Курс практической психопатии

Мне показалось, что он тоже не хочет показаться передо мной дружком этой шлюхи. Хотя странно, какого хуя я должен отчитываться перед кем бы то ни было, а особенно перед незнакомым дебилом, за свои связи? А? Да пошёл он на хуй!

— Жахни, детка, иди ко мне лучше, отстать от дяди! — дурачась сказал я, и привлек сучку к себе. Парень пожал плечами, и высморкался. Да реально, пусть думает что хочет!

— Ой, ребят, а выпить у вас нету? — с надеждой спросил он «заложенным» голосом.

— Человек, ну откуда у нас выпить? — театрально взмахнул рукой я. — Да разве, будь у нас что-то, мы бы здесь ходили?

А Жахни зачем-то опять хихикнула. Дура, как же она меня раздражает!! Зачем все время хихикать? Блядь. Я устал…

— Давайте тогда, может, налабаем? — предложил с надеждой этот Арто, кукожась на ступеньках.

— А как? — иронично покачал я головой. — Не хочу показаться странным, и невтемачным, но гитары-то нет!

— Зато есть вот это! — Арто извлек откуда-то из ниоткуда флейту, улыбнувшись, как черт из табакерки. Сука, оригинально!

— Уау, классно! — зааплодировала, подпрыгивая Жахни.

— С одной тока флейтой? — покачал я головой. — Вы уверенны?

— Да, конечно, ты че, ты же еще не слышал, как он играет! — снова встряла Жахни. — Ему всегда круто подают, а тебя на гитаре перемкнуло!

— Не подают, а платят за работу, и за счастье слушать мою игру! — высокомерно ответил пацан, вставая. А мне снова захотелось изгнать вон и эту вечно лезущую во все дуру, и этого всего такого из себя выдающегося флейтиста с насморком. О, небо, забери меня, ибо они заебали! — взмолился я серым облакам. Но остался. Выпить реально хотелось, к тому же я чувствовал, что тоже заболеваю, и вот-вот подымется температура, а домой не хочется. Водка — лучшее лекарство, а дома нет ни её, ни мамы с деньгами — снова задержалась в другом городе. Почему ей так нравится шататься хуй знает где?.. Не понимаю. Но потерплю, куда ж деваться?

Арто прокашлялся, любовно поднес к губам инструмент, и… я порадовался, что остался. Играл он действительно здоровски, это надо признать — что-то кельтское, переливчатую мелодию, от которой будто аромат цветов и вызревающих лугов разносился легким теплым ветром вокруг… правда, иногда музыкант прерывался, чтобы утереть сопли. Жахни пританцовывала, взмахивая шапкой, которую то и дело подставляла для монет и купюр — она мастерски аскала. Как она умеет, приставала ко всем проходящим мужчинам, кокетничала, о чем-то шепталась с некоторыми, похотливо взирающими на неё, юную, потрепанную, и они записывали её телефон — менеджеры средних лет, приличные лысеющие скоты. Она же совсем маленькая! Она же не для вас, упыри вы поганые! Ну как не стыдно! Девочки семнадцати лет для нас, для парней семнадцатилетних, а не для вас, понятно? Да уж, не будь она шлюхой, и не хихикай так охотно с ними… но ладно, ей же это нравится, так при чем тут мое мнение. Плевать. Главное, что, дело своё они делали хорошо — Арто играл, Жахни аскала, прохожие мрази подавали, а я смотрел на все это со стороны, тоже кстати, довольно грамотно, хе-хе. То есть не мешая им, не подпевая противным голосом, и не встревая между Жах и подающими. Я слушал, навострив уши, внимая мелодии — никогда такого не слышал вживую, все только в фэнтези-кино…

Короче, скоро мы уже бухали в подворотне. И я больше, в общем-то, не жалел ни о чем, и даже не находил парня настолько уж раздражающим. Он перекидывался пустыми фразами с Жахни, она похабничала по своему обыкновению, а я тупо и мрачно напивался. Тоже по своему обыкновению. Ловил на себе заинтересованные взгляды Арто, и думал — чувак, ну ты че, понадеялся на нового друга? Да пошёл ты на хуй. Мне никто не нужен. И лучше тебе не нарываться, водка вскрывает во мне худшие чувства, как гнойные раны. Бойся ран моих, ибо они гадки и болезненны! Он начал расспрашивать меня, кто я да что, да чем живу, я злобно уставился на него, тем самым взглядом, который с пол-оборота затыкает любого, но он будто не понял, а продолжал все так же радушно и открыто улыбаться. Я немного успокоился — ну проявляет человек досужий интерес, так и что же? Ничего такого в этом нет. И тем не менее, водка допита, и мне пора. Я больше совсем не хочу и не могу здесь оставаться. Только я открыл рот попрощаться, как у Арто зазвенел телефон. Неприлично и глупо уходить молча, и я решил подождать пока он поговорит. Воспитание, мать его!

— Да, дорогой! — сказал он трубке таким тоном, каким говорят с подопечными продюсеры (я так думаю). То есть требовательным и поддельно-радушным, но вроде как давай по-быстрому, у меня еще до жопы дел».

— Жах, короче, я щас пойду, ты если че, оставайся! — тихо сказал я, вставая и наклоняясь к девке.

— Нет-нет, ты че, охуел, погоди! — горячо замахала она руками. — Это же знаешь кто звонит, это же Марк, щас гашиш будет!

— Чего? — не понял я. — Реально?! Прям щас?

— Да стопудово! — она сделала огромные глаза. — Я же знаю, сколько с ними тусуюсь!

— Да? — подозрительно присел я обратно. — А какого хрена тогда ты раньше молчала про таких людей, что у тебя знакомые есть?