Лиловые бабочки

Почти неделю мы общались исключительно у меня в съемной квартире. Илья суетился, хлопотал на кухне и вообще создавал исключительно комфортные условия для меня, как мог и как понимал. Нет, он по-прежнему ночевал у себя в гостинице, это оставалось неизменным, но тусил у меня до поздней ночи. Шляться где-то ещё у него не было ни сил, ни желания. Сидел и радостно пускал слюни, как собака на желанный кусок мяса. Правда, пока недоступный кусок мяса. Из-за гипса.

К тому же были сложности иного плана… Как нахальная и грубая Руслана я его к себе не подпускала, а вот как мямля Куся лишь глупо хихикала и всего стеснялась. Но Илюхе это нравилось. Он изучал мои личности, время от времени делая пометки у себя в телефоне.

* * * * *

В один из дней мы, лежа на моем разложенном диване, разговаривали, поедая виноград сорта «Дамские пальчики».

— Ну в целом я догадался, кого моя бабочка хочет превратить во что-нибудь креативное, — довольным тоном произнес Илья. — И даже логику понял. Буду рад преподнести очередной подарочек.

— Удиви! — требовательно сказала я, громко чмокнув аппетитной виноградиной.

Я полулежала на Илье, который кормил меня виноградом, придирчиво рассматривая каждую ягодку. Поистине идиллическая картина, если не брать в расчёт, что он садист и маньяк.

— Витя и Тарас.

— Ты очень внимательный, Илюш, — всосала в себя очередную ягоду я. — Да… Начать надо с Тараса… Как земля его носит… Сволочь. Мразь. Бесит.

— Хочешь, я прямо сегодня уеду в Москву.

— Нет, — закапризничала я. — Подожди… Хочу не одного. А букетом. Хотя бы троих.

— Ясно… А третья кто? Бывшая редакторша?

— Третий, — уверенно произнесла я. — Не третья, а третий. Видишь ли, милый… Ты караешь девушек. Тогда я возьму на себя парней. Неверных, похотливых, плюющих на чужие моральные принципы. Всех тех, кто когда-то…

— Я тебя понимаю, — задумчиво произнес Илья и снова вложил мне в рот продолговатую ягодку. — Но, моя дорогая кровожадная зайка, чем больше народу уложить спать одновременно, тем больше подсказок для полиции. Так легче нас найти.

— Да блин, — огорчилась я. — Жаль. Как, к слову, ты красиво завуалировал: «Уложить спать»… Эстетика. Забота. Я поняла, почему ты делаешь коллажи. Когда много — это опаснее? Проще поодиночке?

— Намного. Частично поэтому. Ну и…

— Хочешь только меня, а расплачиваются мои копии?

— Верно, дорогая.

— Я вот думаю… — мечтательно сказала я. — Как круто, наверное, сразу после создания прекрасного снимка будет заняться любовью. Наверняка эмоции шарашат фантастические.

— О да… Невероятная эйфория, — признал Илья.

— Ох… Это горячо, — облизнулась я. — Невероятно… Из продажной дешёвки создаётся шедевр. Волшебное превращение. И главное, это всё часть огромного полотна. А ведь оно ещё не закончено, верно?

— Умница, — похвалил меня Илья. — Это большая работа, не спорю.

— Но я же буду в центре композиции? — надула я губки.

— Кусенька, я же миллиард раз тебе объяснял, что ты не бабочка-проститутка. Тебе в этом коллаже не место. Я тебя пальцем не трону, клянусь.

— А мог бы и тронуть, — обиделась я. — Но только чуть-чуть… А моим мальчикам место в общем полотне найдется или мне создавать новую картину с нуля?

— А как ты думаешь? — вскинул бровь Илья.

— Думаю, нет, они портят твою уникальную эстетику и концепцию. Равно как и снимки тех двух тварей, что посмели подкатить ко мне.

— Детка, ты ужасно сообразительна. Меня это сильно возбуждает, если честно.

— Ты так и не показал мне снимки, — напомнила я.

— А ты мне что за это? Покажешь что-нибудь? — сально улыбнулся Илья.

— А я похожа на проститутку? — возмутилась я. — Мы на бартер перешли? Интересно…

— Покажу просто так. Иди ко мне поближе, Кусенька…

Илья отставил тарелку в сторону и принялся распароливать телефон, а потом разблокировал одну из папок.

— Какой пароль? — мурлыкнула я, обнимая журналиста. — Покажи…

— Э, нет, милая, — усмехнулся Илья, отводя руку с мобилой в сторону.

— У меня 1234, — на полном серьёзе заявила я, швыряя свой телефон на грудь журналиста. — Могу в настройках твой палец прописать. Хочешь?

— Хочу, — признался Илья, снимая блокировку с моего телефона. — Я рад, что ты мне доверяешь. Ах ты ж… Ты что, скринила мои страницы в соцсетях?

— Не смотри!!! — испуганно заистерила-завизжала я. — Отдай! Я забыла!!! Совсем забыла! Это… Личное…

— Ой, какая ж ты лапочка… — ворковал Илья, клещами вцепившись в мой телефон. — Я… Не ожидал… Вуайеристка ты чёртова. О-о-о… исподтишка снимала, ничего себе… А это мои фоточки с городских мероприятий из интернета… Зайчик, а у тебя вообще другие фотографии есть, кроме моих? Ах, да, вот же: показания счётчика. Показания счётчика и снимки трупов. П…здец… Я… я… я… Снова я… А ты у меня, значит, зацикленная… Ох… Ну как можно…

Я сжался в комочек и всхлипнула.

— А Игоря ты не снимала, — задумчиво протянул Илья. — Забавно.

— Он меня снимал, — жалобно протянул я. — Много снимал. А мне снимки с его персоной были не нужны, пойми…