Литературная Газета, 6515 (№ 27/2015)

А глаза[?] Нет, я не опишу.

Так глядят, пожалуй что, с иконы,

Если редко в храм я захожу.

* * *

Когда я плакала подростком, что нету к осени сапог,

Мне мама показала фото её знакомого - без ног.

И молчаливым тем уроком - что трудность есть, а что беда -

Пустые высушила слёзы мои, похоже, навсегда.

* * *

Запомни, когда перехватит дыханье:

Где вдох - там и выдох. Где вдох - там и выдох!

Запомни, душа, заплутав в мирозданьях:

Где вход - там и выход. Где вход - там и выход.

СЛУЧАЙНЫЙ ГОСТЬ

Он - случайный в моём доме[?]

Он - связать двух слов не может.

Он - одет не по погоде[?] То молчит, а то - мычит,

что контрактником собрался - умереть в каком-то взводе -

за Россию, за "не знаю", за бесплатные харчи[?]

за надежду - жить на свете: "А куда ещё деваться?"

и за боль: "Что, девку эту, позабыть или убить..?"

И дрожат большие руки с заусенцами на пальцах.

И он просит как страдалец: "Можно мне себе налить?"

"Наливай". И отвращенье - первый шок при виде "мачо" -

вдруг во мне сменился дикой, дикой жалостью немой.

Я не знаю, как случилось, я сказала ему: "Мальчик!"

И тридцатилетний мальчик разрыдался предо мной[?]

Вся никчёмность, вся бездомность, подноготная, какую

мы скрываем, - обнажилась в его бритой голове!

И я плакала с ним вместе, я рыдала с ним - не скрою[?]

Ни о чём. О ветре в поле. О кузнечиках в траве.

Ирина НОВОСЕЛЬСКАЯ

Родилась в городе Лыткарино Московской области. Окончила Московский полиграфический институт, затем Литературный институт имени А.М. Горького. Работала журналистом в редакциях московских газет и журналов, редактором в издательствах. Автор книг стихотворений "Нерукотворный год" (1994), "Я буду разговаривать с Россией" (2002), "В рост человеческий" (2002). Мама трёх дочерей.

Не ропщу и не скучаю

* * *

Я люблю такое время -

Межсезонье возле моря.

Под дождём голубоглазым

Мокнут розы по утрам.

Я люблю такие встречи -

Чтобы был намёк на счастье,

Где спокойно дышит радость

С удивленьем пополам.

Распускает в сердце нежность

Ароматные бутоны.

Мреет парус одинокий

В затуманенной дали.

Я ловлю такие звуки!..

Я люблю такие строки!..

Что из полноты небесной

Прямо в сердце мне сошли.

* * *

В рыхлой дымке мреет солнце,

Будто в шубу завернувшись.

Холода стучат в оконце,

Им в ответ смеюсь, проснувшись.

Зябко. Согреваю пальцы.

Согреваюсь кружкой чая.

Книгу достаю и пяльцы -

Не ропщу и не скучаю.

Коктебельскою зимою,

Коктебельскою прохладой

Моря шум везде со мною -

Что ещё для счастья надо?

СТАРЫЙ КРЫМ

Зной. Кучевые облака

Над белым маревом зависли.

Крым Старый отлежал бока

Пологих гор, пространных мыслей.

В пирамидальных тополях

Плутают запахи базара,

А рядом, у автовокзала -

Калитка в розовых цветах.

Горячей пылью дышат все.

В тени изнемогает сука,

А с ней и я прижала ухо -

С любовью - к выжженной земле.

БУСЫ КОКТЕБЕЛЯ

Пахнет морем, и рыбой, и чем-то ещё незнакомым

В полотняной палатке, нагнувшейся над прибоем.

Ветер гладит с утра Енышара пологие спины,

И трепещет шиповник над вырезом седловины.

Старый мастер, обветренный, как маслина,

Что-то мудрое режет из кости и лепит из глины.

Что-то, чикая ножичком, медленно вырезает,

И одно к одному серебристою ниткой скрепляет.

Украшает затейливым и непонятным узором.

И на море взирает обветренным, выцветшим взором.

И с любовью в руке свою новую ношу качает -

Будто в мире младенца с улыбкою привечает.

Расставаться с поделкой не больно ему и не грустно.

Уношу Коктебеля суровые, грузные бусы.

В них и тяжесть, и нежность.

И зноем полдневным согреты,

Будут мне возвращать они

Счастье ушедшего лета.

Борис БОГАЧЁВ

(1973-2015)

Родился в Москве в 1973 году. Окончил Институт связи им. Подбельского. Стихи сочинял с юношеских лет. Скоропостижно ушёл из жизни 21 января 2015 года.

Бесценный аромат цветенья

В СТАРОМ ДОМЕ МОЁМ

В старом доме моём только два этажа,

Только встречи и только разлуки.

В старом доме моём все ступеньки дрожат,

Как старушечьи жёлтые руки.

В старом доме моём нет горячей воды,

Нет балконов, нет ванн и паркета.

В старом доме моём нет героев страды,

Интеллекта нет и этикета.

В старом доме моём удивительный мир,

Не похожий на все остальные.

В старом доме моём только восемь квартир,

В коих двери отнюдь не стальные.

Ну конечно, чего же трястись и дрожать,

Как старушечьи жёлтые руки?

В старом доме моём только два этажа:

Двери прошлого, окна разлуки.

ЦВЕТОК

В нехоженых лесах растёт цветок,

Где нет мерила цен и жизнь богата.

Лелеет ветер нежный лепесток,

И солнца луч ласкает до заката.

Но в лунный час, когда он зацветёт,

Придёт влюблённый по глухой дорожке,

Чтобы сорвать, прервав цветенья ход,

И поднести любимой на ладошке.

И будет обозначена цена

Его цветенью - вазой умиранья.

Вуалью туч покроется луна,

И лес замрёт в минуту расставанья.

Забудется его печальный лик,

Придут на смену новые растенья.

Ах, как недолог был, но как велик,

Бесценный аромат его цветенья!

Наталья МИХАЙЛОВА

(1964-2013)