Личный фотограф смерти

— Нет, спасибо. Присаживайтесь. — Даллас достал большой блокнот и ручку, а детектив Нейт с тоской заглянул в свою кружку, видимо он-то от молока не отказался бы, да авторитет старшего товарища не позволил ему перебить Далласа.

Луис уселся за стол, схватил ложечку и насыпал себе в кофе сахара, чувствуя, что глюкоза для мозга ему сейчас не повредит.

— Итак. Мистер Ман, вам знакома некая Джоанна Риксби?

Задумался фотограф ненадолго, память на имена у него была отличная, и это имя он слышал впервые.

— Нет, не знакома.

Детектив достал из блокнота фотографию и протянул её Луису.

— А так?

На снимке была запечатлена улыбающаяся, но опять-таки незнакомая женщина. Луис уже собрался вернуть карточку, как его внимание привлекли роскошные пшеничные волосы. В голове тут же вспыхнули кадры: желтый зонт, автомобиль и алая кровь на асфальте. Он сглотнул.

— Я… я фотографировал её. Когда… — он замялся.

— Когда её сбила машина, — закончил за него полицейский, забирая снимок. – Правильно?

— Да.

— Так-так… Вы знали, что её должны сбить?

— Нет! Нет, конечно! – на миг сердце у Луиса почти остановилось, но внезапность вопроса сыграла ему на руку. Он так ошалел, услышав сказанное Далласом, что его реакция выглядела очень натурально.

— А как вы объясните, что в шестнадцать пятнадцать часов вы остановились возле магазина канцтоваров и стояли там до шестнадцати двадцати пяти? По словам продавца, было очень похоже, что вы чего-то ожидаете.

— Я делал фотографии, — Луис говорил медленно, пытаясь придумать что-то более-менее правдоподобное. – Потом остановился около того магазина, мне показалось, что фотоаппарат намок. Я как раз шёл домой, но все равно остановился под навесом и решил проверить камеру.

—Дальше.

— Я убедился, что всё в порядке и подумал, не сделать ли несколько снимков перекрёстка. А потом случилось то, что случилось.

— То есть вы ничего не ждали?

— Нет, я проверил камеру и выбирал кадры для снимка. — Луис твёрдо посмотрел в глаза Далласу.

— Ясно. Я так понимаю, что с мужем миссис Риксби, Томасом Риксби вы тоже не знакомы?

— Я не знаком ни с кем из её родственников и друзей.

— Ну что ж, хорошо. Тогда ответьте, почему, будучи одним из свидетелей преступления, вы покинули место происшествия и не дождались полицию?

— Я посчитал, что без меня свидетелей было предостаточно, людей на перекрестке было много. А сам я всё равно ничего важного не увидел, ни номера, ни водителя. Да и фотографий машины у меня нет. — Луис пожал плечами, внутренне холодея. Он видел в глазах полицейского подозрение и ни грамма веры в них не было.

— Угу. Так-так, хорошо. — Детектив Даллас кинул взгляд на напарника, делающего заметки их беседы в своём блокноте. Потом он глотнул кофе и со стуком поставил чашку на стол.

Луис расслабился, поняв, что вопросы закончились, и скоро можно будет проводить нежелательных гостей. Однако у полицейского оказался ещё один вопрос.

— Перед уходом хочу спросить кое-что, мистер Ман. Вчера, когда продавец сказал нам про подозрительного фотографа, у нас не было возможности найти вас. Однако, сегодня с утра в «Криминальном Вестнике» вышла статья о погибшей женщине, Джоанне Риксби, и в этой статье были отлично сделанные фотографии с места происшествия. Я обратился к редактору газеты и узнал, что имя фотографа Мартин Кросс. Но что самое интересное — имя это ненастоящее, и под ним скрывается некий Луис Ман. — С каждым словом Далласа Луис каменел всё больше, он уже понял, к чему тот клонит, но ещё надеялся, что не услышит того, чего ему так не хотелось слышать. – С утра, прежде чем отправиться к вам, я пошарил по сайту газеты и заметил одну очень интересную вещь. За последние пару лет на её сайте было напечатано больше тридцати снимков, подписанных псевдонимом Мартин Кросс. Все фотографии сделаны очень, я бы даже сказал очень-очень удачно. Практически сразу после происшествия. И мне чрезвычайно интересно, каким таким образом, вы всегда оказываетесь там, где надо? Даже для оперативного фотографа это практически нереально. Итак? – детектив пытливо уставился на Луиса, внимательно наблюдая за его реакцией.

Сначала на фотографа напал ступор, граничащий с тихой паникой, но ближе к концу речи полицейского на Луиса сошло неземное спокойствие. Взгляд, обращенный на него, он принял невозмутимо, сам не понимая, откуда взялась эта уверенность.

— Ну, что я могу сказать, детектив. Я очень, как вы сказали, даже очень-очень удачливый фотограф. Я много хожу по городу, снимаю интересные места, людей, и часто становлюсь свидетелем разных несчастных случаев. Меня кормят ноги и везение. — Губы Луиса тронула лёгкая улыбка. – Что-то ещё?