёрной доски
ума?

«птичьи следы на снегу…»