Литературная Газета 6398 ( № 51 2012)

Варианты ответов следует отправлять на e‑mail: satira@lgz.ru или на почтовый адрес редакции не позднее 26 января 2013 года.

 

Сделай мне красиво

Сделай мне красиво

ПОЭЗИЯ ГЕРМАНИИ

Андрей ДИТЦЕЛЬ

Родился в 1977 году в Новосибирске. Окончил журфак, журналист и переводчик. С 2002 года живёт в Гамбурге, работает в редакционно-издательской фирме. Публиковался в журналах "Замысел", "Сетевая поэзия", "Пролог", "Пиитер" и др.

 * *

Тлеет, как огарок,

солнце за рекой.

Сделай мне подарок,

пусть совсем простой:

право на ошибку,

право на пустяк;

золотую рыбку,

в банке или так,

пушку или саблю,

книгу (я прочту!),

но сперва кораблик,

чтоб играть в порту.

Бог бросает кости,

выпадает пять.

Спой мне или просто

волосы погладь.

Ночь и темь лениво

бродят по дворам.

Сделай мне красиво,

а усну я сам.

* * *

В марте по небу скитаются

тусклые рыбы.

Видишь, повсюду вода,

не дождаться ковчега.

Суша всё меньше. Мы гибнем с тобой.

А могли бы

вместе уйти по последнему талому снегу.

Нам бы в пути помогали герои и боги,

я бы учился любить тебя верно и тихо,

гладил бы волосы, трогал бы тонкие ноги.

Так и глядишь, избежали бы горя и лиха.

Вот и вода у ступней.

Прибывает к коленям.

Море сильнее любого, любому по росту.

Ты понимаешь внезапно: нет смерти

и тлена.

Мы просыпаемся рыбами. Как это просто.

* * *

            А.П.

Мягко, как на кухню кошка,

медленно, как ночью снег,

потихоньку, понарошку

в мир приходит человек.

Дремлет в плотной оболочке,

а вокруг черным-черно.

Он ещё размером с точку

или малое зерно.

В мир приходит, входит в реку,

дно теряет и плывёт.

Волны носят человека,

как кораблик или плот.

(А откуда он приходит,

жил ли раньше или нет,

в чём неволен и свободен -

неразгаданный секрет.)

В точке зреет тусклый свет.

И хотя никто не видит

и никто не говорит,

спят планеты и планиды,

свет мерцает, свет искрит.

* * *

Это птицы над нами застыли в стекле, -

или словно в какой-то прозрачной смоле, -

так, что взмахи их крыльев

замедленны, сонны,

и доносятся сверху то вздохи, то стоны.

Это холм и долина с ленивой рекой,

до которой отсюда тянуться рукой,

повторяя ладонью изгиб её русла,

и река отзовётся старинно, как гусли.

Это дом с острой крышей и сад у холма

(припорошена чуть горизонта кайма)

и молчание над обитаемым миром

в стылом воздухе, между землёй и эфиром.

Это музыка (или туман) или снег

оседает на наш заплутавший ковчег.

Это крутится медленно та же

пластинка.

Новый век догоняет, как кошка

снежинку.

 

За что ещё мы пьём...

За что ещё мы пьём...

ПОЭЗИЯ ГЕРМАНИИ

Алёна ТАЙХ