Лирика 30-х годов

Вся тайной силой налитая,
Жарой прогретая до дна,
Она лежит еще немая,
Неподнятая целина.

Как будто море здесь застыло,
Еще не взрытое волной,
И лишь холмы плывут уныло,
Куда ни глянешь, в сизый зной.

Что было там, за ширью синей?
Каких кочевий горький дым,
Мешаясь с запахом полыни,
Плыл по кустарникам сухим?

Какие маки огневели
В горячей солнечной пыли,
Какие стрелы злобно пели,
Какие орды здесь прошли?

Лишь одинокие курганы
Шумят иссохшим ковылем,
Да каменные истуканы
Маячат в сумраке степном.

Земля, пустынная от века,
Порой вздыхает в смутном сне,
И скучно ей без человека
Сгорать в безрадостном огне.

Кому отдать все эти силы,
Переполняющие грудь,
Бесплодных трав простор унылый
Пред кем покорно развернуть?

Придет ли час освобожденья?
И он пришел. Уже вдали
Стальных коней растет гуденье
Врезающихся в грудь земли.

И степь, свободно и просторно
Вздыхая, входит в новый век,
Где рассыпает жизни зерна
Освободитель. Человек.

У окна

Грохочущий поезд летит на Восток,
   Проносятся рощи, полянки,
Стрекочет под ним, пробегая, мосток,
   Мелькают, шурша, полустанки.

Торопится поезд. Родная страна
   Его принимает в ладони.
И двое, прижавшись, стоят у окна
   В пронизанном ветром вагоне.

Он в сдвинутой кепке — шофер? лесоруб?
   Грудь майкой обтянута белой.
Повис на отлете растрепанный чуб
   Со лба с полосой загорелой.

У ней — удивленно расширенный взгляд,
   Затянут платок по привычке;
И, связаны выцветшей лентой, торчат
   Две туго сплетенных косички.

Так молоды оба! Чего не отдашь
   За сердца порыв беспримерный!
Вся жизнь перед ними, и весь их багаж —
   Один чемоданчик фанерный.

Куда они едут? Какие миры
   Раскроют им сопки Сибири,
Кипенье зажатой в бетон Ангары,
   Тайга и целинные шири?

И кажется мне — это юность моя,
   Что крепла в трудах и походах,
Летит вместе с ними в иные края,
   К весеннему небу в разводах.

Недаром мелькали, как шпалы, года,
   Назад убегая навеки,
Недаром мне снились всю жизнь поезда,
   Леса и могучие реки, —

Я юность вернуть на мгновение мог,
   Дыша предзакатной полынью…
А поезд все дальше летел на Восток,
   В просторы, манящие синью.

Николай Браун

«Ясен мир. В поля выходит лето…»