Лишний человек

…Это было то первое чувство, которое часто путают с любовью. Впрочем, тебе было всего пятнадцать, поэтому и простительно. Изящная, хрупкая, счастливая. Горящие глаза, искренняя улыбка, свобода в движениях… воплощённое творчество. Летнее платье, не перехваченная лентой косичка, расстёгнутые сандалии. Сердце, открытое для самопожертвования. Руки, готовые обнимать. Губы, ждущие душистого, как цветок, поцелуя. В пятнадцать лет даже мечтательный розовощёкий мальчишка кажется героем. По крайней мере, хочется так думать и воображать, что рядом с тобой – рыцарь. А он – добрый до бесконечности – но совершенно бестолковый и, конечно, не защитник, робко и неумело целовал тебя в щёку и поклонялся твоим пейзажам. Вот что хуже всего – раболепие; сначала оно тебе льстило, а потом окончательно надоело. Однажды ты вдруг поняла, что чувства-цветы завяли, и на смену пришла только лёгкая жалость: а как же он переживет твоё «не люблю?» Боялась быть резкой, но всё же вонзила кинжал-слово в грудную клетку и, не оглядываясь, ушла. Ты просто не хотела слепого поклонения, тебе необходимо было что-то совсем другое, но пока ещё сама не знала, что именно. Не разбиралась в сути, потому что умела улавливать только частички; в целое они сложились многим позже.

Ты была такой непредсказуемой, что и сама не понимала: действительно конец или очередная выдумка. Это, наверное, искусство – так жить, правда? Я знаю точно, что Бог отказывается от своевольных, и человек, привыкший существовать в согласии с собственной душой, оказывается брошенным на произвол судьбы. Но не всегда есть силы, чтобы выкарабкаться и не потонуть; ты в отчаянии смотришь по сторонам, желая найти опору, и, не находя, гибнешь. Мне жаль твоей смерти, но иначе быть не могло. Мир потерял цвет и запах, привычная будничность поглотила всё; и, хотя перемена была ощутимой, едва ли кто-нибудь это заметил.

На первой выставке ты познакомилась с известным режиссёром. Он поцеловал твою дрожащую руку и пригласил в дорогой ресторан – лабиринт чужих запахов, пошлых жестов и громких слов. Когда ты зажигала его уверенную сигарету, пальцы выдавали авторский замысел. Тебя бросило в его жизнь, как в жар; театральность и искусственность показались вдруг единственно правдивыми во всей этой внешней кутерьме идей. Режиссер посмеялся над твоими детскими картинками и обесценил все достижения, ты бросила писать и совершила отречение, взобравшись на сцену. Этот человек был похож на Мефистофеля, но ты любила его, потому что он не пел оды, как другие. И когда розовощёкий юноша предложил тебе жизнь – семейный уют, любовь, быт, стабильность, ты выбрала смерть. Может быть, потому, что ценила случайное мгновение больше мифического будущего?..

Я очень хорошо помню тот разговор, когда он назвал тебя своей куклой.

– Тобой можно управлять, только натягивая и опуская ниточки, – глаза демонически блеснули, и режиссер по-волчьи оскалился. – И не только тобой, знаешь… Люди делятся на две категории… Одни – кукольники, другие – марионетки. Вторых значительно больше, первые рождаются раз в век. У них божественная миссия, они рождены, чтобы вершить человеческие судьбы.

Ты подумала, что это очень старая мысль, но всё-таки она тебя испугала. И, избегая тяжёлого хищного взгляда, робко спросила:

– Ты тоже… кукольник?

И вот тогда случилось нечто большее, чем просто Апокалипсис, о котором пророчествуют каждый день; кукольник грубо сжал хрупкие запястья бедной марионетки и с силой швырнул на кровать.

– Молчи, – рычали губы, глаза и жадные пальцы, срывая пуговицы с малиновой кофты…

Знаешь, разумеется, я слышала, как ты рыдала, желая слезами смыть грех; и обнимала худые плечики, и пыталась защитить саму себя. Никто больше не погладит по головке, не поцелует в макушку, не отругает за босые ноги и снежные объятья. Это разрыв: в родной дом она не вернется, потому что в идиллии нет места притворству, а ты в нём погрязла.

– Как мне переменить себя, как переменить? – трясла его за плечи и захлёбывалась от нехватки воздуха.

– Успокойся. Если хочешь знать, ты всегда была такой, как сейчас. Другие создали тебе имидж идеальной девочки. Но ты всегда была порядочной тварью, Ева…

Ударила его по лицу, и, когда кровь потекла по носогубной складке, вдруг поняла, что должна сделать. Колебаний быть не могло. Чтобы очиститься, нужно на какое-то время самой стать кукольником.

– Неужели ты хочешь сказать, что не хотела этого? – он достал носовой платок и вытер кровь. – Я лишь реализовал твою мечту.

– Ты… ты не кукольник! – воскликнула, – ты – дьявол!

Режиссёр ухмыльнулся:

– Так ведь это одно и то же.