Лишнее золото. Наедине с мечтой

Трофеи продадим в оружейном магазине и выручим… Хм… Немного, в общем, выручим. Стволы уже порядком уставшие и много за них не дадут. Один из автоматов румынского производства. Если не ошибаюсь, то вариант шестьдесят пятого года — дополнительная рукоять на цевье загнута назад, а не вперёд. В общем, — копия русского АКМ, но не самого лучшего качества. Патроны заберём себе. Поль даже два ай-ди нашёл. Надо будет приобщить к отчёту. Может ещё и премия увеличится. Вполне возможно, если бандиты в розыске.

22

17 год по летоисчислению Нового мира.

Порто-Франко

Так уж повелось в Новом мире, что Порто-Франко никогда не был спокойным и мирным городом. В нём слишком много приезжих. По большей части это новые переселенцы. Вечно удивлённые и вечно испуганные. В этом нет ничего удивительного. Представьте себе людей, которые ещё пару дней назад пили кофе где-нибудь в парижском бистро, а потом испытали шок при перемещении в Новый мир. На Базе их продержали три дня, пичкая байками про Орден, как о благодетеле человечества. Потом взяли и вышвырнули вон, всучив папку с картой и продав несколько железяк. Кстати, — по сильно завышенным ценам.

И что видят новые обитатели? Видят пыльную и зачастую опасную дорогу. Невиданных хищников и бесконечные просторы. Люди, привыкшие к асфальту и городской сутолоке попадают в совершенно дикий мир. Ошалев от впечатлений, они добираются до первого города и попадают в привычную среду обитания. Улицы, машины, люди. Пусть небольшой и слегка экзотичный, но это город. Как тут не расслабиться? Да, здесь непривычно свободно и чертовски привлекательно. Царит атмосфера летнего лагеря для скаутов. Город вечных бродяг. Особенно в районе порта, где число баров и борделей зашкаливает. У многих по-настоящему сносит голову, и они начинают думать, что вот он — мир, где всё позволено.

Одни ударяются в загул, поражаясь своей смелости. Другие — ищут приключений (как правило находят и тихо умирают). Лишь небольшой процент новичков сразу берётся за ум и трезво оценивает возможности и степень опасности. Увы, но таких немного.

Вы будете удивлены, но количество погибших, в первую неделю пребывания, около десяти процентов. Каждые десять человек из ста новых переселенцев, умирают между Базой и баром Whitney Blues, который находится рядом с блокпостом в Порто-Франко. Погибают в перестрелках, пьяных драках и глупых уличных потасовках. Если вы полагаете, что с вас будут сдувать пылинки и никому не дадут в обиду — ошибаетесь. Здесь царит естественный отбор. Если вы прибыли в этот мир в одиночку — будет тяжело. Конечно, потом появятся близкие друзья, ради которых готовы пойти на всё. Даже под пули. Это придёт позже. С потом, кровью, потерями и опустошающим чувством боли.

Всё это будет. Потом. А сейчас люди видят город Порто-Франко. Город, который никогда не спит. Хмельной, воинственно настроенный, полный соблазнов и запретных удовольствий. Нет, не все горожане живут по этому принципу. Постоянные жители трудятся и стараются не появляться в прибрежных кварталах, граничащих с портовыми районами. Служащие Ордена, которые работают в офисах, и вовсе живут отдельной колонией. Они перемещаются только на машинах и брезгливо посматривают на людей гуляющих пешком. Тем более по вечерам, когда наступает время ужина и улицы пустеют.

— Какого дьявола вы здесь встали? — толстяк раздражённо высунулся из машины и выдал порцию брани. — Шевелитесь! Ни пройти, ни проехать…

— Да, конечно, сэр! Одну минутку и мы уберём машину! Небольшая поломка.

— Поторапливайтесь! Вы что, не видите эмблему на машине? Распоясались…

Мужчина что-то добавил про безалаберных деревенщин, которые провоняли весь город навозом. Удивлены? Зря. Людская тупость и заносчивость не имеет границ между мирами. Если человек хам, то он им останется в любом измерении.

— Сэр, вы не будете столь любезны… В этот поздний час на улице не так много народу и нам нужна помощь.

— Что там ещё?

— Подтолкнуть машину в сторону, чтобы вы могли проехать.

— Да вы совсем сдурели?! Я сейчас охрану вызову!

— Только пискни, придурок, — толстяк, сидящий за рулём, моментально взмок. Ему в лицо смотрел ствол пистолета. Казалось, что там, в глубине ствола, он уже видит пулю, которая готова разбить голову. Видит и даже чувствует её металлический привкус.

— Что вы… — он не рассчитал и голос дал петуха.

— Пискни и клянусь Аллахом, ты слопаешь эту пулю.

— Я…

— Ты не понял?!

— Понял, — кивнул толстяк и захлопал глазами.

— Вот и прекрасно. Перебирайся на соседнее сиденье.

— Зачем?

— Кататься поедем…

— Но…

— Джерри Как-Тебя-Там, не переживай! Будешь послушным мальчиком и завтра опять трахнешь свою красотку секретаршу. Ты ведь будешь послушным?

— Д-да.