Литературная Газета 6476 ( № 34 2014)

я и так проживу,

сновиденья ужасней,

чем тоска наяву...

Этот мир беспросветный

как огромный пустырь,

этот свет безответный

шепчет сердцу: – Остынь...

Но беглец и любовник,

продираюсь хрипя

сквозь туман и терновник,

чтоб коснуться тебя.

Это пахнет наивом,

только не утаить:

под ногой – над обрывом –

обрывается нить...

ЛЮБОВЬ ВОДЫ

Женщины были как вода.

Они приникали, обволакивали, обжигали то горячей волной, то ледяным касанием, могли прильнуть и отхлынуть.

Иные казались паром – так быстро испарялась толика нежности, которая едва возникала на губах и молниеносно таяла в атмосфере непрочной встречи.

Иные из них – холодные и рыхлые, как подтаявший ноздреватый лёд, доживающий свои последние минуты.

Непостоянство и зыбкость, характерные для воды, отличали сущность почти каждой особи прекрасного пола, были полной противоположностью мужской, стремящейся к статике и однообразию.

Они текли и обтекали его на протяжении всей жизни, и мой герой уже перестал воспринимать присутствие женщины в его жизни как некую постоянную константу.

В некотором смысле он был героем драмы, в которой не было ничего статичного и постоянного.

Когда они припадали к плечу своими прелестными головками, вспоминалось, что внутри черепов, задрапированных неотразимыми локонами, плещется девяносто процентов воды, из которых состоит мозг. Груди стекали вниз по милым телам и растекались, как блины под твоими жадными пальцами. Эта вода выплёскивалась из ладоней, растекалась окрест и истекала без остатка, ничего не оставляя в ладонях и разве что оставляя на душе следы расплёснутой кислоты и обожания.

Это был непрерывный в своих изменениях бесконечный поток прелестной, алчной, соблазнительной воды, украшающей жизнь мужской половины человечества.

Я и поныне люблю эту мерзкую и прекрасную воду.

ЯПОНАМАТЬ

Весь бомонд читает Мураками…

– Надо ж быть такими чудаками!

БЛАГОДАРЕНЬЕ

Отзовётся былое метельной Москвой,

словно эхо последнего класса, –

ты под вьюгой с открытой стоишь головой,

жизнь ещё почему-то прекрасна.

Ах, какая погода гудит в январе –

из рассветного снега в забаву

упоительно было на школьном дворе

конструировать снежную бабу.

Ту, что не из ребра, ту, что из серебра

чуть примятого школьного снега,

словно в белом халате своём медсестра

опускается запросто с неба...

Просто так куролесить, валять дурака

и снежком запустить вслед знакомым,

и не ведать, что жизни крутые снега

собираются яростным комом.

Старый друг да подруга московских снегов

от самих от себя уносились –

вслед не кинуть снежком, нет оттуда звонков,

только гиблая зимняя сырость.

Дурачки и юнцы, далеко-далеко

это таинство тяги взаимной,

там свернулось рассветных снегов молоко

над моею окраиной дымной...

Там забытая жизнь, там Медведково спит,

там по кухням бегут тараканы,

из-под крана вода, как разбавленный спирт,

закипает в гранёном стакане.

Там растаяла снежная баба твоя,

а потом завертела житуха...

Где простая и нежная баба моя? –

ни привета, ни слуха, ни духа.

Спотыкаясь впотьмах среди свадеб и тризн,

протираешь глаза рукавицей –

это тает твоя расчудесная жизнь,

пролетает метельною птицей.

Не вернуться назад, в школьный тот палисад

и не хлопнуть забитою дверью,

только хлопья над городом, хлопья летят,

словно выстрелом выдраны перья...

Но сквозь ночь и сквозь гиблый туман января

продирается что-то наружу –

и замрёшь, словно вкопанный, благодаря

память, эту душевную стужу...

ЛЮБОВНОЕ

Ты так прекрасна в этой жизни волчьей,

где не простят такую красоту!..

Моя душа, изорванная в клочья,

твоё дыханье ловит на лету…

Не более того, мой друг мгновенный,

ты скрылась, словно синий шелест вьюг…

Из-за такой не страшно резать вены

или стреляться в ярости, мой друг.

Не жалуюсь, а всё такая жалость,

что пеплом разметался нежный жар.

Прости меня, потерянная радость,

за то, что рук твоих не удержал…

* * *

Эхо музыки советской,

историческая хрень,

сквознячок замоскворецкий

вознесенская сирень.

Это было да не сплыло –

но осталось навсегда:

легендарные могилы

и всеобщая беда…

Эта музыка звучала

так, что шар земной гудел,

и переполнялась чара

полугениальных дел.

Планов полукриминальных,

тень ложилась на чело,

и от дней твоих фатальных

не осталось ничего…

МОСКОВСКИЙ МАЗОК

…а на балконе – снег взбивая, как суфле,

синица светит жёлто-синим опереньем

* * *

Всё непрочно в мире, что имеем,

словно на доске рисуем мелом,

влажной тряпкой – раз и стёр мелок,

словно стёр ещё один мирок…

Всё на этом свете эфемерно,

а на том?... Да и на том, наверно,

где скитаться до скончанья дней

тенью в мире зыблемых теней…

МАМА

В мире горя и аварий,

по-душевному светла,

Мама тихо напевала

у плиты и у стола…

Мама пела тихо-тихо

у стола и у окна,

но прошло земное лихо,

наступила тишина…

Время остаётся мало,

остаётся ни на грош…

Что сказать?

– Спасибо, Мама,

что из прошлого поёшь.

* * *

Он скоро оборвётся, путь короткий,

от «Бога нет» – до «Господи, прости»,

ты лучше выпей на прощанье водки

иль «Осень патриарха» перечти»...

Теги: Сергей Мнацаканян

Магнит для читателей