Легкие шаги в Океане

Он снова и снова пытался принять внешний вид обитателей маленькой планеты.

– Я буду пробовать, – уговаривал себя хранитель. – У меня получится. Раз Аньель смогла, смогу и я…

Задача оказалась не из легких. Виссагор приспосабливался и так, и этак… Наконец ему удалось создать нечто похожее. «Тело» оказалось слишком легким и лишенным твердости, но хранитель обрадовался. Он понял, что ему делать дальше…

Глава 52 Москва

Когда Демину доложили о звонке какого-то Войтича, эксперта по древностям, он, недолго думая, переадресовал звонок Калитину. Бывший хозяин сыскного агентства «Барс» умеет развязывать запутанные узелки, а у Демина и так дел по горло.

Марат бросил все и поехал на Новодмитровскую к Войтичу. У него уже сложилась собственная версия происходящего, в которой не хватало нескольких фрагментов для завершения картины. Он надеялся прояснить кое-что у старика, а тут как раз и случай представился.

Калитин взбежал по лестнице и нажал кнопку звонка. Он уже встречался с Войтичем, назвавшись кладоискателем. Тогда его интересовали листы из книги Атанасиуса Кирхера, найденные в мастерской убитого Граббе.

К двери никто не подходил.

Марат ощутил смутное беспокойство. Он еще несколько раз позвонил с тем же результатом. Дверь оказалась незаперта, но гость входить не торопился.

– Похоже, у меня нет выбора, – пробормотал он, толкая дверь. – Есть кто дома?

Из глубины квартиры раздался кашель, и Калитин поспешил туда.

Войтич лежал в темной комнате на кровати, он едва дышал.

– Что с вами? – спросил Марат, наклоняясь. – Может, вызвать врача?

– Н-нет… У меня астма… обострение… жуткая слабость…

– Это вы звонили Багирову?

Старик сделал отрицательный жест высохшей бледной рукой. Ему трудно было говорить.

– А кто же?

– Н-наверное… Степа…

– Простите, я сейчас вернусь.

Калитин вышел в коридор, из которого одна дверь вела в гостиную, а две других, по всей видимости, в кухню и ванную. Кухня оказалась пустой, ванная тоже, а в гостиной полусидел в кресле бородатый мужчина. Около его правой руки на столе лежал сотовый телефон. Вероятно, это он звонил. Марат подошел поближе: глаза мужчины были закрыты, а дышал он тихо и ровно.

– Спит, – с облегчением прошептал Марат и осторожно положил руку мужчине на плечо, слегка тряхнул. – Эй, Степан…

Мужчина проснулся не сразу; он долго и бессмысленно смотрел на гостя из-под набрякших век, не соображая, где он и что происходит.

– В-вы кто? – выдавил он.

– Я по звонку, – Марат показал на телефон. – Мы договорились встретиться, помните?

– А-а… да…

Было видно, что мужчина плохо помнит их разговор. Он выглядел больным и уставшим. Марату удалось выяснить, что зовут его Степан Жилев, он ученик Войтича и пару дней назад приехал в Москву с Таймыра.

– Я еще там захворал, – объяснил он. – А здесь и вовсе раскис. Сердце прихватило… У старика приступ астмы. Ему уход нужен, а я сам свалился. Беда…

Калитин обратил внимание на визитку, лежащую у Жилева на коленях. Головин… журналист… и телефонный номер.

– Вы пару часов назад звонили по этому телефону, – сказал он, показывая на визитку. – Хотели поговорить.

Ученый медленно приходил в себя.

– Вы кто? – уже более осознанно повторил он свой вопрос.

– Я вместо Багирова…

Марат нарочно так сказал, ожидая реакции Жилева. Тот не удивился.

– Эту визитку мне дал Михаил Эрнестович, – оживляясь, сказал он. – Багиров приходил к нему консультироваться… по поводу ножа. Назвался Головиным, журналистом, пишущим статью об Атлантиде. Не знаю, зачем он солгал. Очевидно, на то были причины. Головин… или Багиров, – как вам будет угодно, – оставил свою визитку, просил позвонить, если что.

– Если что?

– Ну… – Жилев повел в воздухе рукой. – Если Михаил Эрнестович еще что-нибудь вспомнит. О ноже, например. Или вообще…

– Так у нас ничего не получится, Степан. Вы сами позвонили, значит, у вас есть информация, которая могла заинтересовать Багирова. Но…

– Я знаю, он мертв, – перебил гостя Жилев. – Войтич читал некролог. Там была фотография… Мне очень жаль.

– Моя фамилия Калитин, – представился Марат. – Вы можете рассказать мне все, что рассказали бы Багирову.

– Тоже пишете статью об Атлантиде? – съязвил Жилев.

– К вам возвращается чувство юмора, это хороший признак. Я был хозяином сыскного агентства «Барс». Теперь выполняю частные поручения.

– Сыщик, значит?

Марат кивнул головой. Это была часть правды. Не представляться же опять искателем кладов?

– Похоже, у меня нет выбора, – вздохнул Жилев. – Мне придется поделиться с вами конфиденциальной информацией. Вы понимаете? Кон-фи-ден-ци-аль-ной…

– Вполне понимаю.

– Я даже толком не знаю, кто вы…

Марат развел руками. Ему было нечего прибавить к сказанному.