Читаем Литературная Газета, 6613 (№ 37/2017) полностью

Литературная Газета, 6613 (№ 37/2017)

Василий Дмитриевич очень скорбел по поводу безвременного ухода из жизни Вячеслава, дорожил его дружбой. Они любили друг друга и часто спорили до ссор. Мне неоднократно приходилось мирить их в Доме литераторов, благо, что это было не так уж и сложно. По итогам совещания Слава стал членом Союза писателей СССР и возглавил литературное объединение Челябинского металлургического завода. Многие члены этого литобъединения пополнили областную писательскую организацию.

Родившись в Тамбовской глубинке, Богданов как поэт состоялся и возмужал на Урале. Виктор Фёдорович Боков, с кем также был очень дружен Вячеслав («Мои стихи оценил сам Боков», – с гордостью говорил молодой поэт), писал: «... органическое слияние двух начал – души сельской и рабочей – создаёт поэта самобытного по своему духу».

Поклонясь деревенской избе,

Где нужды пережито немало,

Я ушёл из Тамбовских степей

Под железное пламя Урала.

Если сердце стихов Богданова – Урал (город), то образный и по-снайперски меткий язык его поэзии – дала ему деревня. Он по-сыновьи переживал её судьбу, понимая, что, если спасём деревню, значит, спасём наш язык. А если спасём язык, то сохраним государство и русский мир, ибо язык и народ – слова-синонимы.

Молодёжь покинула деревню,

Заманили звоном города…

И об этом шепчутся деревья,

И луна сгорает со стыда.

Лишь собаки лают обалдело

У столбов на ламповый накал…

Город, город!

Что же ты наделал? –

У деревни молодость украл…

В Москву мы приезжали как на пир поэзии. Будучи ещё совсем молодым, Богданов был знаком со многими замечательными поэтами середины прошедшего века: Александром Прокофьевым, Михаилом Лукониным, Дмитрием Ковалёвым, Николаем Глазковым, Николаем Тряпкиным...

Пленумы Союза писателей и съезды, куда нас приглашали поначалу как гостей, а позже и как делегатов, были для нас событиями, которые заряжали нас надолго не только творческой энергией наших классиков, но и желанием встреч с нашими читателями. А встреч таких было превеликое множество. Наверное, на Южном Урале не было тогда ни одного завода, Дворца культуры, школы, института, училища где бы не выступал со своими стихами Вячеслав. Бюро пропаганды литературы работало, как часы, не зная сбоев. Поэтому он мог позволить себе уйти с завода на «вольные литературные хлеба» и жить безбедно. Сейчас это звучит, как сказка. Но что было, то было. Помню, как на одном из съездов, во время приёма, Александр Прокофьев (а мы его как поэта изучали ещё в школе), узнав, что мы из Челябинска, с доброй улыбкой, несколько окая, сказал:

–Хорошая волна идёт с Урала. Дай-то Бог!

Одна фраза. А как она поддерживала нас, молодых.

А когда к нам подошёл Анастас Иванович Микоян (которого мы знали только по портретам) и предложил выпить за Урал, восторгу нашему не было предела... Но жизнь наша писательская бросала нас «из огня в полымя»... Буквально через несколько дней в последний день марта, когда на Урале стояла ещё лютая зима, мы ночью из города Сатка добрались до города Аша, где у нас было назначено несколько творческих встреч. Нас никто не встретил, но мы и не расстроились. Город спал. Искать гостиницу нам не пришло на ум. Мобильных телефонов не было. Уличных телефонов-автоматов мы не смогли найти. Морозец был знатный. На пути попалось какое-то кирпичное заведение, как выяснилось, – общественный туалет. Это нас не смутило, главное - не было пронизывающего ветра. Мы нашли какой-то «приличный» уголок и, прижавшись к стене и друг другу, решили дожидаться утра. Положение наше нас не смущало, и под стук зубов мы стали сочинять строчки:

Эх, хороший город Сатка –

Почитал стихи – двадцатка!

– начал Вячеслав.

А скажу вам: и Аша

Тоже очень хороша!

– ответствовал я ему, хотя ничего хорошего мы в Аше пока не видели!

– Вот судьба поэта, – вдыхая «пряный» ледяной воздух, говорил Вячеслав, – два дня назад в Москве, в Кремле пили коньяк с Микояном, а сейчас лежим в каком-то сортире, чёрт знает где!

– Судьба – выстукивал зубами я.

Наутро мы уже выступали в одном из цехов Ашинского металлургического завода и навсегда забыли о «весело» проведённой ночи. Это было нормой. Молодость и стихи списывали все бытовые неудобства.

Представьте: раннее утро, пересменка. Одни пришли на работу, другие спешат домой после бессонной ночи, а тут поэты «сваливаются им на головы»... Многие недовольны, но терпят. Начинается встреча. Лица рабочих оттаивают. Глаза начинают светиться, а может и слезиться. Поэзия берёт своё, и просят читать ещё и ещё...

К дверям забитым я зимой приеду,

Замочный ключ до боли сжав в горсти.

И улыбнусь

Хорошему соседу,

И попрошу мне клещи принести...

Я в дом родной вернусь не блудным гостем!

Я, словно ключ,

Любовь к нему сберёг...

И под рукой

Застонут длинно гвозди,

И упадут, как слёзы, на порог...

И тишина мне бросится на плечи,