Кунашир. Дневник научного сотрудника заповедника

Днище нашего оврага, да и его склоны, состоят из крошки изменённой вулканической деятельностью белой, пористой породы, похожей на кусочки извести. При каждом шаге по ручью, эта известковая крошка взрывается под нашими болотниками миллиардами пузырьков, рвущегося к поверхности воды, газа.

– Прямо, какой-то газовый ручей! – глядя под ноги, я устало качаю головой, – Надо же!

– Да, – односложно отзывается, шагающий в двух шагах передо мной, Дыхан, – Я – тоже, на это гляжу… При каждом шаге!

Наконец, нам открывается простор речной долины! Наш ручей, на повороте, под очень острым углом, вливается, впадает в узкую, но бурную речку.

– Вот и Птичья! – говорю я Дыхану.

– Понятно, – кивает тот.

Речка вырывается по валунам слева и почти сзади нас и уходит далеко вперёд, прямо перед нами…

Мы выходим к речке на последнем дыхании. Теперь – нам нужно, практически, развернуться! Ведь, нам нужно – вверх по этой речке…

Берега Птичьей затоплены высокими зарослями бамбука. Да, такими – что, не пройти! Единственный, здесь, вариант для человека – скакать по валунам, прямо по речке. Благо, что этими огромными, обкатанными валунами завалена вся речка.

– Давай, попробуем прыгать? – предлагает мне Дыхан.

– Давай! – киваю я.

Отупев от усталости, я уже, просто бездумно, гляжу на речку, на повсюду торчащие из её воды круглые, обкатанные водой, валуны…

Прыг! Прыг! Ещё раз! Ещё…

Ноги плохо слушаются, и я часто «недотягиваю» – приземляюсь не на то место, на которое смотрят глаза.

– Это – опасно! Так вот, прыгать… – понимаю я, уставшим сознанием.

– И, всё-равно, – вперёд! У нас совсем нет времени! Вперёд!!! – в исступлении, я гоню себя вперёд.

Я держусь ещё с километр.

– Всё, Миш! Больше – не могу, – я с трудом сажусь, на подгибающихся ногах, на валун, прямо посреди бурлящего потока, – Я сдох ещё на болоте. А теперь – не только сил нет, но и духа, тоже.

Чуть впереди меня, устало опускается на свой валун, Дыхан. Михаил держится лучше меня, но, кажется, что и он – не железный…

Да! Надо признать, что до озера мы не дошли, как ни старались.

– Ладно, – через бурление водных струй речки, я слышу его усталый голос, – На сегодня – всё. Давай вылезать из речки. Поищем место для ночевки.

Хватаясь за толстую проволоку стеблей свисающего к самой воде бамбука, мы с трудом выползаем из речки влево, на взлобок. Всё! В трёх метрах, под нами, шумит речной поток. Впереди, в бамбуке стоит одинокая, чахлая ель. Мы продираемся к ней, сквозь заросли бамбука…

В трёх метрах за елью, чернеет стена кедрового стланика. Вот и всё, что нам нужно: вода рядом, дрова есть, защита от ветра – есть тоже. Потоптавшись взад-вперёд в бамбуке, мы прощупываем ногами относительно ровную, без кочек, площадку. Два метра, нам много не надо.

– Всё! – командует Дыхан, – Здесь будем ночевать.

Ножами, мы вырубаем, в бамбуке, площадку вокруг себя. Тут, в высокогорье, стебли бамбука длинные, как удилища и толстые, в сантиметр! С нижних сучьев ёлки надираем мелких, сухих веточек и лишайников, для растопки костра. Срубаем, на этой же ёлке, ветку. На образовавшийся сук вешаем вниз стволами, на случай дождя, свои ружья. Дрова – из сухих сучьев кедрового стланика.

Пока Михаил ломает кедровый стланик для костра, я достаю из рюкзака котелки и раскачиваясь словно пьяный, на заплетающихся ногах, бреду по бамбуку к речке…

Буквально, сваливаюсь по трёхметровому бамбуковому склону, в бурлящий ручей! Зачерпнув воды, я осторожно, чтобы не пролить, медленно выбираюсь обратно, хватаясь одной рукой за стебли бамбука…

Теперь – костёр. Я наклонно втыкаю наскоро обструганную моим большим тесаком, изогнутую саблей ветку кедрового стланика, в дерновину. Вешаем на неё котелки, один – на кашу, другой на чай. Под котелками разводим маленький, рабочий костерок…

Всё. Теперь можно, наконец, расслабиться. Мы садимся на наши, туго скатанные брезентовые тенты, ближе к костру. Стягиваем с ног болотники…

Ноет, словно побитое, тело. Мы молча сидим, бездумно уставившись на жёлто-красные языки пламени…

Вокруг стремительно темнеет и языки костра, яркими бликами, играют на наших лицах, глянце кожистых листьев обступившего нас бамбука, длинных, тёмно-зелёных кисточках кедрового стланика…

Я просыпаюсь от холода! Выглядываю из своего брезента – кругом уже серо. Значит, наступает утро. Утром, я всегда лёгок на подъём. Я поднимаюсь на ноги и осматриваюсь:

В природе разлита предутренняя тишина и абсолютный покой. Плотная пелена утреннего, сырого тумана скрывает окрестности.

– Шшшшшшшш… – монотонно шипит речка, в своём овраге.

Наш костёр давно прогорел. Дыхан всегда более морозостоек, чем я. Вот и сейчас! Он не подаёт признаков жизни, закрутившись в свой брезент. Большим зелёным коконом, он лежит, почти съехав ногами в кострище.

– Пусть спит, – решаю я.

– Бррр! – зябко передёрнув плечами, я, босиком, прокрадываюсь к кострищу…

Вот и первый, неуверенный дымок, заструился в воздух. Его густая, белая лента, извивающейся змейкой ныряет вниз, в овраг звенящей на все лады струями, речки…

Тяги совсем нет. Воздух, буквально, стоит!