Литературная Газета, 6572 (№ 42/2016)

– Вы идите, а я немного побуду, осмотрюсь. – Жена с сыном выходят. Я медленно прохаживаюсь вдоль стен, где развешаны иконы. Чутко прислушива­юсь, вглядываюсь в старинные лики, многие из кото­рых, может быть, писаны несколько столетий назад. Я весь внимание, жду знака. А его нет. Враки всё это, думаю и, немного разочарованный, выхожу. В коридоре вижу на стене справа большую икону в деревянной раме. На ней изображена во весь рост молодая красивая жен­щина в парчовом красном костюме, отороченном золо­той тесьмой. Снизу подпись: «Покровскому храму в дар от монахини Варвары». Позже сын сказал мне, что это святая Варвара Великомученица, дочь жреца, погибшая за веру Христову в IV веке. Поворачиваюсь. Напро­тив – того же формата икона под стеклом. Висит чуть пониже. На ней Иисус Христос с ягнёнком на руках. В стекле вижу свое отражение. Вот он, знак! Это же моя икона, я ведь Овен. Не зря та женщина сказала: «Она вам сама знак подаст». Всё срослось. Спустя месяц сын подарил мне маленькую иконку – копию моей.

– Ты Овен, – сказал сын, – пусть она тебя защищает. – Удиви­тельно, я ведь ничего ему не говорил о своих поисках и о том, что икона, МОЯ икона, сама подала мне ЗНАК! Невероятно! С тех пор я не то чтоб зарядил ходить в церковь, но от нечастых, так скажем, предложений пройти с женой в сторону храма уже не отказываюсь. В основ­ном жду её во дворе церкви, пока идёт служба, и порой захожу в коридор повидаться с МОЕЙ иконой.

Однажды сижу вот так, как когда-то, на лавочке. Во дворе молодёжь толпится; то ли на крестины пришли, то ли на службу – не понять. Кто крестится, на храм глядя, кто – нет. Верующие и неверующие, может так, за компанию пришли, и тут женщина пожилая, по виду постарше меня, подходит.

– Можно рядом присесть?

Я подвигаюсь, освобождая ей место. Служба еще не началась. Жена в храме, на исповеди, а я вот тут дожи­даюсь. Можно бы просто посидеть, помолчать, но поче­му-то тянет пооткровенничать.

– Интересный случай, – говорю я соседке, – поеха­ли как-то с женой в Псыж за шиповником. Вышли на конечной и переулком – в сторону спуска к Кубани. А там, перед спуском, забор бетонный, метров двести длиной. Кое-где по-над забором кучки мусора. Смотрим так осуж­дающе: дома напротив, а они свалку устроили. Запах, нехорошо! «Дураки, – морщится жена, – совсем моз­гов нет, что ли?» И вдруг – надпись на стене. Большими такими каракулями красной краской: «МУСОР ЗА ЗА­БОР НЕ БРОСАТ! ШТРАФ – ТВОЙ СОВЕСТ!» С акцентом надпись – старик, видно, писал. Но как точно и лаконично! И симпатично даже, что с акцентом, мол, главное суть, а не форма.

– Да, мудрость не навязчива, она как охотничий вы­стрел – навскидку и наповал, – улыбнулась соседка.

– Муж, наверное, охотник? – спросил я.

Дед. Мы не местные, из-под Курска. Грязино село называлось, где отец мой родился. Семья большая, десять ртов, на всех корова одна, да лошадёнка – кляча. Кое-как сводили концы с концами. Ну, отец мой, он из детей самый стар­ший, решил дела семьи поправить, поехал с обозом со­ляным аж в Соликамск. Удачно съездили, с прибытком. Вот, думает, приеду, ещё тёлочку купим, даст Бог и ло­шадь – всё легче будет малышей поднимать. Да судьба иначе распорядилась. Во время ночёвки вытащили у него все деньги, его же попутчик и вытащил, да и был таков. Слава Богу, лошадь с подводой оставил. И вот стоит он перед домом своим родным, никак зайти не решается. Гол ведь как сокол – надёжа. С прибытком дома-то ждут, а он... пустой. Тут и отец его – дед мой – с охоты возвра­щается. «Чего задумался, али дома родного не узнаёшь? Мать-то, небось, заждалась сынка своего – добыт­чика». Расплакался «добытчик» горькими слезами, пове­дал отцу беду свою. И ведь не ругал его отец, не ударил, а приобнял так за плечо и говорит: «Богатство – дело наживное. СЛАВА БОГУ, ЧТО НЕ ТЫ УКРАЛ! Руки-ноги есть, ещё заработаешь. Главное – совесть чиста».

Мы с братом на печи лежали, когда отец эту историю матери нашей – жене своей – рассказывал. Знал наверня­ка, что не спим, у детей ведь всегда ушки на макушке для взрослых секретов.

Сейчас я думаю, что если б он нам специально это рассказал, в назидание, может, и не запомнилось бы. А так – как заповедь Божья на скрижалях Моисеевых запи­санная, вроде Ангела-хранителя. Были ведь моменты, когда искушал нечистый. И всегда против соблазна сло­ва эти деда моего, как огненные, в мозгу молнией проно­сились: «СЛАВА БОГУ, ЧТО НЕ ТЫ УКРАЛ».

...Зазвонили колокола. Народ потянулся в храм. Моя собеседница поднялась, перекрестилась и, поправив пла­ток, стала подниматься по ступенькам.

Судьба проститутки

Судьба проститутки

ТелевЕдение / Телеведение / Теледневник

Кондрашов Александр

Ирина Вилкова («Её звали Муму»), Сергей Жуков («Руки вверх»), Андрей Смоляков («Шакал»)

Теги: Её звали Муму , Ученик , Шакал , Субботний вечер с Андреем Малаховым

Политическое порно на ТНТ, мученики и шакалы