Лэрн. На улицах (СИ)

Поняв, что тот продолжает молчать, вжимаясь в камень с такой силой, как будто хочет в нём раствориться, рявкаю снова.

— Если нет — пристрелю! Отвечай!

Срабатывает. Отлепившись от стены, тыкает пальцев в одну из машин.

— Я работаю на этой. Но…она не моя.

Меняя курс движения, кричу.

— Тогда за руль! Заводи эту кусок рицерова дерьма. Попробуешь бежать — прикончу!

Секунды две он стоит на месте, не двигаясь. Собираюсь повторить указания, но парень уже срывается со своего места. С такой скоростью, что сначала кажется — наш вариант на спасение собрался банально удрать. Но нет — вот он запаливает топливо, чиркнув специальной спичкой, которую бросает в отверстие “печи”. А потом берётся за внешнюю ручку двигателя, крутя её. У этой морсарины есть какое-то своё название, но я никогда не был силён в паромобилях.

Основной момент в том, что когда мы приближаемся к его транспорту, двигатель уже работает. А сам шофёр испуганно смотрит на нас. Отметив подрагивающие пальцы и дёргающиеся губы, снижая уровень давления.

— Будешь слушаться — останешься жить. Понял? Просто вывези нас из этого района. И быстрее!

Глянув на машину, яростно рычу.

— И открой дверь!

Тот распахивает дверь, после чего я засовываю в пассажирский салон Эмили, направив её головой вперёд. Пытаюсь уложить её на одну из обитых мягкой тканью скамеек, что стоят со всех четырёх сторон прямоугольного пространства, но механоид слишком тяжела. И оказывается распластанной на полу. Забираясь следом, слышу крики где-то справа. Повернув голову, разбираю силуэты пары всадников, направляющихся в нашу сторону. Кэбмен уже убрался с мостовой, так что их отлично видно. Конная полиция. Никто другой не станет нестись на звук стрельбы.

— Трогай! Поехали!

Заскочив в салон, смещаюсь на скамейку около самой перегородки, отделяющей салон от водительской кабины. К счастью здесь нет стекла и я могу спокойно навести на шофёра револьвер. Правда скорость мы набираем слишком медленно — пока эта колымага раскочегарится, всадники нас уже догонят.

Гремит выстрел и шофёр испуганно вскрикивает. Пуля разбившая заднее стекло, попадает в перегородку рядом со мной, но позади сразу гремят ещё два. На этот раз "мундиры" мажут и свинец бьёт в металл корпуса. Рицеровы зародыши!

Расстегнув один из боковых карманов сумки, на ощупь достаю гранату.

— Выжми максимум! Гони, если хочешь жить!

Крича, одновременно приоткрываю боковую дверь и выдернув чеку, разжимаю пальцы, дав гранате покатиться по мостовой. Пригнувшись, укрываюсь от пуль в ожидании взрыва. И надеясь, что мы успеем выйти из зоны поражения.

Когда сзади грохочет взрыв, шофёр натурально подвизгивает, как поросёнок. Я же поднимаю голову, оценивая результат. Похоже всадники успели проскакать дальше самой гранаты, но взрыв в любом случае их зацепил — как сами "мундиры", так и их лошади валяются на брусчатке. В голове проскакивает нелепая для ситуации мысль о том, что коней немного жаль. Поворачиваю голову в сторону кабины шофёра, который направляет паромобиль на боковую улицу.

— Вывози нас из центра! На окраину или куда-то ещё, где у вас не так много полиции.

Паромобиль кренится так, что рука Эмили сползает, касаясь моей ноги.

— И нам нужен маг. Подойдёт любой, у кого есть струна.

Парень молчит и я возвращаюсь на ближайшую к нему скамейку.

— Ты слышал? Нужен маг. Любой гражданский со струной.

Сжимая побелевшими пальцами руль, слегка поворачивает голову ко мне.

— Я не знаю. Из центра бы уйти. Тут "псарей" всегда полно.

Голос чуть дрожит, но шофёр вроде взял себя в руки. А "псари" — местное обозначении полиции. Власти Рэнха почему-то решили, что оскаленная собачья морда будет хорошо смотреться на их форме. И в отличии от Каледа, не убрали её до сих пор.

— Так жми! Ты же тут все улицы должен знать. Вывози переулками. И думай, где найти мага.

Тот снова сворачивает, направляя машину на узкую улицу.

— Совсем любой подойдёт? Зачем он?

Оглядываюсь назад, убеждаясь, что погоня отсутствует.

— Не твоё дело, зачем! А подойдёт и правда любой — лишь бы струна была.

Новый поворот и впереди виднеются бегущие по тротуару патрульные. Сразу нагибаюсь, прячась за перегородкой.

— Тявкнешь что-то — поймаешь пулю!

Моё шипение срабатывает. Парень даже не пробует затормозить. А "мундиры" не пытаются проверить паромобиль. Возможно ещё не в курсе, что устроившие стрельбу, скрылись на паромобиле. Разогнувшись, слышу подрагивающий голос шофёра.

— Если любой, то кварталах в восьми отсюда есть один. Вернее, одна. Любовные зелья варит. Шарлатанит, конечно, но струна точно есть.

Мозг сразу оценивает вариант. И находит его отличным. Неудачливый алхимик, который занимается такой ерундой, как зелья для приворожения, вряд ли может представлять серьёзную угрозу.

— Правь к ней. Только не попадись полиции.