Литературная Газета, 6544 (№ 09/2016)

Константин ФРОЛОВ, 

Симферополь

НЕ БУДИТЕ РУССКОГО МЕДВЕДЯ

Милые заморские соседи,

Сытые, вальяжные, как боги,

Не будите русского медведя.

Пусть он мирно спит в своей берлоге.

Не мешайте царствовать и править,

Есть и пить, покуда сердце бьётся.

Вы себе не можете представить,

Чем для вас всё это обернётся!

Вы уже не раз его пинали,

Унижали, посыпали пылью,

На берёзе русской распинали,

Жгли огнём и в омуте топили.

И когда уверенность в победе

Доводила вас до сладкой дрожи,

Рык утробный русского медведя

Раздавался вдруг у вас в прихожей.

Что ж вам, братцы, дома не сидится?

Так и тянет, прилетев на запах,

Щедрую российскую землицу

Взять и отобрать у косолапых!

Сколько лет мыслишкою лукавой

Ваши переполнены газеты,

Мол, какое мы имеем право

На одну шестую часть планеты?!

Мы сюда пришли по божьей воле,

Честь свою ничем не замарали.

И не вам судить о нашей доле!

Мы своё богатство не украли.

Наши нерушимые основы –

Паруса, полозья да подковы,

Беринги, Хабаровы, Дежнёвы,

Ермаки, Поярковы, Зайковы.

Дамы, господа, синьоры, леди,

За черту ступая ненароком,

Не дразните русского медведя:

Ваше баловство вам выйдет боком.

Вы его обманете стократно,

В кабаке обчистите до нитки,

Ведь у вас любая милость – платна,

Ваши боги – золотые слитки.

Ваше кредо – разделяй и властвуй,

Ваша правда – это правда силы.

Вы привыкли восседать над паствой,

Неугодных одарив могилой.

А вот русский в каждом видит брата,

Не приемля скаредность и лживость.

Для него всего важнее – Правда,

А всего дороже – Справедливость.

Потому со дна любого пекла,

Где никто другой не сможет выжить,

Русский вдруг поднимется из пепла,

Из трясины и дорожной жижи.

Выветрит угар кровавой битвы,

В чистом роднике омоет очи,

Пред иконою прочтёт молитвы...

И придёт к вам в дом однажды ночью.

Весь пропахший порохом и кровью,

Поведя вокруг усталым взором,

Он замрёт у вас над изголовьем

И в глаза посмотрит вам с укором.

И пока вы свет не погасили,

Спросит он, былое подытожив:

– Ты зачем пришёл ко мне, в Россию?

Или я тебе чего-то должен?

Вы поймёте, что пришла расплата.

Но платить, как оказалось, нечем.

Русский бы простил, наверно, брата.

Только ж вы не брат ему, а нечисть.

И душонку, сжавшуюся в плоти,

Теребя под хмурым взглядом гостя,

Вы тысячекратно проклянёте

Глупую идею «Дранг нах Остен».

Жаждущие новых территорий

Для бейсбола, регби или гольфа,

Почитайте парочку историй

Про Наполеона и Адольфа.

Поумерьте пыл парадной меди!

Отвечать за глупости придётся!

Не будите русского медведя.

Может быть, тогда и обойдётся.

25.10.2014

Павел Мангупский, 

Симферополь

ИЗ ДОРОССИЙСКОГО КРЫМА

Переживём и «нашу Рашу»,

Как ваши истинные дети,

Дай Бог тебе, Праматерь наша,

Быть той единственной на свете,

Где золотым по сини неба

Тебя писали куполами,

Той, где история и небыль

Творились тёмными делами,

Дай Бог тебе остаться верной

Твоим героям убиенным

Под Севастополем и Плевной,

Берлином, Карсом и Мугденом,

Твоим поэтам и пророкам,

Твоим Толстым и Достоевским,

Твоим безжалостным урокам

До повторяемости веским.

А мы теряемся по капле,

Нас окультуривают янки,

И депутатские спектакли

Страшней, чем проданные танки.

Боспор извилистый и узкий,

Но нет моста и даже силы,

Чтоб сохранить немного русским

Наш Крым, оставленный Россией!!!

ТЕОРЕТИЧЕСКОЕ ОРИЕНТИРОВАНИЕ

Разве уровень жизненный наш непомерно высок?

Разве новым проблемам не мы подставляем висок,

Затмевающим радости призрачных всех достижений?

Разве век НТР нам украсил собою любовь?

Разве меньше становится трудностей жизни клубок,

И число поражений?

Материальные блага – такая привычная цель,

Но не каждый имеет в запасе надёжный прицел

И, не глядя, стреляет туда, куда рядом бегущий.

Только сразу не видно, кого и за что ты убил,

И не каждая цель попадёт в перекрестье любви,

Даже в лазерный лучик.

Может, просто источники знаний не ведаем все?

Может, плохо используем их гигабайтный отсев?

Просто хаваем всё, что приятно на вкус и на запах.

Где же фильтр, который способен наладить контроль?

Где избегнуть, а где претерпеть настоящую боль,

От какого гестапо?

Сколько ценностей разных на наш перекошенный мир,

Только чем формируется норма и ориентир

В искривлённом желаньями плоти пространстве?

Престарелая нравственность – жертва работы ума?

Или, не в состоянии выдержать это, сама

Мирно склеила ласты!

Михаил БОРОВСКИЙ, 

Ялта

* * *

Недалеко от Морвокзала,

Где всех морских путей начало,

У обновлённого причала

Вознёсся в небо кран-гигант.

Сюда, морским влекомый флагом,

С годами ослабевшим шагом,

Былой наполненный отвагой,

Седой приходит лейтенант.

– Ты наше, море, иль чужое?

Так почему ж ты, штормовое,

Ревело ночью роковою,

Мешая высадить десант?

И, будто понимая горе,

Молчит, не отвечает море,

Лишь волны меж собою спорят

И бьются о бетонный рант.

Зима в Керчи

Здесь вечерами грустно и темно,

Лишь лужи светятся под фонарями.

И вспоминается забытое давно

Такими длинными бессонными ночами.

Огонь сигнальный и печальный крик,

Струной натянутый конец причальный.

Без мачт осиротели чайки вмиг.

Лишь в воздухе повис гудок прощальный.