Лес Посмертных Масок

Рука с чемоданом со всей силы опустилась на затылок женщины; машина резко затормозила. Крик водителя вошел в голову, как сирена; хлопнула открывшаяся дверь.

Счёт на секунды. Раз – он отбрасывает чемодан к двери, чтобы выиграть время. Два – он пролезает в окно к водителю и снимает машину с ручного тормоза. Три, четыре – он лезет в окно целиком, благо позволяет комплекция. Падает вниз, утыкаясь носом в педали. Перед глазами все плывет. Нет времени! Сцепление, газ, он нажимает педали руками, не смотря вверх. Быстрее! Мотор взревывает. У него есть несколько дополнительных секунд, ведь вход в задний отсек находится со стороны пассажирского сидения, не водительского. Он не видит, где сейчас водитель, он не знает, успевает ли.

Машина трогается с места, но это ещё не конец. Нужно успеть набрать скорость. Он в оголтелую давит педаль газа, чувствует, как машину ведёт влево, на встречку. Хватает руль, и плечо больно выворачивает. Машина поворачивается, качаясь, и вот он проезжает мимо водителя, направляясь обратно. Флорис пытается подняться, чтобы посмотреть в окно, посмотреть в зеркало заднего вида. Скорее! Взгляд замылен, кровь стучит в висках. Каждый удар отдается болью в голове.

Водитель остался где-то далеко, он бежит за машиной, но не успевает. Что с женщиной? Флорис оглядывается, но та лишь начала вставать, она не решится выброситься из машины на ходу. Нужно прибавить скорость!

Ботинки соскальзывают с педали, машина ревёт. Водитель достает телефон, он видит это в зеркале. Полиция. Он звонит в полицию. Ничего. У Флориса есть врач. У Флориса есть лекарства, это главное. Нужно лишь не потерять все это, не потерять. Остальное неважно. Ничего не важно, когда на кону жизнь человека. Даже его план.

Голова взрывается от жуткой боли. Нужно проехать лишь немного, не больше десяти минут по прямой, они не могли уехать далеко… Нужно потерпеть, не позволить тьме поглотить сознание, не позволить себе упасть в пустоту. Давить педаль газа, вцепиться до ломающихся ногтей в руль, сосредоточиться на дороге…

Деревья, деревья, летящие вдоль дороги деревья, сливающиеся в бесконечный зеленый калейдоскоп. Для кого-то это лишь однообразный пейзаж, но он знает эти места наизусть. Он знает каждое дерево, каждый кустарник. Он знает все об этом лесе, и в этом его преимущество. Даже после этой чудовищной оплошности его не найдут. Никогда.

Красный куст федала с опадающими листьями. Даже в самые жаркие дни он остается красным, напоминая о столь короткой в этих краях осени. Ориентир. Осталось немного.

Женщина сзади вопит, и ее крик алым отдается в голове. Замолчи, я пытаюсь сосредоточиться…

Машина соскальзывает с дороги и едва не падает в кювет. В последний момент Флорис выкручивает руль. Еще не время, еще не время.

Тошнит. Секунда – и его вырвало на руль. Это не страшно, лишь руки скользят по блестящей коже. Ему плевать на гигиену – если он будет обращать внимание на подобные вещи, ему никогда не достигнуть цели. Он выносил дерьмо за главными отбросами общества, так что ему теперь собственная рвота?

– Что ты делаешь?! Хватит!

Женщина сзади вновь кричит, обратив взгляд в окошко кабины.

– Остановись!

Я не могу остановиться. Не сейчас.

Она замахивается, но останавливается. Понимает, что разобьется, если он потеряет управление. Молодец. Умная женщина. Значит, все поймет. Сможет ему помочь.

Машина на дороге! Черт!

Резкий поворот руля помогает ему отразить столкновение. Сирен еще не слышно. У него есть время. Водитель что-то кричит ему вслед, но это неважно.

Писк в ушах, перед глазами все плывет. Организм на пределе. Серые мушки со всех сторон ползут в центр зрения, шумя и переливаясь. Он знает, что будет дальше.

Обморок.

Контакт с реальностью – машина все еще на дороге.

Нет контакта.

Контакт – разделительная полоса где-то сбоку, руль выворачивается.

Нет контакта.

Контакт – визг колес.

Нет контакта.

Резкий удар, боль раздается по всему телу. Машина летит вбок, перед лобовым стеклом – ветки и небо. Еще один удар. Машина переворачивается, голова ударяется об руль. Сзади все оборудование летит в стороны. Женщина кричит.

Нет контакта.

Контакт – крика больше нет. Лишь тишина.

Флорис оглядывается. Машина лежит на боку, водительская дверь прилегает к земле. Он хочет бежать, хочет вскочить, но тело не слушается, взрываясь болью. Нужно просто… Нужно…

Он дотягивается до ручки двери, обращенной к небу, и с трудом надавливает. Снова тошнит. Флорис уже не управляет собой, но он движется, движется к своей цели. Дверь распахивается, он подтягивается и вываливается наружу, не в силах встать.

Всего минута. Он полежит всего минуту.

Нет контакта.

Он распахивает глаза. Не спать! Нельзя!

Покачиваясь, он доходит до двери к заднему отсеку. Там тихо. Открывает дверь. Все оборудование разбросано в стороны, женщина лежит внизу, на окне. Течет кровь.

Он вытаскивает ее из машины, прижимаясь ухом к груди. Пульс есть.

Пока есть пульс, все в порядке.

Нужно лишь собрать лекарства и добраться до тюрьмы. Они недалеко от входа в катакомбы. Совсем недалеко.

Нужно лишь… сохранять контакт.

– Угнал скорую?!