Легкие шаги безумия

— Она всем одно и то же говорит. Кто приходит — из собеса ли, из поликлиники, с почты, со сберкассы — так она уставится своими глазищами и через два слова спрашивает, ты, мол, убийцу настоящего ищешь? Некоторые пугаются, особенно если девочки молодые. Врач-то говорит, мания у ней. Тихое помешательство. Ан видишь, выходит, дождалась она. Ты ведь и вправду убийцу ищешь? Сама-то небось из милиции?

— Нет, — покачала головой Лена, не из милиции. Я действительно журналистка.

— Да уж понятно, — старуха поджала губы, — не хочешь, не говори. Пытать не стану.

Лена уже зашнуровала ботинки, надела куртку.

— Зоя Даниловна, а где Василий? — спросила она. — Как у него дела?

— Да, видать, неплохо, — старуха заговорила совсем тихо, приблизила к Лене жесткое сухое лицо, — деньги высылает регулярно, хорошие деньги. На то и живем. И на продукты хватает, и на лекарства. Сам-то в последний раз появился года два назад. Одет был хорошо, возмужал, здоровый стал как бык, не узнать! Ничего про себя не рассказывал. Переночевал ночь, матери кресло на колесиках привез, складное, легонькое такое. Вот как тепло станет, буду ее опять на улицу возить. Еще шаль привез пуховую, два платья теплых, а мне пальто — богатое такое, с меховым воротником. Мне и носить-то его жаль, висит пока. И денег оставил много. Ежели вдруг появится Вася-то, говорить ему про тебя? — Ему можно, — кивнула Лена, — но больше, пожалуйста, никому.

— Да уж, понятное дело, — старуха многозначительно поджала сухие губы, — болтать мы с Раей не станем. Да и не с кем нам, разве что, Бог даст, Вася приедет… У меня-то своих детей нет. Один он у нас с Раей, один на двоих сынок. А твои-то живы родители? — Нет, — покачала головой Лена.

— Сирота, значит?

— У меня муж, дочке два годика.

— С кем же дочку-то оставила?

— С соседкой. У нас соседка хорошая, очень мне помогает.

— Ты сама, как дите, худенькая, и личико тоненькое. Лет сколько тебе?

— Тридцать шесть.

— Это ж надо, — покачала головой Зоя Даниловна, — ни за что бы не дала. На вид девочка совсем. Не страшно тебе убийцу-то искать?

— Страшно, — улыбнулась Лена, — очень страшно. Но, если не найду, будет еще страшней.

«А я действительно ищу убийцу? — спросила себя Лена, выходя из калитки в заснеженный двор. — Да, ищу. И мне действительно очень страшно».

Фонари не горели. Улица была пуста. Лена огляделась, надеясь все-таки увидеть Сашину машину. Она даже не помнила, в какую сторону идти. Она уже хотела было вернуться в дом и спросить Зою Даниловну, как лучше добраться до старого центра, ходят ли автобусы, но тут услышала тихий автомобильный сигнал. Вспыхнули и погасли фары. Сашин «москвичок» ждал ее, примостившись в узком проходе между хрущобами. Лена обрадовалась ему как родному.

* * *

— Она была у матери Слепака.

— У кого?!

— У матери Василия Слепака. Просидела там три часа.

— А потом?

— Потом я отвез ее в гостиницу.

— О чем говорили по дороге?

— Она спрашивала, не знаю ли я случайно, где находится психдиспансер, обслуживающий район Малой Пролетарской. Я обещал завтра рано утром подбросить ее туда.

— Ты спросил зачем?

— А как же! Она мне все с чистыми глазами объяснила. Сказала, что недавно переводила для своего журнала статью какого-то американского психолога о серийных убийцах. Очень заинтересовалась этой темой. Хочет сама написать что-нибудь. А у нас, мол, в Тюменской области, в начале восьмидесятых был какой-то серийный псих, убивавший девочек. Вот она и решила совместить полезное с полезным, поднабрать здесь фактурки для будущей статьи.

— Да, очень ты меня удивил… Очень. А как насчет «хвостов»?

— Вроде нет. Но все еще впереди, если она будет продолжать в том же духе. У нас любопытных не любят.

— Сам-то что думаешь?

— Рано пока думать. Вы там через свои каналы посмотрите все, что есть, не только по Слепаку, но и по отцу его. А я по своим каналам поработаю. На всякий случай.

— Слепак-старший был тем самым маньяком, который в свое время фигурировал под именем Тихий. Расстреляли его одиннадцать лет назад.

— Ну, память у вас!

— Не жалуюсь. Но в архив схожу. На всякий случай. У тебя пока все?

— Вроде да.

— Вроде или точно?

— Понимаете, мать Слепака перенесла инсульт одиннадцать лет назад. У нее ноги парализованы и с головой не в порядке. Там, правда, еще тетка есть, сестра матери. Но из нее клещами слова не вытянешь. Говорят, тоже не в себе старуха. Я вот думаю, о чем же ваша мадам с двумя сумасшедшими бабками три часа беседовала? Где и когда она с ними успела так близко познакомиться? Откуда адрес узнала? Вообще, интересная она женщина…

— Да, интересней, чем я ожидал.

— Так, может, мне раскрыться?

— Думаю, она тебя сама раскроет. Или уже раскрыла.

— И чего теперь?

— Продолжай вести ее. Глаз не спускай.

— Так раскрываться или нет?

— Это уж как карта ляжет. В случае чего можешь от меня привет передать. Докладывай все подробно, каждый день.