Литературная Газета, 6624 (№ 49/2017)

– Зимка. Сто рублей, – ответила Нина деревянными губами. И качнула Зимкой. Тот уморительно встряхнул ушками. И блеснул глазами, как живой.

– Сто рублей? – возмутилась женщина.

– Это ручная работа, мадам! Вон в магазине напротив китайские штамповки стоят по пять тысяч! – вмешался в разговор музыкант, подпрыгивая невдалеке от Нины.

– Я и говорю, что она простит мало! Хотя бы две тысячи! – мгновенно отреагировала дама.

– Нет! Он же из льна. Сто руб­лей! – повторила цену девушка.

Парень с досады хлопнул себя по джинсам. Но продолжал прыгать.

Засуетились и стали подтягиваться к торгующимся бомжи.

– Дорогая! Ты сделала такую замечательную куклу! Это же чудо! Настоящее новогоднее чудо. Я никому не хочу дарить его. Я хочу купить его для себя.

– Сто рублей, – повторила Нина.

– Возьми хотя бы тысячу!

– Хорошо, двести, – покраснела от стыда Нина.

Женщина взяла в руки льняного зайца. И без дальнейших торгов сунула тысячу рублей в варежку студентки.

– Постойте! Я разменяю и дам сдачи! У вас есть мелкие деньги? – обратилась она к толпе.

Прохожие от неё шарахнулись, продолжая входить и выходить из метро, обходя Нину.

– Больная! – опешил рядом стоящий бомж.

Дама же подошла к уличному певцу и, положив вторую тысячу в коробку перед ним, растворилась в толпе, тихо буркнув себе под нос:

– Иди домой, сынок! Замёрзнешь!

Паренёк, точно послушался, вежливо объявив в микрофон:

– Благодарю за внимание, дамы и господа. До следующих встреч! Желаю всем приятных новогодних праздников! – он быстро свернул аппаратуру и подошёл к растерянной Нине, протянув заработанные деньги:

– А мне такого сошьёшь?

Нас воспитала мощная держава…

Нас воспитала мощная держава…

Спецпроекты ЛГ / Подмосковье. Культурная реальность / Поэзия

Коростелёва Валентина

Теги: Валентина Коростелёва , поэзия

Стихи разных лет

Родилась в Кирове (Вятке), окончила Литературный институт им. А.М. Горького. Издано 20 книг, из них 11 поэтических (в том числе в Болгарии). Член Союза писателей России, лауреат международных литературных конкурсов имени Андрея Платонова и Алексея Толстого, «Добрая лира», «Литературная Вена», а также им. Фёдора Тютчева и Андрея Белого. Заслуженный работник культуры РФ.

В настоящее время живёт в подмосковной Балашихе.

Чудная дорога

Покуда ноги носят без труда,

Я не забьюсь в уютную берлогу.

Пускай до края леса, до пруда, –

Но лишь бы под ногой была дорога!

Я ей стихи читаю и пою,

Нет ничего желаннее на свете!

Как я дорогу русскую люблю,

Как дорог свет над ней, как сладок ветер!

Подхватит ветер – и душа парит,

Внизу – полян волшебные корзины,

И даль ясна, и сердце говорит

Опять с Её Величеством Россией!

Юность

Прохладный день. И пристань в три доски,

Собаки под скамейкою скучают…

Но слышатся призывные гудки

И дальнюю дорогу обещают.

И шумно собирается народ,

У ног вода то зашипит, то брызнет,

И вот уже подходит пароход,

Пыхтит вовсю, как сто загадок жизни…

И вот уже на палубе стою,

И тёплый ветер душу обвевает

И дарит жизнь, которую люблю,

Желаннее которой не бывает…

Эхо той войны

Снегопад лохматой лапой

Прошуршал, весной гоним…

Я во сне кричала: «Папа!..»

И бежала я за ним.

Как нарочно, всё преграды,

Нету силы даже звать.

Мне ему так много надо

Наконец-то рассказать!

Я бегу, а он не ближе,

Вот такая вот беда.

Я боюсь, что не увижу

Папу больше никогда!

… День прошёл, весной объятый,

Сочинил свою строку,

Но во сне опять за папой

Я бегу, бегу, бегу…

Пляши, вдова!

…Одёрнув юбку узкую,

Анфиса в круг вошла

И, не спеша, под музыку

Плечами повела…

Вдруг топнула, нарядная,

По-русски, от души!

И кто-то крикнул, радуясь:

– Пляши, вдова, пляши!..

Ах, как она отчаянно

Пошла кружить-дробить!

Как будто всё печальное

В паркет хотела вбить, –

И горе незабытое,

И слёзы, что в тиши…

Нет милого – убитого.

Пляши, вдова, пляши!

За слово, что не скажется,

За свет земной души,

За всех, кому не пляшется,

Пляши, вдова, пляши!

В Яропольце

Первый день июня хмурит брови,

Но царит в усадьбе вечный свет.

Здесь ступала ножка Гончаровой,

Здесь страдал отверженный поэт.

Старый парк. Ни суеты, ни ветра,

Вот тропа, где встретились века...

Быстрый шаг влюблённого поэта,

Гончаровой тонкая рука.

Нет, не дома каменные стены,

Где студенты весело кричат, –

Эта песня листьев, эти тени

О былом торжественно звучат,

Эта змейка тропки по откосу,

Эта синь берёз и тополей,

Эти липы старые и воздух –

Самый воздух родины моей...

Выше голову, Русь!

Ты прославилась хлебом,

Ты спасала, любя...

Глянь же в зеркало неба,

Узнаёшь ли себя?

Лик греха и печали,

Всех мастей суета...

Где твоя величавость,

Где твоя доброта?

Умирала, горела, –

И вставала, любя...