Лицо врага: Окно первое (СИ)

Закат был сегодня особенно ярким, кровавым и ясным. Ради того, чтобы он оставлял на металле блики, делая форму Мирите на коне почти такой же тёмно-красной, какая она была на самом деле, расширили Западную улицу, которую уже пять лет хотели переименовать то ли в улицу Победы, то ли в улицу Гертрудеи. Лично Айнаре не понимал, почему нельзя назвать её продолжением улицы Майлоне, сквозь которую памятника касались солнечные лучи на рассвете, но в споры не встревал. Хоть и очень хотел, чтобы никакая улица ни в каком городе его фамилией не называлась.

И почему его вообще выбрали королём?

Может, он и не худшая кандидатура, может, и нормально всё, конечно. Да только всё кажется, что народ не выходит на площадь только потому, что там стоит памятник Мирите.

Рассвет Айнаре тоже нравился больше. На закате он красных бликов на металле памятника видеть не мог, а на рассвете вот очень даже. Когда он много работал ночью и досиживал до утра, он вставал и долго смотрел в окно, и уходил только тогда, когда очарование солнца, делающего памятник как будто чуточку живее, исчезало. Впрочем, закаты и рассветы далеко не всегда были красными, хоть ему и казалось, что в последнее время всё чаще. Он так и не смог понять, любит ли он кровавые зори.

Завтра будет холодно.

А Мирите Майлоне ведь вполне могла стать королевой. Она ведь даже согласилась. Она ведь была объявлена его невестой. Согласилась, мило улыбнулась, выслушала пространную тираду о том, как она прекрасна и как он безумно счастлив, рассмеялась и покивала. И ничем, ничем не выдала своих истинных чувств. А на следующий день умерла.

Умерла и побежала. Сначала в Веней, где чудом выбралась с пропитанной горящей слизью площади. Потом, через леса и горы, в Богось, где стала великой и могущественной, выше даже царя, что бы там ни говорили, но растеряла ещё немного человечности. Такая стала, будто потеряла саму душу. Но потом, через двадцать лет, но всё же — снова потерпела поражение. Какие-то повстанцы. Какие-то сепаратисты. Какие-то предатели. Какие-то несчастные. Какие-то смертницы… какая-то смертница.

Смертница.

Что чувствовала Мирите, видя девушку, так похожую на неё в молодости, сделавшую то же самое, что и она в молодости, выжившую так же, как она в молодости, только… только не преданную?

Только не преданную.

Только у этой девушки не было такого вот Айнаре, не было человека, который шестью словами уничтожил бы то, в ней ещё живого оставалось. Только у этой девушки был человек, который помог ей выбраться из омута неправильности своей жизни, помог понять, что она ещё жива, она в этом не виновата, она должна жить и она будет жить. Или как там надо было? В любом случае… Только ей ничего плохого не сказали.

«А мы думали, ты звесская шпионка…»

И смешки.

А над этой девушкой никто не посмеялся.

Ей, говорят, даже помогли. Успокоили. Объяснили, что она ещё жива, что не должна была умирать, что есть другие способы, что провал — ещё не самое страшное, в конце концов. Что провал в её случае — даже хорошо, ведь она сможет дальше жить. Помогли ей продолжить. Или начать заново.

Просто помогли.

Как её там звали? Хелена Белозёрная? Хелена Болотная? Или и не Хелена вообще? Или как? Там вроде ещё путаница какая-то была, кто-то с кем-то чем-то поменялся, да и вроде не за тем, чтобы царя убить, а зачем — непонятно. Разведчики путались, а Айнаре запутался тем более. Но имя вроде конкретное назвали… А он забыл. Ну вот. Он тоже идиот. Снова запутался, снова память подводит.

Память согласна помнить лишь одно только имя.

Она всё же очень хорошо скрывала свою ненависть. А он слишком поздно это понял. Он был идиотом. Полным. Полным идиотом и редкостной дрянью! Потому что не может, просто не может нормальный человек не понимать таких простых вещей. Потому что ничего другого ведь нельзя было ожидать. А он вот… а он вот идиот. И редкостная дрянь. А она вот всё ещё официально его невеста. Хорошо всё-таки, что монархия выборная и наследника иметь не надо. Плохо, что выбрали его, а не Мирите.

========== Глава первая ==========

В дверь постучали. Тихо так, слабо. Почти неслышно, такая толстая была дверь, ну, или настолько слабо постучали. Даже не знаю, как смогла это услышать немолодая уже хозяйка, сидевшая напротив меня. Тем не менее, она страдальчески вздохнула, грузно поднялась и пошла открывать.

У двери стоял человек. Еле стоял, опирался рукой на стенку и даже не обращал никакого внимания на ветку крапивы, растущую почти что у самого порога и вечно норовящую ужалить входящих-выходящих побольнее. Ветка и сейчас трогала его ладонь, но это его почему-то никак не беспокоило. Он был весь в саже, в лохмотьях, с неестественно вывернутой правой рукой, висевшей плетью вдоль тела. На запачканных руках и лице, видимо, были ожоги, под грязью не разберёшь.