Лишняя Принцесса (СИ)

  Как ужасно, что Она не понимает. Я не могу Ей объяснить. Она говорит свои человеческие слова. Она плачет. А я хожу за Ней по пятам, путаюсь в ногах и мурлычу. Но Она не понимает, что я прощаюсь. Я вижу Смерть - она стоит в темном углу. Но я совсем не боюсь - я умирал уже семь раз. Это не страшно. Только я не могу объяснить Ей так, чтобы Она поняла: это - не страшно. Люди не понимают совсем ничего. Как жаль.

  Мы едем в больницу. Мы ждем в коридоре. Пахнет страхом и смертью. Особенно вон оттуда - из-за зеленой двери. Я мурлычу из всех сил, я трогаю лапой Ее руку, я бодаю Ее головой, я заглядываю Ей в глаза: не бойся! Это не страшно!

  - Может быть, операцию? - говорит Она. - Удалить этот глаз?

  - Мы такого не делаем, - отвечают Ей.

  - Что же делать?! - говорит Она.

  - Надо посмотреть динамику, - отвечают Ей. - Но вообще перспектива плохая. Там явно воспаление.

  - Что же делать, Чёрный? Что же делать, Чёрный, у тебя раны под хвостом и какой-то лишай завелся на шкуре, и зачем ты только дрался с котами на улице! И самое страшное - глаз. Ужасный глаз! И неизвестно, что дальше. И тебе же больно, Чёрный! И мне надо ехать, Чёрный... Ведь уже взяты билеты, Чёрный! И Он меня ждет... А разве мама справится с тобой, Чёрный? Она не сможет...

   Чтожеделатьчтожеделатьчтожеделать...

  Не плачь. Это не страшно. Я знаю.

  Мы идем за зеленую дверь, туда, где так громко пахнет Смертью. На полу, прижавшись друг к другу, лежат собачка и кошка. Они мертвы. Я знаю, я сейчас тоже уйду туда, где их маленькие души блуждают в потемках. Не плачь!

  Последнее, что помню - ее теплые руки, держащие меня. И тонкая острая игла, несущая Смерть. Так закончилась моя восьмая жизнь.

  Я легкий.

  Я невесомый.

  Я могу ходить везде.

  Я все вижу.

  Обоими глазами.

  Они зеленые - если вам интересно.

  Это моя девятая жизнь.

  И я не здесь.

  Не здесь, где Она с каменным лицом едет домой. Не здесь, где Она так громко рыдает и кричит: "Чёрный! Чёрный!" - что ей стучат в стену соседи. Здесь меня нет.

  Но я все время рядом с Ней. Что бы Она ни делала.

  Это я нахожу потерянную Ею перчатку.

  Это я мурлычу Ей в ухо в бессонные ночи.

  Это моя мягкая лапа тычется Ей в руку.

  Это мои зеленые глаза щурятся на Нее в темноте.

  Я люблю Ее.

  Она спасла меня.

  Она меня убила.

  Моя девятая жизнь принадлежит Ей.

  Я жив, пока Она меня помнит.

  (2011)

  СКОЛЬКО СЕБЯ ПОМНЮ

  Думаю, я не один такой. Наверняка и другие есть - только не высовываются. А те, которые о себе заявляют - обычные шарлатаны. Не раз проверял. Пошел к одному такому. Рассказывает:

  - Во времена Нерона были вы гладиатором, на арене погибли - лев разорвал.

  Ага, как же! Гладиатор...

  - Ну, а в пятнадцатом веке, к примеру, кем я был? - спрашиваю.

  - Вижу вас в богатых покоях и пышном убранстве, герцог, не иначе!

  - И где это я герцог?

  - В Англии, - говорит.

  Ну? Шарлатан! Какой герцог, какая Англия! Тоскана, Флоренция. В церкви одной работал, по фрескам. Подмастерьем был при художнике... как его... Доменико... Позабываю все время... Гирландайо! Как сейчас бы сказали - на подхвате. То принеси, это подай, туда сбегай.

  Уж не знаю, с чем это связано, только я всегда при искусстве: художник, декоратор - всякое такое. Гример в театре, учитель рисования, горшечник даже. Однажды, правда, владельцем фабрики был в Бирмингеме, масляные краски выпускал, в тюбиках. Один раз - маляром. Но опять-таки - всё при красках! Сейчас? Ну, кем я могу сейчас быть - конечно, веб-дизайнер. Так что гладиатором в Риме я никогда не бывал, это уж точно. И герцогом, кстати, тоже.

  Правда, четко помню я только последние семь жизней. Те, что пораньше - смутно, отрывками. А дальше двенадцатой вообще - мрак. Вот Флоренция как раз первая из тех семи, что отчетливо помню. Там я человека убил. Статус свой, конечно, здорово понизил - следующую жизнь даже вспоминать не хочется. Если бы не Она...

  Но знал, на что шел. Из-за Нее и убил. Казнили меня, конечно. Почему убил? А все к тому шло, что Она сама это сделает - либо мужа своего, либо себя жизни лишит. Яд-то достать - раз плюнуть. Чуть что - кап-кап в вино и готово. А муж Ее полный мерзавец был. Измывался над ней, сволочь. Ну не мог я допустить, чтобы Она себе следующую жизнь испортила. Убийство - страшное дело как статус понижает, а уж самоубийство! Это вообще конец света - душа погибнуть может. Нет! Пусть лучше я.

  Но Они - Там! - все-таки приняли во внимание, что вроде как я себя в жертву принес: могли ведь так опустить в статусе, мама дорогая! Так и до кенгуру в Австралии допрыгаться можно. А уж как от кенгуру опять вверх подниматься - я вообще представить себе не могу. Понимаешь, какая история - пока ты Там, ты все эти правила назубок знаешь: чего ни в коем случае нельзя допускать, а что прокатит. Но когда ты Тут - ни фига уже не помнишь! А как же - свобода воли. В этом вся фишка. А так, если б мы отродясь правила знали - какой интерес?