Любить не модно

«Почему бы тебе сейчас просто не свалить»? – зудит в голове, но я беру себя в руки, пытаюсь расслабленно улыбнуться и вновь смотрю на Выскочу снизу вверх.

– Как ты себя чувствуешь? – повторяет и вроде бы даже с искренним беспокойством. – Женя сказала ты…

– Я в порядке. Обычная простуда. Была.

– Рад тебя видеть.

Гад.

Мурашки тут же побежали по коже, а желудок тройное сальто совершил.

Вот за что Митя так со мной?.. А, ну да. Он же ничего не знает.

– Присоединишься? – кивает в сторону крохотной сцены. – Ещё есть свободные инструменты.

– Свободные для вандализма?

Усмехается.

А я просто не смотрю на него. Не смотрю.

– Свободные для практики. Пойдём. – И тут перед лицом оказывается его раскрытая ладонь. Ладонь, которой больше всего на свете хочется коснуться. Ладонь, которую со всей дури хочется от себя отшвырнуть.

«Боже, Крис, приди в себя. Ты же понимаешь, что Митя не делает ничего ужасного тем, что не в состоянии прочитать твои мысли, увидеть в тебе девушку, следом послать к чёрту Алину и жениться на тебе. Это ты глупая. А он… а он любит. Её. Наверное».

– Я просто здесь посижу, ладно? – говорю, как можно мягче и даже адресую Мите улыбку. Улыбка должна была быть дружелюбной, но я не поняла, по какой причине его глаза сузились, а взгляд будто бы наполнился замешательством.

На этом разговор и закончился.

До тех пор, пока в актовом зале никого не осталось, и даже Дмитрий Александрович отлучился по какому-то важному делу, прежде чем вернуть инструменты на стойки, отключить аппаратуру и запереть зал.

Не знаю, что послужило порывом. Думаю, где-то на глубоком подсознательном уровне я уже давно для себя решила, что должна её хотя бы коснуться… Так что стоило помещению опустеть и ноги сами понесли меня вперёд по проходу, к столу на котором лежала старенькая, с облупившимся кое-где лаком на корпусе и порванной струной, скрипка.

– Идиотка. Всё-таки порвала её, – прорычала себе под нос, практически невесомо скользя подушечками пальцев по грифу.

– Сыграешь?

Вздрагиваю и тут же прячу обе руки за спину, словно не имела права касаться инструмента, впрочем… в какой-то мере так оно и есть: я дала себе слово, что больше никогда в жизни не возьму скрипку в руки. Никогда.

Митя неспешным шагом двигается ко мне по проходу и выглядит так, словно подловил ребёнка во время какой-нибудь незначительной шалости. В глазах искорками играет веселье, а на губах красуется лёгкая улыбка.

И всё равно, несмотря на раздражение, разгорающееся во мне с каждым его шагом, этот парень каким-то магическим образом способен приковывать к себе взгляд.

Когда моя мама встретила моего отца, тот представился простым администратором в отеле, и лишь спустя несколько месяцев проверки (как рассказывал папочка), признался своей возлюбленной, что далеко не так беден, как кажется. Так вот, не так давно мама поделилась со мной, что в первую очередь отец подкупил её своим магнетизмом, невероятной мужской харизмой (ведь особой красотой он никогда не отличался), а уже впоследствии и состоянием. Никогда бы не подумала, что однажды вспомню её слова, пожирая взглядом парня, магнетизм которого будоражит во мне всё от макушки до кончиков пальцев.

Парня… которого вероятнее всего уже дожидается вкусный ужин дома и хозяюшка-невеста.

Надо же… только теперь до меня дошло, что такая, как Алина, ему идеально подходит! А ведь правда: добрая, честная, симпатичная, милая, хозяйственная, любящая, такая домашняя и такая надёжная Алина. Пока она будет дома надраивать полы, гладить рубашки и стирать пелёнки, Митя будет работать до седьмого пота, чтобы обеспечить жену и детишек всем необходимым, по вечерам смотреть выпуск новостей, а после дежурного секса, без задних ног проваливаться в сон. И будет у них хорошая среднестатистическая семья.

Я такой никогда не стану. Потому что не хочу.

Закидываю сумочку на плечо и двигаюсь к выходу:

– До свидания, Дмитрий Александрович, – заставив себя улыбнуться ему, ускоряюсь.

– Ты скрипачка?

Замираю в проходе. Предательское сердце так колотится в груди, что боюсь, как бы Митя не услышал. А может… пусть слышит?

Подходит ближе, и мне снова приходится задрать голову, чтобы взглянуть в эти два невероятно глубоких, зелёных океана.

– Я видел, как ты смотрела на скрипку, – со всей серьёзностью говорит. – А ещё я видел твой плейлист, тогда, когда ты уснула. И…это… – Грубые мозолистые руки касаются тыльной стороны моей ладони и плавно двигаются вниз, где замирают на подушечках пальцев одновременно с тем, как в моей груди замирает сердце. – У тебя «музыкальные» пальцы.

– Возможно у всех дочек олигархов такие пальцы?

– Нет, – усмехается. – Не думаю.

– Много знакомых среди дочек олигархов? – с проницательным видом выгибаю бровь, и вновь прячу обе своих руки за спину, чтобы больше и не думал коснуться и вновь прервать работу этого жалкого органа в моей груди.

– Значит, скрипачка?

– Была когда-то.

– Когда-то? – удивлённо. – Это как?

Фыркаю и с мрачным смешком отвожу взгляд в сторону: