Легенды Зоны

 Митя аккуратно снял с плеч рюкзак и вытащил свой походный набор инструментов, носовой платок и смазку. Через полчаса автомат был не только разобран и собран, но и поблескивал.

 - Вот возьмите, - юноша протянул автомат сталкеру.

 - Зачем он мне? - удивился слегка захмелевший Медведь и потянулся за второй бутылкой.

 - Он исправен, только пружину надо заменить. Я все почистил и смазал. Хороший автомат, только неухоженный.

 - Ты, салага, хочешь сказать, что я свинья? -огромная туша сталкера угрожающе нависла над Митей. - Я - Медведь! Не указывай мне как мне обращаться с моим оружием. - Он скосил глаза на АКМ. - Совсем новенький! Я когда его покупал год назад, он хуже выглядел! Ну, пострел, с меня стакан «на полечиться»!

 Водка проникала в кровь, разбавляя ее своим спиртом, заставляя хмелеть молодой организм.

 - Ты, ваще кто? - спросил Медведь, сворачивая крышку на третьей бутылке.

 - Я - Митя.

 - Нет у нас Мить, Саш и Вась! Есть Медведь, Копчик, Болотный Доктор тоже есть, а Мить нет, - на секунду его глаза протрезвели, сверкнув настоящей яростью зверя.

 - Тогда не знаю...

 - Вот, что ты любишь?

 - Я? - Юноша выпрямился, его серые глаза наполнились небесной синевой, он улыбнулся и достал из рюкзака искусно собранную модель МиГа. - Он подхватил самолет под крылья и выполнил им замысловатую фигуру пилотажа. - Я самолеты люблю, я буду летать!

 - Самлеч... Летичи.. , хм, это «МиГ»?

 - Да.

 - Теперь это твое прозвище, ты - Миг.

 Хоженая тропа знакомыми петлями бежала под ногами. Плечи механика оттягивал тяжелый рюкзак. «Такая ноша за радость», - мысленно прокомментировал он.

 Серая лапа обхватила шершавый ствол дерева, бездонные глаза-блюдца зафиксировали взгляд на фигуре идущего человека. Мутант начал медленно, еле заметно раскачиваться из стороны в сторону.

 Механик остановился и озадаченно посмотрел на придорожный куст. Там лежал какой-то предмет, определенно металлического происхождения. Сталкер сделал неуверенный шаг в сторону странной находки. С одной стороны ему так не хотелось покидать нахоженную тропинку, с другой стороны он уже откуда-то точно знал, что лежит в кустах - кавалерийский револьвер 1973года - его мечта. Глаза сталкера заблестели, и он уверенно двинулся вперед. Где-то на задворках сознания маячила мысль об опасности.

 От бара к Механику уже бежали люди.

 Вокруг не было ни единой души, только он и его маленькая находка. Сталкер еще раз воровато огляделся. Словно через пелену сна донесся голос человека, он звал его по имени, так уверенно выкрикивая: «Механик, стой!». «Они знают, знают о моем револьвере!» - пронеслось в голове. «Беги!» - пришел ответ. И он побежал, не видя ничего под своими ногами, сминая стебли сухой травы, сбивая головки каких-то одуванчиков, топча нерасторопных мясистых жуков. Он уже отчетливо видел, что его рукоятка выполнена из древесины бананового дерева, золотистый металл корпуса покрыт замысловатой вязью узоров, а сквозь нее просматривается гравировка: «Моему другу Механику, на жаркую память», - «жаркую?» - Механик удивился от такой формулировки послания. Человек вбежал в центр выжженного участка травы, и его объяло рыжее пламя. Механик даже не заметил того, что он горит, просто бежал за своим именным револьвером, а контролер мелко тряс головой, изображая безудержный смех. Неожиданно оружие пропало, а в кустах валялся старый раздолбанный дробовик, который Механик недели две назад туда выкинул, проверяя границы «жарки». Он обернулся на заросли деревьев, по стволу одного из них скользнула лапа контролера, исчезнув вслед за хозяином, а по полю бежали ребята из бара и выкрикивали его имя. Огонь вцепился в глазные яблоки, ослепив сталкера, Мертвое обгоревшее тело кулем рухнуло на землю.

 В бар зашел какой-то оборванный человек, и горько покачав головой, сказал:

 - Нет больше Механика.

 - Как нет? - встрепенулся бармен. - Он до военных пошел. Тут ходу на час туда, час обратно!

 - Все кончился он! Умер!

 - Нет, не умер, - зарычал Медведь. - Вот ваш новый механик, Мигом звать.

 Река времени не стоит на месте и день сменяет ночь, а ночь - день. Миг чинил и модифицировал оружие, а на заработанные деньги заказывал через бармена сборные модели самолетов. Сегодня был особенный день: заканчивалось двухмесячное заключение в гипс.

 Свобода. Она похожа на полет. Миг первый раз встал на поврежденную ногу. Сросшийся перелом отозвался тупой болью в лодыжке, и травмированная конечность с трудом выдержала вес тела. Неуклюжий шаг, потом другой. Лицо исказила гримаса боли. Миг поднял удивленно-разочарованный взгляд на бармена.

 - Что ж ты, сынок, после такого-то перелома сразу бегать собрался? Рад будь, что ногу не потерял.

 - А как же мне в Зону ходить? - на глаза выступили не прошеные слезы.

 - Зачем? У тебя есть работа, и она приносит тебе доход. У тебя есть кров и еда.

 Старик заглянул в глаза мальчишке и тяжело вздохнул:

 - Не быть тебе летчиком, Миг, не твоя это судьба.

 - Не моя... - «- Ну а как не взлетишь? - Непременно взлечу!»

Глава 4 Сколько стоит твоя мечта?