Лирика 30-х годов

Ты снова мне снилась весенней, веселой,
Такой, как входила в страданье мое,
И синие горы, и тихие долы,
И нежное древнее имя твое.

Такой ты мне снилась… Когда это было?
И где эта песня и как началась?
Вошла ты — и сразу меня полонила
И сразу же властью моей назвалась.

Вошла, позвала, повела, закружила,
Все спутала — дни, и дороги, и сны.
Все дали закрыла, все звезды затмила,
Снега растопила дыханьем весны!

Входи же, веди меня далью дорожной,
Веди меня, властвуй!.. Но как мне понять,
Что стала при встречах ты суше и строже?
Как нынче мне сердце твое разгадать?

Гадай — не гадай: если будет, то будет —
Уйдешь, пропадешь, и никто не вернет,
Уйдешь — и следы твои время забудет,
Ветрами остудит, снежком заметет…

Петр Орешин

«Плывут в глазах поля, холмы, лощины…»

Плывут в глазах поля, холмы, лощины,
Склонился ветер к синему кусту.
Люблю я песню полевой машины,
Как сельских пашен давнюю мечту.

Июльским днем стрижет она увалы,
Блестят снопов покорные ряды.
Поют в пшенице косы, как цимбалы,
Бензином пахнет, и растут скирды!

«Земля родная, лес да поле…»

Земля родная, лес да поле,
Луга в ромашках, синь дорог.
Какой простор, какая воля
Дыханью песнопевных строк!

Но тем дороже мы друг другу,
И ведь не зря ж по ветерку
Торопится ромашка с луга
На совещанье к васильку.

Песня о счастье

Я верю в лучшие заветы,
В цветы, в просторы, в тихий пруд
И в песни, что поют поэты
И в селах девушки поют.

Я верю в птиц, летящих мимо,
В порывы юности, весны,
В узоры заводского дыма,
В величие моей страны.

Я верю в сказку при досуге,
В хороший дождь, в любовь к добру,
И в клекот журавлиной вьюги,
И в песни солнца поутру.

Мне хорошо от песни жницы,
Чей голос прячется в хлебах,
И от веснушек на девице,
И от улыбки на губах.

Мне хорошо дышать со всеми
Березой, солнцем и дымком,
И воспевать звезду на шлеме,
И в песнях быть большевиком.

Я счастлив от любовных бредней,
Когда в окно глядит рассвет,
От новой песни, не последней,
И от того, что я — поэт.

Еще одно я знаю счастье,
Оно во мне как сталь, как медь:
Мне есть что защищать со страстью,
За что я мог бы умереть!

«Стою перед лесом на тихой дороге…»

Стою перед лесом на тихой дороге,
Не вижу ни лося, ни желтых лисиц.
Но чьи же в лесу золотистые ноги
Стоят и качают и белок и птиц?

Гляжу на опушку: дубы онемели,
Лишь нежно березы скрипят в тишине,
И каждая шепчет: родной, не ко мне ли?
К соседке заглянешь аль прямо ко мне?

Степан Щипачев

Дорога