Le Grec

Elle le libéra d'un mouvement de la main. Mortimer retourna auprès de Lena. Discrètement, les autres s'étaient éclipsés, sauf Melina qui était allée s'appuyer contre la margelle du puits.

« Voulez-vous faire vos bagages?

— Je n'ai qu'un sac et rien dedans.

— J'ai été informé par Irène.

— Quand ont lieu les obsèques?

— Demain, je suppose. Souhaitez-vous faire revenir vos enfants?

— A quoi bon?…

— En partant maintenant, nous serons à Marseille dans trois heures. Nous pourrons peut-être prendre un train de nuit…

— Je vous suis. »

Elle tourna les talons et disparut dans la ferme. Fast en sortit. Mortimer lui demanda :

« Vous le connaissiez?

— De nom.

— Vous vivez ici depuis longtemps?

— Quelques mois.

— A qui appartient la propriété?

— A personne. On s'est installé. »

Mortimer brûlait de curiosité mais trouvait inconvenant son questionnaire. Il aurait tout voulu savoir sur Fast, l'interroger pendant des heures, percer le mystère qui émanait de lui. Il n'avait que trois minutes, et le lien serait rompu.

« Vous connaissez la sœur de ma femme depuis longtemps?

— Ça fait un bout de temps.

— Moi, je la connais très peu. »

Ils étaient debout, l'un près de l'autre, et Mortimer ne savait plus quoi dire.

« Vous êtes Américain?

— Oui.

— Quel coin?

— Un peu partout. »

Vivre auprès d'un type pareil, passer avec lui de douces soirées d'hiver infinies, l'introduire dans les arcanes secrètes de ses collections…

« Vous aimez les soldats de plomb? »

Fast haussa un sourcil :

« Pardon?

— Excusez-moi, c'est idiot. Je suis collectionneur… Je me demandais si vous l'étiez aussi…

— Pas du tout. J'ai horreur des objets.

— Je suis prête », dit Lena. Ils ne l'avaient pas entendue revenir. Elle balançait son sac de marin à bout de bras.

« Vous allez où? », demanda Fast.

Lena et Mortimer ne purent s'empêcher de se lancer un regard bref : tous deux avaient eu la même idée. Ils répondirent en chœur :

« A Marseille.

— Vous pouvez m'emmener?

— Avec joie, dit Mortimer.

— Mais… », fit Lena.

Déjà, Fast disparaissait dans le bâtiment. Lena et Mortimer n'osaient plus se regarder, chacun craignant que l'autre ne le devine.

Brusquement, Melina fut à leurs côtés :

« Lena… Je suis désolée de ce qui arrive… Dis à maman… Et puis non, ne lui dis rien, je lui écrirai. Tu dois avoir d'autres choses en tête.

— On y va? »

Fast était là à nouveau, une veste sur l'épaule et c'est tout.

« Mais… vos bagages? », interrogea Mortimer.

Fast tira une brosse à dents de sa poche :

« Les voilà.

— Tu t'en vas? demanda Melina, incrédule.

— Tu vois bien.

— Mais… Tu vas où?

— Je sais pas. Je m'en vais.

— Fast…

— Allez, salut!

— Fast!… »

Melina était abasourdie. Tout cela était si incroyable, si rapide. Elle sentit le sang se retirer de son visage mais ne put que répéter :

« Fast!… »

Il arrivait à la voiture, ouvrait la porte et s'installait à côté du chauffeur. A leur tour, Lena et Mortimer montaient à l'arrière, le moteur hoquetait et démarrait. La guimbarde s'ébranla. Melina se mordit les lèvres férocement pour ne pas hurler. La nuit tombait. Elle était là, ne comprenant plus rien, répétant pour elle-même en une longue litanie :

« Fast… Fast… Fast!… »

24

… Socrate Satrapoulos a succombé dans la journée d'hier à la suite d'une crise cardiaque. Dans l'entourage de l'armateur, on s'est refusé jusqu'à présent à donner des détails sur les circonstances de sa mort. Depuis ce matin, les places financières du monde entier semblent prises de panique, une panique qui a gagné les milieux boursiers…

D'un seul bond, le Grec sauta de son lit, entraînant à sa suite un enchevêtrement de draps et de couvertures. Il s'arrêta au milieu de la chambre, se plia en deux, appuya ses mains sur ses cuisses et poussa un rugissement de joie…

« Ah!… Ah! ah! ah!… Les cons!… Ah! ah! ah!… »

Fébrilement, il esquissa quelques pas de sirtaki, brassant l'air de ses bras. En tournoyant, il se retrouva planté devant une glace, hurla de rire en rencontrant son image vers laquelle il pointa son index :

« Les pauvres types!… »

Il enroula le drap autour de sa tête, roulant des hanches pour une danse du ventre effrénée. Avec ce pyjama rayé et ce turban, il se trouvait irrésistible. Il se laissa tomber sur le dos, roula sur lui-même plusieurs fois, se redressa en souplesse et sauta sur le lit où il joua à rebondir sans toucher le plateau de victuailles qui était dessus. Une bouteille de vin renversée le ramena à la réalité l'espace d'une seconde, ce qui lui permit de capter d'autres bribes de phrases désopilantes…

… milliers de petits porteurs… siège des guichets de banque… conseil ministériel…