– Мужская страсть моя уже иссякла.
Душа ж стихами, как цветами,
Осыпает Марту.
И финиш далеко, мой дух – на старте:
Творит любовь, не ждет конца спектакля.
– Когда вечером в спальню к жене захожу,
Вспоминаю невольно его доброту.
Он не только искусству меня обучил,
Он мне счастье – красавицу-дочь подарил.
Сервантес слыл влюбчивым мачо.
Но как же иначе?
Смеется – и глядь! – уже плачет.
Во всем этот парень горячий.
– Кто она та краса – «Обнаженная маха»?
Не помню, но я с ней в любви не дал маху,
Целый месяц в постели своей целовал, –
То был нескончаемой нежности бал.
ИТАЛИЯ
Как шлюха, легко мужикам отдавалась,
Совсем не спешила идти под венец.
В постели и братьев родных утешала,
А главным любовником был ей... отец.
Художник так влюбился в куртизанку,
Что рисовал с нее богиню.
И, вывернув всю душу наизнанку,
От страсти той сошел в могилу.
– Когда, о донна, истинный ваятель
Фигуру сотворяет,
От глыбы отсекает
Все лишнее резцом,
Чтоб вырвать мысль из каменных объятий.
Так будь и ты творцом
И вызволи мою из плена душу...
– Все у тебя, любимая, прекрасно:
Глаза, изгибы шеи, губы, нос...
Едва щеку зальет смущенья краска,
Готов я целовать лодыжки ног.
Любимую жену чума скосила,
Три года в трауре ходил маэстро,
Не мог писать божественные мессы...
Лишь новая любовь вернула силы,
Хоралы жизни в сердце воскресила.
Жениться разрешила на другой –
С такой жертовной родилась душой,
Дарила только сладость - как пчела.
Когда же умер – тотчас умерла.
– Избитый, унижен, душевно больной,
Держусь на земле лишь любовью одной.
Не знаю, где буду – в аду иль в раю –
Но не перестану орать: «Я – люблю!»