Любимая игрушка Зверя

Хотя она все делает интересно. Двигается. Пританцовывает на кухне, когда сама готовит какое-нибудь блюдо. Наливает чай. Напевает песню.

А самое интересное – она до сих пор рассказывает мне сказки. По памяти. Отца все равно никогда не бывает дома. Ну почти никогда. Бизнес. Работа. Куча новых слов. Скучных и непонятных. Я лучше мамины истории послушаю, чем буду запоминать обрывки фраз из его разговоров по телефону. Если он появляется, то сразу закрывается в кабинете. Всегда занят. Важные дела. Срочные вопросы. Кредиты. Займы. От этого зевать тянет.

Любопытнее – откуда мама легенды берет? Разные. Захватывающие. Неужели сама столько помнит? Или придумывает? Нет, она просто знает все из личного опыта. Она прожила множество магических приключений.

Странно, что отец совсем не проводит с ней время. Разве ему веселее там? В телефоне? В кабинете? Или на той дурацкой работе?

Мама грустит. Тоскует по нему. Чувствую. От этого у нее краснеют глаза и дрожат губы. Но она не плачет. Никогда не плачет. Наверное, феи такого не умеют.

Однажды я слышу их разговор. Поздно ночью. Они думают, что я сплю. Давно задремал в кровати. Не выйду из комнаты.

Отец на пороге. Набрасывает пальто.

- Ты опять к ней? – спрашивает мама.

- Что? – он оборачивается.

- Думаешь, я не в курсе? – ее голос дрожит. – Ничего не замечаю? Не понимаю? Ладно, когда их было много, я это принимала. Мирилась. Терпела. Я очень старалась понять образ жизни, который ты привык вести. Но теперь… одна постоянная, да?

- Ты знала за кого выходила замуж, - бросает отец. – Я не сказочный принц, а ты не принцесса. Кстати, хватит уже пудрить мозги нашему сыну. Не думай, что слуги не доносят мне про то, как ты продолжаешь лить ему в уши всякие бредни.

- Нет, я не знала, - она мотает головой. – Не знала, какой ты ублюдок!

Это первый раз, когда я слышу от мамы ругательство. До этого она зажимала мне уши на таком слове. Хотя я все равно успел запомнить.

Тогда отец кричал. Громко. До жути просто. Ходил по гостиной нашего дома и орал в трубку. Отчитывал кого-то.

- Урод. Ублюдок! Вырежьте мне из него стейк. Размажьте эту гребаную скотину. Я хочу увидеть его кишки на асфальте.

Ругательные слова запоминались проще. Хотя я не все там понимал.

А теперь я вижу, как мама говорит это отцу. Моя мама, которая и голос никогда не повышала. Ее рука взмывает вверх. Зависает. Отец успевает перехватить запястье.

- Сдурела? – кривится он.

Отталкивает маму и уходит. Хлопает дверью. Он даже не видит, как она оседает на пол, как поджимает колени к груди и начинает рыдать.

Я не слышу ничего. Ни единого звука. Но я вижу, как дергается ее сгорбленная спина. Наконец, понимаю: мама плачет постоянно. Почти каждый день. Просто мне это не показывает. Никому не показывает. Молча давится слезами.

Я спускаюсь по лестнице. Подхожу к ней, обнимаю ее колени.

- Сынок, - шепчет она, поспешно вытирая раскрасневшиеся щеки. – Что ты здесь делаешь? Почему не спишь?

- Все хорошо, мама.

- Сынок…

- Все в порядке, - я пытаюсь улыбнуться, передать ей хоть немного того, что чувствую, когда улыбается она, и кажется в первый раз осознанно лгу: – Я давно знаю, ты не фея. - Сын…

- Ты гораздо лучше! – а вот это чистая правда.

Между родителями все совсем не просто. Папа не ценит маму. Папа делает что-то очень плохое. Мне пять лет. Но я не идиот.

Я думаю, все еще может наладиться, измениться в лучшую сторону. Я считаю, рано сдаваться. Родители любят друг друга.

Папа должен все исправить. Обязан.

А потом в нашем доме появляется Кот. Я едва могу выговорить его полное имя. Хотя никто и не называет его полным именем.

Ему десять лет. Значит, он старше меня в два раза. Чуть выше. Бледный. Очень худой. Ходит медленно, почти все время сидит в кресле или лежит на диване. Странноватый парень.

- Это Костя, - говорит мама. – Костик.

А мне слышится совсем другое.

Котя. Котик. Короче – Кот.

Мы не сразу становимся друзьями. Пока я наматываю круги вокруг, парень просто смотрит. Не двигается. Его мало интересуют игры. Он не проявляет активность.

Тормоз. Так бы его назвали в моей спортивной секции.

Позже я узнаю, что это сын маминой сестры, которою я никогда не видел. Теперь мальчик будет жить с нами. В школу ему нельзя. Слабое здоровье. Нужно постоянное наблюдение врачей.

Отец раздражен. При мне ничего не говорит, но по взгляду понятно, что Кот ему не нравится. Почему? Папе должно быть все равно. Он дома раз в неделю появляется.

Через время опять слышу то, чего не должен.

- Какого хрена пацан здесь делает? – цедит отец. – Я оплатил все те гребаные операции. Оплачу еще, если понадобится. Но почему я должен терпеть… это в своем доме?

- Он мой племянник, - тихо отвечает мама.

- Ну да, - хмыкает. – Сын сторчавшейся наркоманки.

- Не смей! – восклицает.

- А то, что? – скалится. – Давай, расскажи мне сказку про свою сестру. Про эту долбаную шлюху, которая всем подряд отсасывала за дозу. Неудивительно, что у ее проклятого сынка больное сердце. Она столько дерьма внутрь приняла. Жаль, раньше не сдохла…

- Хватит!