Липкое время для мух

Вы не слышите? Нет? Едва уловимые ноты…
Где-то Моцарта звуки вечную память гласят…
А с экранов твердят до хрипоты и до рвоты
О мерцающем счастье, да как-то опять невпопад.

И вождям оголтелым нет утоляющей веры,

Да и веры самой всё пустеет блаженный сосуд.
Я бы каждое утро – да в рамку, да в лучших музеях…
Почему? Да ведь солнце на небе – и то уж «пасут».

Проще стали мозги, окроплённые липким раствором

Из спасительной смеси грехов, перепостов, вранья.
А вон те захлебнулись божбой и огульным содомом,
А вон эти продали за грош Христа с алтаря.

Но не вздумай ругать – это всё на конвейере, в тренде.

Здесь и так уже ад, да ещё добавляют дрова.
Я бы этот закат – на знамёна да на позументы…
Почему? Да как знать – вдруг не будет рассвета с утра…

«Ещё нагрянут холода…»

Ещё нагрянут холода,
Ещё поутру лёд не стает,
Но ты мне скажешь: «Не беда,
И не такое ведь бывает».

Ещё примнёт своей рукой

Несносный ветер травы в поле.
Ему бы ласку да покой,
А он привык один на воле…

Но всё же где-то есть весна,

Она цветёт, пьянит, чарует…
И каждый вечер допоздна
У ночи время всё ворует.

Врагам России

На губах снова вкус опалённого, злобного ветра,
А зарницы кровавые дымом и гарью полны.
Ветер гонит на стогны холмы бесприютного пепла,
И опять где-то рядом гогочут далёких народов сыны.

И опять собираются в брань, обновлённым крестовым походом,

Умывать свои руки в чужой и горячей крови…
Лишь бы Русь не окрепла – такая бывает забота,
Лишь бы дальше дремала, попирая свои алтари.

Вот и тучи темней, и надрывнее каркает ворон,

Предвкушая поживу от грозных грядущих боёв.
Нет сомнений и страха, потому что наш меч не был сломан,
Он лежал тихо в ножнах, ожидая тех самых сынов.

И трясущейся длани над шеей никто не заносит,

Потому что нет силы в чужих и преступных руках,
Потому что однажды придёт и со всех строго спросит
Безымянный, уставший русский крестьянин в лаптях.

«Солнце греет собой забугорные дали…»