Литературная Газета, 6503 (№ 13/2015)

В безлюдном парке сегодня тихо, ни ветерка.

И поступь первых дождей осенних ещё легка.

Завечерело. Горят озябшие фонари.

Прошу, ты только со мной о главном поговори.

Я знаю, осень неотвратима. Грядёт черёд

холодных ветров, дождей промозглых, и скоро лёд

затянет реки, пруды, озёра. А что потом?

Молчишь? Не знаешь?

Или не хочешь сказать о том,

что жизнь земная не бесконечна.

И мы с тобой

покинем эти края навечно. И в мир иной

уйдём, оставив земле – земное. Рука в руке

мы налегке поспешим с тобою к живой реке.

На берегу Дона

Ещё не остыли твои берега

от летнего зноя.

Ещё золотятся в низовье стога.

Вселенским покоем

всё дышит вокруг. Я срываю с куста

тугую рябину.

И знаю – отныне я эти места

душой не покину.

И радостно мне, что сегодня я здесь,

в излучине Дона,

где слышится ветра раздольная песнь,

где небо бездонно.

Года пропадают в излучине рек…

Андрей НОВИКОВ

Дорога

Есть разная данность у прожитых лет,

С дремотой в последнем вагоне,

Где смятая пачка шуршит сигарет

В уставшей, затёкшей ладони.

Ночами то серп серебрится луны,

То огненный шар на восходе,

И рельсы, подобием тонкой струны

Звуча, к горизонту уходят.

Но выстрелит в ночь семафора жакан

И вновь обозначит значенье

Испитого чая гранёный стакан,

Солёную горечь печенья.

И мысли грешны, да и чувства мелки,

И в той сумеречной водице

Порою нещадно сверкают белки

Уставшей блудить проводницы.

Года пропадают в излучине рек,

В косматых дождях и поныне,

Одною дорогой живёт человек,

Пока колею не покинет.

Пригород

А пригород утром даёт закрома –

Протиснуть тела в полусонный автобус,

Толпятся метели, толпятся дома,

И мёрзлого неба волнуется глобус.

Мерцает внутри электрический свет,

Ложится неспешно на сонные лица.

Слова подобрать, как счастливый билет,

И просто на миг становиться провидцем.

И образ Мадонны с младенцем ясней

Мелькнёт в пассажирке, светло и нежданно,

Нахлынет и больше не встретится с ней,

Но всё же останется в памяти, странно.

Зимы лихорадкой автобус трясёт,

Светило глухое насыщено коксом,

Как пригород дымный, где времени счёт

Пугает и манит своим парадоксом.

Клоун

Что важно? А важно не это, а то,

что чувства намеренно пылки,

Ты клоуном грустным живёшь в шапито,

Жуёшь на манеже опилки.

Под куполом цирка загадан успех,

Светилом картонным обласкан,

Рассерженный смех за чредою утех

Как жизнь за дурацкою маской.

Вот фокусник тащит часы в дуршлаге,

Улыбку у зрителей просит.

И мальчик стоит на упругой ноге,

Качаясь забавно на тросе.

О, тяжесть земная, как ты неправа!

Фатально антракт неизбежен.

Где музыки бодрой скрипят жернова

Над дантовым кругом манежа.

Смола

Распозн[?]ю у времени норы,

Испрошу житие в облаках,

Уползайте со сцены, суфлёры,

Получая пинки впопыхах.

Только тени толпятся на сцене,

Только лишь голоса в суете,

Только Бога нагие колени

Обнимать суждено в пустоте.

Торгаши – получайте растраты,

Супостаты – учитесь скорбеть,

Ведь на бронзовых соснах заката

Лишь смоле суждено бронзоветь.

Липецкая область. Вид на колокольню с церковью Николая Чудотворца и собор Владимирской иконы Божией Матери Задонского Рождество-Богородицкого мужского монастыря. (ИТАР-ТАСС)

Теги: современная поэзия

Розовый зефир

Игорь ЖДАМИРОВ

Я как бы спал и в то же время не спал, и сон, и воспоминания тоже не разделить. Но, в общем, хорошо мне было. Очень хорошо. В купе как бы стало светлеть, и я с верхней полки увидел всю нашу семью. Давно. Тогда мы ехали с Алтая в Туркмению или из Узбекистана на Алтай, я уже не помню. Мы тогда раза четыре крепко переезжали. Какая-то ерунда с билетами приключилась; мама в последний момент решила этот вопрос с проводниками. Отсчитала деньги прямо в тамбуре и выскочила на перрон. Там стояли мы: Жанка, отчим и я. Сумки и чемоданы окружали нас. Мне было лет пять, сестра на три года старше. Мама начала таскать чемоданы к дверям тамбура. Отчим, очнувшись, тоже забегал. Сестра приняла посильное участие, она-то шустрая была, а я тихоня, мечтатель, вечно рот открыт, глаза задумчивые. У мамы часто спрашивали:

- Марта, ты его к врачу водила? Ну ты посмотри, он же ненормальный. Рот откроет и сидит, по часу в окно смотрит. Ну о чём он может думать?

Добрая мамочка моя в такой момент обязательно бросалась ко мне и непременно целовала, и, смеясь, говаривала:

– Сами вы дураки, мой сыночек писателем будет. А думает оттого, что есть ему о чём подумать, он всё понять хочет. Умница моя!

И снова целовала меня. Мне было неловко в таких случаях, особенно оттого, что мама ошибалась, думая, что о чём-то умном размышляю. А я просто смотрел на что-нибудь, что-то представлял, фигня всякая детская, короче говоря. Так и тогда, все начали бегать и носить вещи, суетиться, а я стоял и смотрел на большую, даже огромную тётю, которая ела красивый розовый зефир. Мне было жалко его, она жевала так быстро! И так пугающе много за раз откусывала! Сестра дёрнула меня за руку.

– Ну, чего встал? Рохля несчастный, давай бери свою курточку, надо чемодан заносить!