Лиловые бабочки

— Илюш, — необычайно нежно зашептала я и провела пальцем по щеке журналиста. — Ты совершенно зря паникуешь, милый. Мне нравится. Очень нравится. Я не знаю, что там тебе говорили до меня другие долбанутые …банашки, но я не они. Ясно? Я бы могла тебе сказать, что твоя физиология — это не важно, что она не имеет значения, но ты же знаешь, что это была бы наглая ложь. Ложь во спасение. Любая мелочь и нюанс имеют значение. Любая. Запах, цвет, размер, форма, шрамы и прочее, прочее, прочее. Так вот. Расслабься. МНЕ НРАВИТСЯ. Именно нравится. Ну вот такая я больная извращенка. А те, кто над тобой смеялись, уже сдохли. Доржались, твари. Равно как и тот, кто эту хрень с тобой сотворил. Верно же?

Илья еле заметно кивнул головой.

— Так вот, кисунь, — нахмурилась я. — Просто прошу поверить на слово: если бы те самые с…ки были бы живы, я бы им лично вырвала их грязные языки и запихнула им в задницы, и это совсем не эвфемизм, поверь. И чтобы я больше не слышала таких выражений, как «закрой шторы» и прочее, прочее, прочее. Нормально всё, усёк?

Илья принялся всхлипывать и попытался натянуть на себя хотя бы трусы.

— Хорошо, — понимающе согласилась я. — Давай так. В принципе, мне без разницы, если с тобой.

— Я не хочу… — несчастным тоном протянул Илья…

— Вопрос уже не в «хочу» — «не хочу», а в том, что «надо». Тебе НАДО. Не мне.

Я накрыла пах журналиста рукой и резко сжала. Тонкая серая ткань почти мгновенно увлажнилась. Илья придушённо застонал.

— Тебе настолько хорошо? И так быстро? — цокнула я, запуская руку в трусы журналиста. — Неплохо, неплохо… Буду звать тебя Кроликом. Быстрым и шустрым Кроликом. Илюх… оцени, что я хочу провернуть…

— Не надо это в рот!!! — заистерил Илья, но в его глазах я видела отчетливое желание совершенно иного толка.

— Да? — нахально улыбнулась я, поднося палец к своим губам. — А то что, грохнешь? Ну валяй. Зато я буду в центре композиции. И это навсегда.

— Ты псих, — томно произнёс Илья. — Ты чёртов псих… Мой любимый псих… самая любимая девушка…

— Ну так чё? — причмокнула я. — Бабочка напилась нектара. Он, кстати, реально сладкий. Прямо мармеладный. Не пора там… чик-чик. Или что ты там сначала делаешь? Душишь? Бьёшь? Какая последовательность?

— Ничего я с тобой делать не буду, отстань… — вяло произнёс Илья, закрывая глаза. — Дай просто полежать. Я в ах…е. Не ожидал.

— Не отстану. Потом чик-чик? Исподтишка? Чтобы было ощущение сопротивляющегося тёплого тела? Или как? А, ты дождешься, когда снимут гипс, и потом меня задушишь?

— Рус, отвянь, я правда сейчас в прострации, — сонно протянул Илья. — И ни фига я с тобой делать не буду. НИКОГДА. ИСКЛЮЧЕНО.

— Да блин, — огорчилась я. — Серьёзно? Спать днём? Давай хотя бы фотки вместе посмотрим… а?

Илья открыл с глаза и с досадой на меня поглядел.

— Рус, реально за…бала с этими снимками. Возьми телефон и сама посмотри.

— Кисунь, я не Шерлок Холмс, пароля не знаю и логику твою не секу, — язвительно произнесла я.

— Знаешь, — снова закрыл глаза Илья. — Можешь потом доступ тоже к телефону себе прописать, если хочешь, чтобы не мудохаться с буквами каждый раз.

Я с хитрецой посмотрела на мужчину.

— Пароль на разблокировку телефона — «бабочка»?

— «Руслана».

— А на папки?

Илья пробурчал что-то не разборчивое.

— Бл…дь, Илюха, не вырубайся раньше времени, пароль на папки скажи! — возмутилась я.

— «Подарок любимой». Через пробел.

— Романтик ты херов, — с особым чувством произнесла я. — Ладно, спи.

* * * * *

Проснувшийся Илья хмуро поинтересовался:

— Руська, солнце моё, а куда подевались мои трусы?

Я глупо захихикала и закрылась руками.

— Куся, — вздохнул Илья. — И снова здравствуй, милая. Так где трусишки?

— Другие возьми, — посоветовала я. — Эти не отдам. Ни за что. Мне они нужны. Даже не вздумай искать, всё равно не найдешь.

— Зачем они понадобились?

— Подумай, — смущённо предложила я.

— Ты фетишистка, что ли? — заулыбался Илья.

— Да, — призналась я. — Сначала я об этом не знала. Но вот как всё выяснилось. Однажды мне почему-то понадобилась футболка Игоря, такая, знаешь, пахучая, ношеная. Это было неожиданно, так скажем, и…

— Замолчи! — прошипел Илья.

— Милый, ну я же думала, что он мой Хозяин, — обидчиво поджала я губки. — Потом выкинула, конечно, не сердись. Но твоя штука круче. Что там футболка… труселя — вещь.

— Понятно, — потянулся Илья и принялся натягивать джинсы. — Как же всё-таки жаль, что я не могу с вами двумя договориться. И жаль, что вы оба ничего не знаете про друг друга. Так бы хотелось, чтобы вы как-то по графику приходили, а мне не пришлось одно и тоже по сто раз повторять…

— Ты про ту, грубую? — уточнила я. — Она что-то не то сделала? Обидела тебя?

— Да нет, всё нормально, лапочка. Просто меня немного беспокоит, что когда мне хочется побыть именно с тобой наедине, почему-то приходит Руслана и меня останавливает. И это система. Она просто не подпускает меня к тебе в том самом смысле, понимаешь? Я думаю, Рус поступает так специально. Поясни: она что, ревнует? Или что?

Я задумалась.

— Попробуй дождаться Рюка. Он вроде бы может воздействовать на Руслану. Не всегда, правда, но в целом…