Лимб. Часть 2

Я навещала его каждую неделю. Иногда дважды в неделю. Психиатрическая больница «Волард» стала моей второй обителью. Я была знакома со всем рабочим персоналом (они даже в шутку называли меня волонтёром), а серди больных, стала практически своей. Не знаю почему… но как ни странно, там мне было комфортно. Словно я – часть их странного мира, потому что вряд ли и меня можно было назвать психически здоровым человеком. Здоровые люди не верят в Лимб. А даже если и верят, который год подряд не живут ожиданием появления самого проводника смерти.

Мама начала прощаться со мной ещё за неделю до отъезда. Взяла с меня слово звонить по несколько раз на дню, писать смс и регулярно отправлять фото. Отец перевёл на мой счёт приличную сумму денег, и хоть я отказывалась от такого вклада в мою безумную идею, всякие уговоры были бесполезны.

– Назовём это твоей второй реабилитаций, – категорично заявил он и поцеловал меня в макушку. – Да и… ты пропустила целых два своих дня рождения, так что считай это запоздалым подарком.

Шерли намеревалась поехать со мной, но почти сразу поняла, что лучше дать мне время побыть в одиночестве, так что просто взяла с меня те же клятвы, что и мама и, скрепя сердце, отпустила.

И вот я в отцовском «Шевроле». Небольшая сумка на заднем сидении и фотоаппарат любительского уровня – все мои вещи.

Не успела отъехать от дома, как мамин номер уже высветился на дисплее мобильного. Надела наушник и приняла вызов.

– Немедленно припаркуйся! – раздалась команда первым делом.

– Мама, если выйдешь на крыльцо ещё сможешь увидеть мою машину, – усмехнулась я.

– Мика…

– Мам, я ведь не навсегда уезжаю.

– Знаю… но…

– Всё будет в порядке. Говорю тебе об этом в миллионный раз.

– Ты ведь не собираешься ещё и к Алеку заехать попрощаться?

– Я вчера с ним попрощалась. У него даже приобнять меня получилось, представляешь? Выглядело, как большой прогресс.

Мама с некоторым облегчением вздохнула:

– Хорошо. Не хочу, чтобы ты выехала из города аж с закатом.

– Не переживай. Я буду умницей.

– А я, скорее всего, вообще спать перестану.

– Мам… я люблю тебя.

И снова всхлипывания.

– Ма-а-ам…

– Знаю… я тоже люблю тебя. Просто будь осторожна, ладно?

– Конечно. Теперь я всегда осторожна.

Потому что с некоторых пор стала ценить жизнь гораздо больше. Каждый день, каждый час, каждую минуту. Потому что второй такой жизни уже не будет. И потому что я не могу подвести человека, который дал мне этот шанс – начать всё сначала.

Времени десять утра, а на заправке такая очередь из автомобилей. Наконец залив полный бак, припарковалась на стоянке и отправилась к кофейному автомату.

Нащупывая по карманам мелочь, даже заметить не успела, как из-за угла минимаркета вырулил чёрный блестящий мотоцикл и я, отскочила в сторону, разбросав по асфальту пригоршню монет.

Сердце чуть не встало, и не от испуга – от такого болезненного напоминания. Так что просто ничего не могла с собой поделать и, не двигаясь с места, загипнотизированным взглядом глядела в спину водителя в шлеме – владельца чёрного байка. Он заглушил мотор недалеко от моей машины и повернул ко мне голову.

Зная, что это невозможно, я всё равно позволила крохотной бабочке, надеждой живущей в сердце, затрепыхаться слабыми крылышками.

Водитель снял шлем, повесил его на руль и встряхнул чёрными волосами. И тут-то меня понесло вперёд. С огромными горящими надеждой глазами я опустила руку водителю на плечо и резко развернула к себе.

– Ты в порядке, крошка? – ухмыльнулся на один бок мужчина лет тридцати пяти, с густой щетиной на лице и пирсингом во всех возможных местах.

– Простите, – промямлила, пятясь назад. Сердце тяжёлым камнем рухнуло вниз живота. С силой закрыла глаза и глубоко вздохнула. Мне нельзя нервничать, всё ещё нельзя. Доктор Паркинсон велел отдыхать, избегая даже малейших стрессовых ситуаций, но что я могу сделать, если во владельце каждого чёрного мотоцикла пытаюсь разглядеть его?

Что я могу с этим сделать?!

– Прокатить, детка? – вернул меня в реальность хриплый голос байкера с пирсингом. – Ты чего так ко мне подорвалась?

– Нет… я… я просто перепутала вас кое с кем, – с силой затрясла головой, выбивая из неё все мысли. Просто опустошая, а это я хорошо умею делать.

– Ну ладно, как знаешь, – водитель прошествовал мимо меня к минимаркету и подмигнул. – Ты это… осторожнее. Смотри куда идёшь, я ведь и наехать на тебя мог.

– Ага… обязательно, – промямлила, глядя на отдаляющуюся спину мужчины и, чувствуя, что для продолжения ещё не начавшейся поездки мне как минимум часа два потребуется чтобы прийти в себя.

– Опять под колёса лезешь? – раздался сбоку низкий хрипловатый голос, с таким необыкновенным знакомым мне тембром, а вслед за словами короткая усмешка.

Тайлер стоял у отцовского «Шевроле» и подпирал капот пятой точкой. Весь в чёрном: кожаная крутка, чёрные джинсы и высокие ботинки на шнуровке. Волосы взъерошены в идеальном, по моему мнению, беспорядке, одна бровь весело приподнята, под глазами всё те же тёмные пятна, на лице небольшая щетина. И губы… мои любимые губы, которые сейчас так загадочно улыбаются. А в руках… кофе?