Лёлита или роман про Ё

Море воет горевое —
даже на море весна.
Я забыл, что значит двое.
Одинокая сосна
на утёсе надо мною
из скабрёзного стишка.
А над нею проливное
небо — нежностью больное,
и до бездны полпрыжка.
Было мило — стало пьяно,
дыбил бред — надыбал брод
на задворках океана
у босфоровых ворот.
Было присно — стало ныне,
поменялись полюса.
Где иконы? где богини?
самогон на анальгине —
та же божия роса.
Ты, наверное, волшебница,
премудрая краса,
перламутровые гребни
собирают волоса…
Дай мартини, а не яда —
водка яд, а я живу.
Ну и что, что без пригляда?
Ты прости меня, наяда,
я с тобой не поплыву.
Чур без ох ты и без ух ты,
без етит твою и мля:
околоток этой бухты —
вот теперь моя земля!
     Кирка (вспомнил), здесь мой берег,
     поздно даже плыть домой:
     не до рун, не до Америк —
     всё осталось за кормой.
     Впереди совсем немножко —
     мимолётная как тень
     солнца рваная дорожка
     на закате в ясный день
     по соленой ряби, рыбы
     склизкий запах на блесне…
     Что Магрибы и Карибы? —
     тут со мною, как во сне
     отдаления, сближения,
     побеги за буйки,
     огоньки воображенья,
     звёзды, луны, отраженья
    и другие маяки…

Байка об обнове