Кусатель ворон

Точно, кажется, песня. На три голоса. Задорно так, весело.

— Они что, ненормальные? — спросил Листвянко.

— Если песню поют, обязательно ненормальные, что ли? — обидилась Снежана. — У меня дедушка тоже часто поет.

Они стали выяснять, есть ли зависимость между пением песен и умственной недостаточностью, как обычно, приводя в качестве аргументов дедушек, прадедушек, хоровые капеллы, финских рокеров и прочее бессаме мучо. И я сразу от них устал, мне не хотелось слушать их, и я вышел на крыльцо, вздохнуть настоящим воздухом, расправить легкие. Вздохнул…

Пирогами. Сильно так пахло пирогами или пряниками. Я поглядел направо.

На веранде соседнего дома под крышей горела керосиновая лампа с мятой банкой, чуть сбоку дымил самовар, а рядом с ним скучала очередная мохнатая и большая кошка. За столом сидели три старушки, они играли в карты и пели звонкими голосами:

В тоске заплачет мать-старушка,
Смахнет слезу с ресниц отец,
И дорогая не узнает,
Какой десантника конец…

Получалось у них интересно — и грустно, и задорно одновременно, слушать было приятно. Я вообще не любитель всякой самодеятельности, но в данном случае мне понравилось. Наверное, потому, что старушки пели с удовольствием.

Бабушки пели, на самодельных качелях сидел Капанидзе с гармошкой. Он медленно раскачивался, качели взвизгивали, и в ритм этих взвизгиваний Капанидзе растягивал гармошку, и всё вместе умудрялось вплетаться в пение, и получалась маленькая вечерняя музыка.

А по двору задумчиво бродила белая коза. А в лужу у крыльца печально падали звезды.

Или показалось?

Глава 16 Фисташковые волки

— Витя! Витя, просыпайся! Там этот пришел… Вчерашний.

Пришел вчерашний день, и пыль смахнул, с утра
Вчерашний — дребедень, ай лайк позавчера…

Что это? Стихи стал сочинять, как Пятахин какой… Мир — куда ты катишься, дай ответ, не дает ответа, ровное жужжание, пахнет медициной, это Гаджиев. Апрельский пал. Захотелось крикнуть от…

От какого-то странного счастья. Крикнуть, по стенам побегать. Выспался, наверное. Я вдруг понял, что последнее время я не высыпался совсем. А теперь вот выспался, вчера полдня и ночь сейчас. Хорошо.

— Витя! — почему-то меня будил Гаджиев. — Витя, просыпайся!

К дождю. Гаджиев — это решительно к дождю.

— Витя, этот вчерашний парень, он нам яиц принес, — сообщил Гаджиев.

— Чего?

— Яиц. Целую корзину. Этот, белобрысый.

А яйца к заморозку.

— Страусиных? — спросил я.

— Нет, обычных, вареных.

— Зачем? — не понял я.

Гаджиев пожал плечами.

Где это мы должны были сейчас быть? В Муроме. Или в Ростове… А мы в Клопяеве… То есть в этом, в Ключе. В Ефимовом. С яйцами, с ночными народными песнями, с удивительно белой, приснилось, что ли, козой.

— А где остальные? — спросил я.

— Завтракают, — ответил Гаджиев.

— А Жмуркин?

— Не приехал еще.

— Ладно… Иди, Равиль, я сейчас.

Гаджиев ушел.

Я вывернулся из койки и выбрался на веранду. Там уже почти все вовсю были, сидели за столом с голодными и бодрыми лицами, а Листвянко шагал вдоль стола и раздавал яйца. Каждому по три штуки. Вареные.

Мне улыбнулись все, даже, как мне показалось, Жохова. Или клоп ее укусил в икры, улыбнулась.

Сам вчерашний белобрысый Капанидзе рискованно раскачивался на трехногой табуретке, жевал жвачку, надувал какие-то просто чудовищные из нее пузыри.

— Привет, — сказал я.

— Здорово, — ухмыльнулся Капанидзе.

Он замер, балансируя на одной табуретовой ножке.

— И сколько? — спросил я.

— Сорок штук, — ответил Капанидзе. — Все свеженькие, сегодня собрал.

— Нет, сколько стоит?

Сорок штук, деревенские яйца крупного размера и высшей свежести, экологически чистые… Рублей семьдесят, наверное, а лучше сто.

— Да просто так, — пожал плечами Капанидзе. — Кушайте, все равно они долго не хранятся…

Даром, значит. Вот ведь оно как.

— У вас ведь все равно еды никакой нет — а яйца вкусные.

Капанидзе держал равновесие на одной ножке. Ему бы в эквилибристы, талант пропадает.

— Курицы несутся, как ненормальные, девать некуда, — Капанидзе балансировал руками. — Так что ешьте на здоровье.

— Яйца что надо, — подтвердил Листвянко и сунул мне корзинку.

Действительно, крупные. Такие… Короче, на птицефабриках таких уже не делают. Я достал одно, стукнул о перила крыльца. Не разбилось, крепкое, пришлось стукнуть еще.

Александра с недоумением разглядывала яйцо, как будто в первый раз видела, у них в Германии что, совсем двадцать первый век наступил — яйца уже чищеные продаются? Или курицы их без скорлупы несут? А Дитер с Боленом ничего, жевали вовсю.

— Костлявая рука голода, — сказал я. — Мы отрезаны от цивилизации и теперь целую неделю будем питаться только одними яйцами.

Александра кивнула и принялась шелушить яйцо.

— Я эти яйца есть уже не могу, — сообщил Капанидзе. — А бабки меня все кормят и кормят — утром яичница, днем зразы, вечером гоголь-моголь…

— А ты качайся, — посоветовал Листвянко.

Он уселся во главе стола и тоже приступил к завтраку.

— Что? — не понял Капанидзе.